Стоять до последнего

– Подходи, гады!.. Ну!..

Трое оставшихся на ногах уголовников невесело переглянулись. Один из них, с синяком под глазом, тяжело дыша, вытер рукавом лицо и попятился к дверям.

– С меня хватит… Наелся!..

Двое нерешительно топтались на месте. Миклашевский прижался спиной к стене и разгоряченным гудящим телом ощущал прохладу.

Лязгнул засов, и дверь распахнулась. В камеру вошли надсмотрщики.

– Буйный! Разбросал всех… Пошли!..

Миклашевский, осторожно переступая через распростертые тела, направился к выходу. У дверей оглянулся, погрозил кулаком. В голове стоял легкий звон, барабанные перепонки заложило, как после артналета, фаланги пальцев сбиты в кровь… Ныла спина, бока, слегка поташнивало. Трое приподнялись и ошалело смотрели на уходящего Миклашевского, и в их взглядах можно было прочесть обнаженную бессмысленность жестокости.

– Шнель!

3

Его провели прямо в кабинет помощника коменданта лагеря майора СС Ульриха фон Риттера. Тридцатилетний родовитый пруссак, довольно крупный, плотный, с лицом, словно природа его вытесала одним топором, откинулся на спинку кресла и в упор рассматривал Миклашевского, пока о нем докладывал по-немецки старший надсмотрщик.

– Неужели всех девятерых? – переспросил фон Риттер.

– Так точно, герр майор!

– О! Боксмайстер! – фон Риттер улыбнулся, обнажая ровные зубы, и спросил Игоря: – За что подрались?

Миклашевский отрицательно покачал головой.

– Не понимаю.

– Почему подрались?

Вопрос задал обер-лейтенант СС, который сидел у стены в глубоком кожаном кресле. Задал на чисто русском языке. Миклашевский повернулся к нему, и они встретились глазами. Лицо эсэсовца было знакомым. Игорь напрягал память, силясь вспомнить, когда и где они могли встречаться. Большеголовый, чернявый, на округлом лице следы оспинок… В пристальном взгляде немца Игорь мог прочесть такой же вопрос. И вдруг, словно током, обожгла мысль: так это же обер-лейтенант, который командовал группой немецких разведчиков, переодетых в милицейскую форму!.. Он, он!.. В прошлом году, в первые дни войны… Фотографировал аэродром, когда подошел к ним Миклашевский.

Игорь мгновенно вспомнил, как он, связанный, в отчаянии напал на них и вырвался на свободу. Этому, большеголовому, в форме лейтенанта милиции, Игорь тогда саданул ногой пониже живота. А потом, когда привел наших бойцов, именно его и не оказалось на месте, успел скрыться. Двоих помощников тогда же схватили, они не очухались, а этот ушел… Ушел!

– Мне кажется, Ульрих, этот русский мне знаком. Лицо знакомое!.. Только не вспомню, где мы с ним встречались: у нас, здесь, или в русском тылу, – сказал по-немецки обер-лейтенант, обращаясь к помощнику коменданта.

– По документам, Гельмут, он перебежчик, к нам добровольно перешел, – ответил майор. – Видать, неплохой боксер. Девятерых уложил, слышал?

– Так почему подрались? – повторил по-русски обер-лейтенант.

Миклашевский сунул в карман руку и вынул смятую половину газеты, расправил ее ладонью о колено и подал:

– Вот из-за нее все вышло. Не разрешал рвать на цигарки.

– Любопытно!..

– Она мне дорога.

– Чем же?

– Статья знакомого, близкого человека напечатана.

– Покажи?

– Вот, только остаток, – и Миклашевский ткнул пальцем на подпись под статьей.

– Ульрих, ты видишь? – спросил обер-лейтенант по-немецки помощника коменданта.

– Да, Гельмут, – ответил майор, – кажется, тот самый?

– Именно, – в тон ему отозвался обер-лейтенант.

Миклашевский слушал эти короткие фразы и догадывался, что они оба что-то знают о Зоненберге-Тобольском. И в то же время странно недоговаривают, обмениваются лишь намеками. Что бы это значило? Хорошо или плохо?.. Туман сплошной. Как вести себя? Открываться, что является родственником, или подождать?

Миклашевский просто не знал, что всего четверть часа назад старые друзья майор СС фон Риттер и обер-лейтенант СС Гельмут Гезенриген вели разговор о фанатичной азиатской мстительности русских. Гезенриген, прибывший из Берлина, рассказал последние новости и, между прочим, поведал о том, что буквально на прошлой неделе было совершено покушение на Зоненберга-Тобольского, который сейчас возглавляет русский отдел в радиоцентре. Зоненберг-Тобольский был легко ранен, а террориста удалось схватить, хотя он и пытался покончить с собой. В гестапо – там это умеют! – его заставили заговорить.

И вот теперь они видят перед собой другого русского, который пытается уверять в своей «близости» к руководителю русского отдела радиоцентра. Не странное ли совпадение?

Обер-лейтенант еще раз с ног до головы оглядел Миклашевского.

– Так из-за этого клочка газеты подрался?

– Да, из-за этого.

– А как звать его, знаешь?

– Кого?

– Автора статьи!

– А как же!.. Всеволод Александрович, – Игорь попытался улыбнуться разбитыми губами.

– И давно знаешь его?

– С детства.

– Как?

– Он, если хотите знать, муж моей тетки, сестры моей матери. А тетку звать Анна Алексеевна.

– Разберемся, – сухо произнес Гезенриген и по-немецки сказал помощнику коменданта: – Засади его в одиночку, под жесткий контроль. Чтоб никаких контактов с заключенными. Через недельку мы разберемся, что это за тип, какой он перебежчик.

– Слышали? – фон Риттер хмуро посмотрел на охранников. – Исполняйте!

Когда Миклашевского увели, обер-лейтенант встал, прошелся по комнате.

– Мне кажется, что я встречался с русским. Кажется, это тот самый, который выскользнул у меня под Ленинградом. Помнишь, я рассказывал?

Рассказывал он совершенно не то, что происходило в действительности.

По версии, выдуманной Гельмутом Гезенригеном, в лесу произошел рукопашный бой, в котором погибли два диверсанта, а ему, Гельмуту, чудом удалось вырваться, орудуя одним кинжалом.

– Что же ты предлагаешь? – спросил помощник коменданта.

– Сфотографировать анфас и в профиль, взять образцы его почерка. Плюс выписки из его личного дела. И срочно в Берлин, в службу безопасности, – Гезенриген остановился напротив майора. – Если он окажется тем, за кого себя выдает, то мы с тобой сделаем доброе дело и поможем родственникам установить связь. Ну а если нет, – он многозначительно улыбнулся, – то в наши руки попала крупная птичка, оцениваешь?

– Ты прав. Только я сделаю одно дополнение, – сказал фон Риттер. – Я заставлю этого боксмайстера написать письмо в Берлин своему родственнику.