Светлячок для бандита

Оборачиваюсь, и возвращаюсь в гостевой дом. Чтобы снова замарать руки в крови.

Надеюсь, в последний раз.

ГЛАВА 41

Андрей

— Ну и зачем?

Молчит. Кусает губы, в кровь разбитые – Артур постарался на славу, дерьмо из крысы выбивая. И Артуру он все рассказал, а вот мне не хочет.

Стыдно?

Боится?

Скорее, смысла не видит – знает, что его ждет.

Он знает, я знаю, так чего тянуть? Достать ствол, и прекратить все это. Жестоким я не был никогда, и мучения жертвы никакого кайфа мне не доставляли. Смерть – это естественно, смерть – это наказание за предательство. Одна, максимум две пули, и можно идти дальше.

Но я хочу знать – зачем?

— Отвечай, Кир! – говорю мягко, даже злости не испытывая. Лишь сочувствие и усталость. – Разве я заслужил предательство после всего, что я для тебя сделал?

Поднимает на меня глаза, залитые кровью, и быстро отводит их.

Значит, стыдно!

— Ну же, не будь таким ссыклом, — смеюсь, ощущая эту вязкую неправильность – разговариваю лишь я. Будто в комнате с трупом нахожусь, с которым пытаюсь беседы вести, а надежде, что он мне ответит.

Хотя, Кирилл уже труп. Кто же еще?!

— Мне обещали защиту, — наконец, выдавливает из себя крыса.

И снова замолкает.

— А я тебе защиту не давал? – подношу к его губам бутылку воды, позволяя сделать пару глотков. – Когда девку твою изнасиловали – разве не я наказал виновных? Разве не я дал тебе отомстить? Ты всегда мог прийти ко мне.

Давится водой, и розово-красные сгустки стекают по подбородку, еще больше пачкая белую некогда футболку.

— Зачем издеваешься? – кашляет Кирилл. Хрипит, носом шмыгает. – Убей!

— Убью. Только сначала поговорим.

— Артуру все рассказал уже…

Рассказал, но Артура я выслушаю потом. Сейчас мне нужны слова того, кто столько лет был рядом. Слова того парня, который пришел ко мне однажды в поисках защиты от задирающих его идиотов в техникуме.

Именно я учил Кирилла драться, именно я настоял, чтобы он занимался спортом. Учил стрелять, учил за себя стоять…

Дрессировал. Под себя выковывал. Поощрял и наказывал, как пса.

На кровь натаскивал.

— Арина беременна, — Кир задыхается, произнося это, зная, что ребенка своего не увидит. – Ты бы не отпустил! Я и сам уходить не хотел, но ребенок ведь… черт, да даже из тюрьмы мы на тебя работали! А тут мужик этот из ФСБ! Сказал, что, если уберу тебя – я свободен, понимаешь? Вывез бы нас с Аринкой – новые личности, защита, и цена – твоя жизнь.

Киваю монотонно, пустоту ощущая. Подношу к его губам полупустую бутылку, позволяя сделать еще глоток воды – последний.

Жаль. Проще было бы, если бы дело было в деньгах.

— Что за мужик? ФСБ? Не СК?

— Из федералов он, — кривится Кирилл. – Стопудово. Я его срисовал, и Артуру полное описание дал. Смазливый, вылизанный, как педик, в костюмчике и при бабках. Не нищеброд. Контакт его есть, но вряд ли личный – у Артура все есть.

Может, стоит притащить сюда нашего художника? Заставить Кира дать более детальное описание, да и отпустить? Пусть живет со своей Ариной – ребенка растит, живет…

— Прости, Андрей! Прости, — он почти рыдает. Трясет всего, и стул, на котором сидит связанный Кир, поскрипывает.

— Прощаю, — искренне говорю я.

Быстрым движением выхватываю пистолет, и стреляю в его голову.

Кидаю на Кирилла последний взгляд, чтобы убедиться – мертв, безнадежно и бесповоротно. И это справедливо – мой брат тоже мертв.

А по счетам я всегда плачу.

— Вынесите тело, но чтобы Марина не видела, — говорю Артуру, надевая куртку. – И ищите!

— Уже, — невозмутимо и коротко отвечает Артур.

Найдет. Чтобы верность свою доказать – найдет.

А сейчас – к Марине! Снова почувствовать ее руки на своем лице, которые грязь сотрут. Лишь рядом с ней себя человеком, а не монстром чувствую, и это магия. Или любовь?

Любовь, конечно.

Марина

Никогда не умела почувствовать время. Иногда оно утекает сквозь пальцы, как вода. Как мелкий, раскаленный южным солнцем песок – не ухватишься. Песчинка за песчинкой. А иногда оно тянется, и края не видно – как линия горизонта, как Ниагарский водопад, как Вселенная.

И во всем этом хаосе я одна. Одна, как та песчинка – беззащитная и никчемная, которую может смыть море, или подхватить бурный ветер. Да так, по сути, и происходит. Потому я и не ощущаю времени.

Андрей всегда, появляясь в моей жизни, заполняет собой все! И я не замечаю ничего – никаких деталей, никаких нюансов, лишь иногда приоткрывая затуманенные глаза, на которые с радостью надеваю вуаль. Не замечать ведь приятнее.

Руслан же… наверное, он похож на Андрея, хотя скажи мне об этом кто другой – рассмеялась бы. Добрый, обходительный, галантный – никакого сходства, казалось бы! Но оно есть – он тоже затуманил мой взор, занял мои мысли, и я не видела дальше своего носа.

Игрок. Манипулятор. Актер.

И Андрей, и Руслан. Оба они одним миром мазаны!

— Марго, помоги, — нетерпеливо говорю я в трубку, с трудом дозвонившись до подруги. – Просьба будет звучать по-идиотски, но это важно.

— Сделаю, — тихо отвечает подруга.

— Я скину тебе адрес в сообщении. Это адрес компании Руслана. Разузнай все, что можешь о нем, и проследи – выйдет ли он сегодня из офиса! Поищи его машину на парковке, поговори с его коллегами. Пожалуйста!

— Хорошо, расскажешь потом…

— Обещаю! – говорю я, и отключаюсь, услышав, как хлопает входная дверь.

Готова поклясться, что Руслан не работает в айти-компании. И наша встреча в парке вряд ли была случайной, как и его сообщение Андрею о встрече.

Да, он игрок, манипулятор и актер. Как и Андрей…

Входит в комнату – осунувшийся, изможденный. И сердце кровью обливается при взгляде на него – этого сильного мужчину, который продолжает себя ломать. Снова, и снова, и снова. Наступает на одни и те же грабли, хоть и знает, где они лежат – нет бы обойти их!

Протягивает мне руку в немой просьбе, и я даю ему то, что он хочет. Подхожу, подбегаю почти, и обнимаю. Провожу руками по любимому лицу, по сжатым губам, по сведенным скулам… от него смертью пахнет. Кровью, порохом, гарью и смертью.