Страж – это судьба

Наш больничный сервис ни с чем не перепутаешь. Толпы страждущих старушек, очередь в регистратуру и хамоватая медсестра на выдаче талончиков. Зато, пока стоял, осматривал страждущих пациентов. Кабинет тут, что ли открыть? Если, этому мужичку вот этот поток слегка подвинуть, тут, путь другому потоку расчистить от шлака, ему никакие доктора ещё лет десять не понадобятся. А, вот у этой бабули в груди, аж, четыре потока между собой запутались. Их бы распрямить, да на родные пути направить, где им и положено течь, ей никакой кардиолог не понадобится. И нечего её таблетками травить. Они, здесь, не помогут.

Даже, руки зачесались, чтобы помочь. Но, не стал. Тут, мало энергетические линии видеть. Тут, анатомию человеческого тела знать надо. А то, поток подвинешь, и какой-нибудь орган ненароком отключишь. Тётка предупреждала. Уж, слишком взаимосвязано всё в живом организме. Наконец, я получил заветный талончик, отстоял очередь к своему врачу и зашёл в кабинет.

– Что же вы, батенька, от докторов бегаете? – проворчал хирург, явно подражая какому-то киношному герою и внимательно изучая мою карточку. – С такими травмами, и на два месяца исчезли. Или, думаете, что само пройдёт. А физиотерапия? А лечение? А комиссия на инвалидность?

Выдав отповедь, он, наконец, оторвался от истории болезни и вознамерился испепелить меня грозным взглядом, словно захотел им поставить жирную точку. Но, увидев мою довольную и ухмыляющуюся физиономию, растерялся и удивлённо откашлялся.

– Интересно, что же это вас так веселит? Я бы не стал радоваться вашему текущему положению. Вам предстоит ещё долгая реабилитация и, потом, вам придётся, как-то, научиться жить с этой вашей травмой.

– С какой травмой? – невинно поинтересовался я. – Вы про ногу? Так, я выздоровел уже. Вот, пришёл больничный закрыть.

– Как, выздоровел? – аж, подскочил на своём стуле врач. – Ну-ка, покажите ногу!

– Пожалуйста. – Смотрите. Мне не жалко.

Раздевшись за ширмой, я предстал перед этим костоломом, ехидно посмеиваясь про себя. Ну, лепила, давай, удивляйся. Хирург вцепился в мою ногу так, как, наверное, утопающий хватается за протянутую ему палку. Ощупав, и, довольно больно, место травмы, он схватил мой рентгеновский снимок, который делали ещё в больнице, отбежал к окну, разглядывая снимок на свет, потом, опять ко мне, и подозрительно прищурился.

– А, можно посмотреть ваши документы?

– Без проблем, – я протянул ему паспорт.

Доктор вгляделся в фото, потом испытующе – на меня, опять на фото, и опять, на меня. И так, раз десять. Потом, плюхнулся на стул, вытер со лба бисеринки пота, посмотрел на меня расфокусированным взглядом и вернул паспорт.

– Ничего не понимаю, – дрожащим голосом проблеял он. – Так не бывает. В какой клинике вы лечились?

– В нашей городской больнице лежал в хирургии. Там, же, написано.

– Это понятно. Но, там написано, что вас выписали с конкретным диагнозом. Дальнейшее лечение посчитали бессмысленным и бесполезным. Да, судя по вашей истории болезни, я и сам согласен на все сто процентов с их выводами. Вам оставалось пройти ВКК, получить группу и адаптироваться к новой жизни инвалида. Ничего, кроме физиотерапии я вам бы и предложить не мог. Скажите, кто тот волшебник? Это, в Швейцарии? А, может, Израиль?

– Просто, отдохнул в деревне, – и, ведь, не соврал! – Свежий воздух, натуральные продукты, активный образ жизни.

– Я настаиваю, как минимум, на рентгене, – с сомнением посмотрел на меня хирург. – И, это, повторяю, как минимум.

– Понимаю, что, дай вам волю, вы бы меня в лаборатории закрыли, и препарировали, как лабораторную мышь, – пожал я плечами. – Но я согласен только на рентген. И то, только затем, чтобы вы не сомневались, что я это я. Признайтесь, была такая мысль?

– Была. Только, не понимал, в чём подвох. Обычно, наоборот, здоровые вместо себя больных подсылают, чтобы группу инвалидности получить и жить, не работая.

Пока делал рентген, столько врачей набежало! По-моему, со всех трёх этажей сразу. Еле отбился. Сунул хирургу снимок и бегом сквозь толпу. Хорошо, за это время, врач мне больничный лист закрыл. Я штампик в специальном окошке поставил, и – на работу. А там, меня ожидал облом. На моё место взяли другого специалиста. Можно, конечно, было, права покачать, КЗОТом потрясти, судом пугнуть. Правда на моей стороне была. Я лечился, а не прогуливал. Но, решил не накалять ситуацию. Легко согласился, забрал свою трудовую книжку в отделе кадров, получил окончательный расчёт и вышел из офиса.

Честно говоря, мне было абсолютно фиолетово. После моего возвращения в город, я чувствовал себя совсем другим человеком, и моя прошлая жизнь казалась мне чуждой и неинтересной. Как одежда с чужого плеча. Вроде, и размер мой, а душа не лежит. И запах другой, и фасон не нравится, и цвет не мой. Обновлённому мне нужна совершенно другая жизнь. Как жить дальше? Этот вопрос, так пугающий всех, кто теряет работу, как ни странно, меня совершенно не волновал. Почему-то, я был совершенно уверен, что всё будет в порядке.

Уже, на стоянке, совершенно бездумно разыскивая взглядом свою «Мазду», вспомнил, что машины лишился и, теперь, я пешеход. Ну, надо же, сила привычки! Пока был весь в раздумьях, ноги сами принесли меня туда, куда всегда шёл после работы. Чертыхнулся, сплюнул и пошёл на выход под недоумевающими взглядами ребят из охраны. И тут запиликал мой «Самсунг». Номер незнакомый. Странно, кому это я понадобился?

– Матвей Степанович? – раздался в трубке бархатный баритон.

Таким голосом, только, женщин охмурять. Почему-то представился высокий брюнет со щегольскими усиками и жгучим взглядом изумрудно-зелёных глаз.

– Да. Слушаю вас.

– Простите, это заведующий отделением травматологии первой городской больницы Панюшкин Евгений Иванович. Вы там у нас лечились. Помните?

Вот, тебе, и брюнет. Помню я его. Видел частенько, когда лежал в больнице. Невысокий шустрый мужичок предпенсионного возраста с венчиком реденьких пегих волосиков вокруг обширной лысины. Лично разговаривать не довелось. Обычно он просто проходил мимо во время обходов, только, безразлично скользя по мне взглядом. Вот, голос и не узнал. Да уж. Далеко не высокий брюнет.