Страсти

Но чем он шире улыбит рот,

Тем он скорее тебя задушит.

Такой миляга — не сыщешь вокруг.

Попробуй найди на земле такого.

Он тебе брат. Он тебе друг.

Не веришь? Честное слово -

Он же с улыбкой к тебе, с добром,

Он же готов за тебя на муки...

А ты ему нужен — как зимний гром.

Как кладбищу — громкие звуки.

И вовсе не ирод он, не злодей.

Напротив. Он мягковатый, зыбкий...

Нет, он не печатал фальшивых рублей,

Он печатал

фальшивые

улыбки.

Мода

В людских глубинах есть течения,

Как бы в бездонностях морских -

То новой модой увлечения,

То отречения от них.

То верой тешатся убогой,

То отрицают всё и вся,

А жизнь идёт своей дорогой,

На стрежень правду вынося.

И, громко требуя развода,

Оплакав временную связь,

В обратный путь уходит мода,

На человечество сердясь.

А те чванливые невежды,

Что ей несли свои цветы,

Уже другие шьют одежды,

Мастачат новые мосты.

И в этой пёстрой крутоверти,

Где нет начала, нет конца,

Немеют души раньше смерти

И расщепляются сердца.

Ах, эти вёрткие течения,

Как бы в бездонностях морских -

То новой модой увлечения,

То отречения от них.

Вес

В каждом сидит беспокойный бес,

Каждому хочется знать упрямо:

А какой у него — у человека — вес?

До волоска. До грамма.

И вот он кидается напрямик

К весам. На стрелку глядит уныло.

А я бы ему — в этот самый миг -

Добавил всё, что с ним в жизни было.

Его дороги. И впрямь, и вкось.

Пристрастья. К хорошему и к плохому.

Добро, что сделать ему пришлось.

Зло, что он причинил другому.

Грехи, в которых попутал бес.

Любовь его, до скончанья века..

Вот это и есть настоящий вес

Каждого Человека.

Молодому стихотворцу

Ни ухабинки, ни кочки,

Поглядишь — одна тоска:

Ровно выструганы строчки,

Как гладильная доска.

Хоть бы малая лощинка,

Ветер в три веретена,

Хоть бы горькая морщинка,

Да одна бы хоть. Одна.

В этой выцвети линялой

Жизнь проходит стороной.

Ни задоринки ни малой.

Ни живинки ни одной.

Молодой ты мой. Болезный.

Что ж ты сразу в старики?!

Все расчислено железно

До бесчувственной строки.

Это что? Веленье моды?

Не отвечу. Не берусь.

А Есенин в эти годы

Пел

про вздыбленную

Русь...

О простоте

То эти вдруг зазнаются.

То те.

А сила-то не в этом.

В простоте.

Тут не слукавишь.

Тут закон простой.

Не наступай на ближнего

Пятой.

И, угадав удачу

Впереди,

Без чванства это поле

Перейди.

И, ощущая крылья

За плечом,

Не унижай друзей своих

Ни в чём.

Когда возвышен ты

Среди других -

Не утони

В намереньях благих.

Когда сидишь с друзьями

За столом —

Не упирайся в облако

Челом.

И спесь свою,

Прикрывшись добротой,

Не ублажай

Фальшивой простотой.

Ораторы

Ах, эти мне ораторы,

Ну те, что без сомнения —

Не больше, чем вибраторы

Без собственного мнения.

Язык стучит. Не ленится.

Да так болтать разгонится,

Как ветряная мельница,

Как пустенькая звонница.

А есть ещё бессменные.

Всегдашние. Трибунные.

Такие непременные.

Такие однострунные.

Всё ровненько. Всё гладенько.

До умопомрачения.

То кисленько. То сладенько.

То вовсе без значения.

А то казённо - скучные.

По самой сути нудные.

Такие однозвучные.

Тоскливо-беспробудные.

Нет, я за тех ораторов,

Я за такое воинство,

Что не свернёт с фарватеров

И чести, и достоинства.

Контрасты

То он тихо живёт. Без затей.

То бушует, как вешние реки.

Сколько ангелов, сколько чертей

Жарко пляшут в одном человеке?!

Сколько в нём и прямого, и вкось?

Сколько в нём параллелей упрямых?

Сколько песен в нём вместе сошлось,