Сучья кровь

— Я бухать бросать думаю, — сознался Женя.

— Ты чего?!

— Серьёзно?

— Устал. Надоело.

— Как — надоело?! А кто мне полтора года назад на рыбалке доказывал, что ничто не может быть абсолютнее счастья ночного одиночки с бутылкой в руке?! Помнишь, как мы у костра пиво глушили? — Ксен похлопал Женю рукой по плечу. — Чего ты так?

— Ну а вот что ты полезного сделал за последнее время?

Повисла пауза. Тяжёлая, неловкая пауза. Женя, сам того не понимая, случайно попал в болевую точку Ксена.

— Для кого — полезного? — спросил Ксен, наклонив голову. Смотрел куда-то в стол, словно бы желая послать всех куда подальше.

— Ну, для других, например.

— Ничего не сделал.

— Как же так? — тихо спросил Женя.

— А вот так, — Ксен взял кружку, отхлебнул пару глотков и окинул взглядом сидящих за столом — не каждого по отдельности, а всех сразу. — Жить можно либо для себя, либо для людей. Либо ещё — для вечности. Чтобы жить для вечности, нужен талант, а у меня его нет. Чтобы жить для других, нужно уметь любить. А я…

Он замялся и посмотрел на Наташу. Наташа отвела взгляд.

— А я не умею, — продолжил Ксен. — Или умею, но как-то не так… Как-то неправильно. Что остаётся? Для себя жить.

— Ну ведь и для себя полезного ты ничего не делаешь, — сказал Толя.

— Чего смотришь на меня, смотришь… Смотришь так пристально, — Ксен покачал головой. — Я всё понять не мог, что не так, Толик. Что тут не так. А вот сейчас понимаю: глаза-то у тебя у одного из нас всех — голубые. Честно? Да, честно скажу тебе: свинья. Свинья, поросёнок я настоящий. И ничего больше. Сука.

— Артур, хватит, — попросила Наташа.

— Ну а вы что, думаете, вы лучше? — с удивлением встрепенулся Ксен. — Вы думаете, вы лучше меня? Ты-то, Женька — сколько уже раз пить и курить бросал, а? Сколько раз? А не можешь… Тоже, каждый себя давите, только по-своему. Ты, Толя — наверное, много полезного сделал?

— Я на машину коплю, — гордо ответил Толя и непроизвольно грудь выпятил — выставил вперёд своего супермена. Глотнул пива, съел чипсов горсть — как точку поставил.

— Два года уже копишь…

— Машины дорожают, — скептически заметил Толя. — И зарабатываю я немного. Но если долго долбиться, если долго делать одно и то же, то ты достигнешь чего хочешь.

— Ты в завтрашнем дне живёшь, — сказал Ксен. — Так и проживёшь там всю жизнь…

— Ну и я верю, что наступит хорошее завтра, — улыбнулась Наташа. — Иначе зачем жить?

— И ты, Женька, веришь?

— Нет, я не верю.

Все посмотрели на притихшего Женю. Он сжался в своём углу, ушёл в тень вешалки, на которой висели куртки приятелей, ушёл в свои мысли.

— Я верю, что всё хорошее уже было, — сказал он. — Верю, что всё хорошее в прошлом. Это как в «Красоте по-американски»: а дальше всё катится по наклонной плоскости…

— Давайте выпьем за сейчас, — прервал его Ксен. — Давайте выпьем за сейчас и протрезвеем от этой жизни. Выпьем за то, Чтобы Сейчас.

Стукнулись бокалами — но грустно стукнулись. Каждый о своём стукнул. Толе подумалось, что и вправду, может, никогда на нормальную машину-то и не накопится? Всю жизнь вот так копить и ездить на ржавой консервной банке… Наташа подумала, что ей с Ксеном ещё жить и жить, и сегодня вечером он будет беспокойный и задумчивый, а то и буйный. Женя вспомнил о том, как полтора года тому назад они с Ксеном ночью на рыбалке пиво пили, а утром вытянули увесистого сома.

А Ксен подумал: как же японцы пьют своё сакэ из блюдечек и чашечек — ведь не чокнешься же по-настоящему вот так, с друзьями, за жизнь.

Ночевать у Наташи и Ксена больше почему-то не хотелось. Неприятно было то, что когда Наташа пересказывала свои кошмары, Женя непонятным образом спроецировал их в себе и слишком ярко увидел. Расскажи ему кто про автоаварию, даже с нарисованной схемой куда что врезалось и где, и в каком виде трупы лежали — пожал бы плечами. А тут — в голове цветные картинки рождаются… Страшные, страшные картинки… Да ещё и Ксен со своими пророчествами и мудростями. Между вторым и пятым бокалом он всегда такой становился, но сегодня его тяжко, чрезвычайно тяжко было слушать — потому что говорил он не просто обычный свой вздор, а накипевшее. С того самого вечера три года назад случайно утвердилась традиция говорить всё как есть, с чувством, что завтра разойдёшься с этими людьми в разные стороны и не встретишься никогда. Может, именно поэтому иногда так горько становилось после этих посиделок вчетвером. Как чеховский доктор Львов — слишком много правды, не щадя никого, не думая о последствиях, одна голая, туповато-глумоватая правда…

— А я на самом деле просто пива попить зашёл, — сказал тогда, три года назад, Толя. — Ничего такого трагичного у меня не случилось… Ну, разве что, работа доканала.

— Чего же ты делаешь на работе? — спросил Ксен. — Небось, вышибала в баре? В казино каком? Или нет, погоди… Дай угадаю. Ты санитар. Или грузчик?

— Не угадал, — улыбнулся Толя. — Но польстил. Я так круто выгляжу?

Наташа засмеялась. Впервые за весь вечер — до этого она сидела как в воду опущенная.

— Ты повар, — сказал Женя. — Повар или ещё кто из пищевой промышленности.

У Жени был знакомый пищевой технолог — от него Женя узнал, что пельменей с настоящим мясом почти нет, и что обычно внутри пельменей находится крахмал, отруби, промышленные отходы и ещё всякое дерьмо, чуть ли не поролон и пенопласт.

— Когда к нам приходит санитарная комиссия, мы надеваем фартуки, шапочки, перчатки, специальные защитные очки, и ходим по цеху с серьёзным и занятым видом, — как-то по пьяни сказал технолог. — А когда они уходят, мы садимся и курим дальше.

Толя чем-то очень напоминал Жене этого знакомого — скорей всего, высоким ростом и непринуждённым поведением.

— Нет, тоже не угадал. Я учусь на сисадмина. Ну и работаю.

— А где твой бубен? — поинтересовался Ксен.

— Как же, на работе, в рамке под стеклом. С надписью «разбить в случае необходимости». Вы не представляете, какие люди бывают тупые… Идёшь по улице, смотришь на них — кажется, все нормальные. Все люди. Как только делом с ними займёшься — сразу понимаешь: тупые, сволочи…

— Ну, а что именно тебя нервирует? — спросил Женя.

— Башорг почитай, про ламо всякое, — отмахнулся Толя. И взялся за пиво: точку поставил, тему закрыл.

— А мне сегодня в трамвае билетик счастливый дали, — сказала ни с того, ни с сего Наташа.

— Билетик?

Кондуктор был похож на синего ощипанного советского цыплёнка — такой же вымотанный, измученный, грустный и убитый жизнью. Жене стало настолько его жалко, что он даже решил купить билет, хотя у него и был проездной. Билетики выглядели так же, как и несчастный кондуктор — старой серии, мятые, кривенькие. Женя сосчитал на нём сумму цифр, как это делала Наташа — у неё тогда, три года назад, получилось тридцать шесть. У Жени вышло двадцать четыре. По её теории, если сумма кратна двенадцати — значит, билетик счастливый, а почему — да бог его знает. Логика женская, и всё тут. Двадцать четыре — это тоже, значит, хороший. Счастливый. Женя решил его сохранить — не как обычно, запихать в карман до ближайшего мусорника, а положить между страницами книги. Достал «Физическую химию для биологов», открыл на первом форзаце, и вдруг ему бросилось в глаза то, чего он не замечал раньше: маленькая, полустёртая синенькая печать. «Библиотека государственной медицинской академии».