Сто

Когда принимаешь решения или находишь оправдания с плеч, словно падает гора, дышать становится легче. Я буду притворяться, что все в порядке. Я буду притворяться, что ничего не происходит, что я ничего не заметил. Я буду ждать год, играть роль послушного мальчика, а потом, аревуар, чужая реальность.

Целый год я следовал этому плану. Я улыбался чужой маме, я спал с чужой девушкой, общался с чужими друзьями. А ещё я изучал врага. Я прочитал всё о теории многомировой интерпретации вселенной. Я нашел представления о параллельных мирах в различных культурах, древних религиях, в современной науке. Я прочитал тысячи книг про путешествия между мирами, Я просмотрел сотни фильмов. Мне казалось, я изучил врага со всех сторон, каждую чешуйку, каждый коготочек. Теперь у него против меня нет шансов!

Четырнадцатого апреля следующего года, я чувствовал лёгкую тоску, словно мне предстояло долгое путешествие. Отчасти оно так: не выезжая за пределы страны, я собирался пересечь миры. Я смотрел в лица уже ставших родными людей, с которыми учился и общался, стараясь запомнить все мельчайшие детали. Когда я вновь посмотрю в эти лица, в них что-то неуловимо изменится.

Пятнадцатого апреля я стоял на вокзале, сердце заходилось, а сознание переполнилось сладостным ожиданием. В отличие от прошлого года, погода была мерзкой. Зима продолжала господствовать, раскидывая вокруг себя хлопья снега. Ветер смеялся между домов, холод, казалось, въелся в стены, в стекла, в кору деревьев. Если в прошлый раз я отправлялся в лёгкой кожаной куртке, под которой была лишь майка, то сегодня я мёрз в пуховике, нос прятался в шарфе, а вязаная шапка гордо восседала на голове.

Мне совершенно не нравилась эта погода. Она словно кричала о том, что я не вернусь. Я бы предпочел дежавю. Хотелось развернуться, махнуть на всё рукой и поехать домой, но я взял себя за капюшон, заволок в вагон и терпеливо ждал, когда закроются двери и застучат колеса.

Дорога назад напоминала всё предыдущие дороги: ничего необычного и сверхъестественного. Поезд вернул меня в зимний холод. Я расстроился, в глубине души, я надеялся, что вернусь в прошлогоднюю весну, залитую ярким солнцем, с набухающими почками и чистым, голубым небом. Ан нет! Все тот же ветер, тот же холод и горы снега.

"От куда ты знаешь, какая была бы весна в этом году в моём мире", попытался я себя ободрить. Помогало не очень. Я со всех ног полетел домой, не терпелось проверить, в какую версию реальности я попал на этот раз.

Увидев каштановые волосы матери, я готов был расплакаться от счастья.

– Чего улыбаешься до ушей?
– спросила мама.
– В университете похвалили?

Она не знала, что я сегодня прогулял пары.

– Контрольную хорошо написал, - соврал я.

– Умница, - улыбнулась она.
– Я как чувствовала, поэтому купила заварных печений. Будешь их с чаем?

Я кивнул.

Я был счастлив, мне хотелось поцеловать каждый кирпичик этого дома. Хотелось прыгать на одной ноге и радостно петь: "Я вернулся! Вернулся! Вернууууулся!!"

Сидя на кухне, уплетая печенья за обе щеки, вернулась тревога. Что не так на этот раз? Я же дома! Но тревога не покидала, цепкими жучьими лапками она ползала по нервам. Что не так? Что не так? ЧТО НЕ ТАК?

Я заметил цветовую кайму на волосах на уровне семи сантиметров от головы: каштановый цвет резко обрывался и превращался в темно русый. В голове отчаянно запульсировала жилка. Моя мама всегда за собой тщательно следила. Может, она не делал ногти и перманентный макияж, но руки были аккуратными, ногти подстриженными, а волосы тщательно покрашенные. Она НИКОГДА бы не позволила себе ходить с отросшей шевелюрой! Эта не моя мама!

Я натянуто улыбнулся, чуть не подавился печеньем, и спрятался в комнате. В голове что-то сломалось, какая-то важная деталь, скрепляющая мысли, чувства, знания, мечты и держащая всё это под строгим контролем. Но теперь она сломалось, и порядок превратился в хаос.

***

Вот уже третий год я пытаюсь вернуться. Покупаю билеты, добираюсь до Молодечно, и сразу назад, в надежде, что на этот раз я перескочу в свою реальность. Но тщетно. Всё тщетно. Я видел сто вариантов мира. И каждый раз он отличался от предыдущего на одну миллионную возможность. Но каждый новый мир всё сильнее и сильнее не походил на первоначальный. Боюсь, однажды реальность сделает крутой поворот, и я попаду в совершенно другую историю. Какие существуют ее варианты? Мир после атомного взрыва? Остановившийся мир, где не произошла научная революция, и люди до сих пор жгут свечи и трепещут перед иконами?

А сколько вообще существует вариантов реальности? Есть ли конец? Замыкается ли круг? Или реальности подобно зеркальному лабиринту растягиваются в бесконечную даль?

Самое паршивое, что никому не расскажешь, ни с кем не поделишь. Родители, бывшая девушка, друзья - всё они стали такими чужими. Да и поверят ли они? Нет.