Страсти

Что ненавидишь от души?

Ты так, ты сяк, ты эдак. Всяко.

И те, и эти хороши.

За что ты ратуешь открыто?

Куда ведёшь свои мосты?

Ты хвалишь то, что именито,

Что знаменито — хвалишь ты.

А как с открытьями? Да просто.

Закрыл глаза. И был таков.

И кто там есть какого роста —

Тебе ль до этих пустяков?!

Ты проживёшь за толстой дверью,

Тебе — что дождь идёт, что снег.

Но есть другие — я в них верю,—

Они напишут этот век.

А ты, мой критик симметричный,

Вспахав словесные поля —

Скажи, где знак твой пограничный?

И где она — твоя земля?

Старый бес

Это исстари так. От века

(Тут ты правде своей не лги!):

У хорошего человека

Тоже есть на земле враги.

Вот, казалось бы уж, откуда?

Не ловчил. Не позорил честь.

И не делал другому худа.

И старался вперёд не лезть.

Ненавидел притворство люто.

Не копался в чужой судьбе.

Но от этого вдруг кому-то

Становилось не по себе.

Почему? По какой примете?

Чем ты им не потрафил? А?

Просто тем, что ты жил на свете.

Просто тем, что не делал зла.

Просто тем, что работал много.

Просто тем, что ты шёл вперёд.

Но не там, где в пути полого,

А где удаль размах берёт.

Вот и всё. Это так от века.

Тут ты правде своей не лги.

У хорошего человека

Тоже есть на земле враги.

В норах прячутся. Их не видно.

Сохнет зависть, как старый бес.

… Мелколесью всегда обидно,

Если рядом густится лес.

Лжинка

Как часто люди лгут друг другу.

Стерпелись. Просто лгут. Без зла.

Но любит ложь ходить по кругу,

И оттого она кругла.

Обкатан чёрный колобочек.

Его попробуй ухвати.

Он между душ. Он между строчек.

Он знает всякие пути.

Ему что горка, что ложбинка —

Любые тропки хороши...

О, эта маленькая лжинка.

О, эта оспинка души.

Прямота

Люблю двужильных. Не люблю двудонных.

Двуличных не люблю. И двухэтажных.

Я больше всё за тех — за непоклонных.

Я больше всё за тех — за непродажных.

Они бывают истинно прямыми.

Стой на своём — они тебе помогут.

Они бывают жёсткими и злыми

И только подлецами быть не могут.

Они себя не прячут в недомолвках.

Расчётливость не жжёт их чёрной ночью.

Они не выгибаются в уловках.

Не ходят на поклоны к многоточью.

Не пятятся в молчанье оробелом.

Для них сказать неправду — это жутко.

И между словом их и между делом

Пустого не бывает промежутка.

Без гордой фальши и без позитуры,

Крутые, как вершины на отрогах,

Они хранят достоинство натуры

На трудных

человеческих

дорогах.

Слово о равнодушных

Мне равнодушный страшен, как чума.

Боюсь безгрешных. Гладеньких. Скользящих.

Молчащих. И всегда ненастоящих.

Не смейте их пускать в свои дома.

Им всё равно, какой сегодня век.

Какие там на Марсе Аэлиты.

Они живут, не поднимая век.

Глухие, как кладбищенские плиты.

Всё мимо них. И радость. И беда.

И зимний день. И с вешнею пыльцою.

У них в глазах стоячая вода

С холодною голубенькой гнильцою.

Такие ходят молча. Не спеша.

Апостолы, с улыбочкой немою.

А там, где помещается душа,

У них дыра, наполненная тьмою.

Свет не пробьётся. Луч не зазвенит.

Всё там темно. И всё невозмутимо.

И тычутся тычинки о гранит.

И всё живое пролетает мимо.

О, я встречал их даже на войне.

Бездушных этих. Равнодушных этих.

Цветы и камни корчились в огне,

Земля кричала о погибших детях.

А этих — грела теплая нора,

И никогда им не бывало больно.

...Когда нам запрещали доктора -

Мы уходили в роты добровольно.

Без почестей. Без выгод. Без похвал.

Иной судьбы тогда мы не просили.

Спроси меня: зачем я воевал?

Да разве я бы прожил без России!

А эти — жили. И сейчас живут.

И всё живое серой краской метят.

И глупого глупцом не назовут.

И умного как будто не заметят.

А рядом замерзает человек.

Уже его метели отпевают.

— Откройте дверь!—

Но дверь не открывают.

Здесь путника не пустят на ночлег.

А ты, поэт, певец своей норы,