Стихотворения

В злосчастной пыли катакомб.

Это, впрочем, неважно

Это, похоже, всего лишь попытка

Воплотившейся в нечто мечты

Быть такой, как казалось ее прорицателю

Убежденному силой судьбы

В справедливости камерных истин

Что же будет потом?

Что случится в ползущем на берег гуаноподобном реликте?

Кто поможет ему одолеть тягучую бурю надежды?

Порожденной в неправедном браке мадонны и

Радикально жестокого грека

Которого звали как будто бы:

Стоп! Нон-стоп, монсеньор Федерейдо!

Возможно, это было вчера

Об этом не знает никто в старом доме

И даже седой каскадер,

Проверенный дилер из Фриско,

Матерый ценитель тротила,

Прожженный как тысяча линз

Отражающих сонное небо

И вязкую пыль под ногами

На дороге в таинственный грот

Где брачуются нимфы и крысы

Даже он, любовник гремучей змеи

Изменившей ему только с волком

Бессилен сказать что-нибудь

По поводу первопричины

По поводу свинга интриги

Взорвавшейся вновь в третьем акте

И лишившей покоя его

Знатока и пройдоху

Разбившего тысячу ламп на подстилке дорог

Убежденного и тысячекратно непримиримого

Хранителя тайн забытых

И давно никому уж ненужных

Да, даже он молчаливо ушел в тишину

Уподобившись этим неброским поступком

Стыдливой и трепетной деве

Незнакомой практически с книгою плотских утех

И, однако, сумевшей с утра, в минувшую пятницу

Напоить молоком

А потом истязать своим ласковым лоном

Пятерых офицеров, десяток солдат

И седого полковника Трини,

Который запутавшись в спелой соломе

Ее неумелых, но жадных объятий

Успел снять только один сапог.

Возможно, это было вчера

Но теперь, в горячей тусовке дня,

Между Сциллой Харибды и остросигнальным припевом,

Заученным не навсегда

И забытым опять накануне рассвета

Кто-то скачет на сером баране проклятия

Мимо домов, никем не построенных

Мимо истин

И

Мимо брандмауэра одиноких голов

Туда

Вперед!

В сторону сладкой пыли

И полусырого отвара из меда

И ему уж никто возразить не посмеет

Да, никто, не единый из жителей хмурой Молдовы

И безвольных туземцев Ирландии,

Привлеченных запахом моря

Наполненного баобабами и тополями

И еще какой-то вчерашней игрой,

Заброшенной сонным пастырем меди

В болото нездешней провинции

Где порою звенит мелодично

Колокольчик сгоревших надежд

Пусть звенит.

Пусть дымится на карте

Забытой еще легендарным потомком Маклая

В пучине седого вулкана

В долине семи ветерков

А вулкану, увы, все никак и никак не проснуться Не несут ему завтрак служанки-воровки

Не греет лед парикмахер с червями в ушах

А прощелыга шофер с корявым лицом

Куда-то в туман уехал с валютой,

Предназначенной для приобретения

Восемнадцати ящиков филадельфийского хлеба

Возможно

Это также было вчера.

НОВАЯ ДЖУЛИЯ

Джулия приближалась к пределу.

Под балконом вдруг привиделось что-то

Непохожее на лабиринты любви

По которым ей раньше бродить доводилось

Восемнадцать ноль-ноль – послезавтра,

В три минуты седьмого – сегодня,

Или восьмого числа високосного года:

Неожиданно вскрикнул хорек за углом!

Джулия приоткрыла окно. Почему-то

Ей, пожалуй, совсем уже не хотелось

Слушать баллады и серенады.

Да и голос звериный ей не понравился

Он напомнил о темной трехногой кибитке

Разрушенной вечером позавчера

Надменным и наглым хранителем кармы

Приехавшим поездом из Касабланки

Что же делать? – подумала гибкая Джулия

Неужели вновь скитаться безрадостно

Мне придется в коридорах судьбы

В поисках пыли, песка и золы?

Или дрожащих корней лакриона?

Или оборванных листьев сосны?

Помятой сонным дыханием юга

Где в доме без крыши живут троглодиты

С чужими глазами. Они ведь не знают,

Что там, за безраздельным пределом,

Мне уже не случится нырнуть в лабиринты

В которых так я любила тонуть.

И КОНЧИТСЯ ВЕЧНОСТЬ

Январская голова полна беспечных забот

Немножко мешает снег, но в целом все катит нормально

Вокруг – танцует безногий посол Бранденбургских ворот:

Иллюзия, море, мечта. Не стоит смотреть печально

На призраков розовый хор. Они разучились петь

Хотя – как учит талмуд – и вовсе петь не умели

А только сражались на шпагах, утратив совесть и честь

Забыв их, вернее, в подкладке свердловской шинели

Что будет – не знаю. Совсем не пытаюсь узнать

Пусть пляшут послы, пусть скрежещут чугунные шпаги

В долине Гийома поют а капелла с диваном кровать

Струятся по ножкам и бедрам потоки живительной влаги

Наверное, скоро они опять потекут в океан

Навстречу бесстыжей весне, восходам и водопадам

Но кто-то, неведомый мне, швырнет их в четвертый карман

И будет нырять в интернет с бессмысленным взглядом.