Меж сном и явью на меже,Меж дремой и кофейной чашкой,На этом тонком рубежеВдруг по спине пройдут мурашки.Схвачу листочек черновой,Срифмую грусть мою с луною —И стих совью очередной,Как птичка гнездышко весною…
«На миг от души отступили…»
На миг от души отступилиЗаботы текущего дня,И в облачке будничной пылиВзялось что-то, тонко звеня.И вот уже в уличном
гуле,Слетевши с ветвей и сучков,К немым еще звукам прильнулиНеясные смыслы стихов…
«Посуда убрана, фитиль прикручен…»
Посуда убрана, фитиль прикручен,Замедлили часы привычный ход.Смахнем с клеенки сор забот летучийИ скучных слов болезненный налет.Среди посуд и книг тетрадь отыщем,Успеем глянуть в темь за окнами едва —И вместо слов докучливых и нищихВозьмутся вдруг нарядные слова.И в сотый раз всем существом почуем,Как изменился времени отсчет,И наша кухонька сквозь тьму ночную,Как лодка утлая, но храбрая плывет…
«В здешних довольно глухих…»
В здешних довольно глухих,Очень лесистых местахВодятся летом стихиМежду кустов и во мхах,И на обском берегуВ шелковом светлом песке,И меж цветов на лугу,И в облаках вдалеке.И от зари до зари —Так повелось с неких пор —Тайной охоты на рифмЯ записной волонтер…
«Еще стихов волшбы и бедства…»
Еще стихов волшбы и бедстваХватило бы на много лет,А малой повести – про детство —Уж завязался первый цвет.Ее явленье неизбежно…Но вся она еще впотьмахИ неуверенно, и нежноЛепечет в первых пеленах…
«Лишь бы чистая постель…»
Лишь бы чистая постель,Лишь бы стопочка бумаги,Лишь бы за окошком ель,Чашка кофе, гран отваги…Лишь бы в небе облака,Да согласье в разговоре,Да послушная строка,Да в краю далеком море…
Из цикла «Философские тетради»
«Вот так по-русски должно жить на свете…»
Вот так по-русски должно жить на свете:В большой семье, в житейской маете,Чтоб старики, и взрослые, и дети,И девушки в весенним первоцветеПеклись в труде, в любови и совете,В хранящей душу полунищете…
«Под лаковою наледью стола…»
Под лаковою наледью столаЗастыл узор древесного распила,Как опус редкостного ремесла,Изъятый из остывшего горнила.Вот сходство с мелкой пеною речнойКолец годичных легкие оковы…И ни одной нигде черты прямой,Ни одного нигде угла прямого.Таким вначале мир себя явил…А уж потом – в экстазе выпрямлений —Все глупо выпрямил и заострилПрямых углов недобрый некий гений…
«Гляжу я в зимнее окно…»
Гляжу я в зимнее окноСквозь ветки тонкие герани:Вот снега и ветвей на граниСоцветья алого пятно.Как бы понять я не могу,Где все ж цветет соцветье это:Здесь, на окне, на этих ветках,На заоконном
ли снегу?Волнует душу красотаДо самой старости туманнойИ красоты той несказаннойНеслыханная простота…
«Случится миг – на самом деле…»
Случится миг – на самом деле:Из всех вещей, как будто вызрев,Из каждой прорези и щелиСквозят глубинные их смыслы.Ни в чем сомнения ни тени!Но в том-то дело, мой дражайший:Оплачен миг один прозреньяВсей жизни опытом тягчайшим…
«Здесь бедно так, темно и пусто…»
Здесь бедно так, темно и пусто,Что служит – сам себе в укор —Произведением искусстваВ недорогих цветах фарфор.Но вот возьми ж ты: что-то в этомТакое сладостное есть,Как будто кто-то как-то где-тоПослал душе благую весть…
«Сырой прохладою пронизанность…»
Сырой прохладою пронизанностьКустов сирени нежно-розовойИ ощущенье тайной близостиС резной листвой, с живыми гроздьями.Но и намек на грань незримуюМеж мной и гроздьями некрупными,Но и печаль неутолимаяПо совершенству недоступному…
«В родном углу да прислонившись к печке…»
В родном углу да прислонившись к печке —Тепло и славно, будто бы в раю,Хоть на столе в простой подставке свечка,Да книга, да краюшка на краю.Пусть блеклый шелк оконных занавесок,Скрип половиц, разбитой двери вой,И всей дороги – от крыльца до леса,Зато обратный путь – домой, домой…Пусть лес, да печь, да хлеб – вот все отрады,И сколько жить – знать Богу одному…И пусть душе еще так много надо,Но главное – есть печь в родном дому…
«Чтоб не попасться в плен пустых амбиций…»
Чтоб не попасться в плен пустых амбиций,Чтоб избежать в пути кривых дорог,Душа должна, сказал поэт, трудитьсяИ трудится (свидетелем сам Бог!).И только здесь, среди берез, под вечер,Когда закаты пью глотками я,Охватывает душу мне и плечиНемыслимая легкость бытия…
«День. Улица. Фонарь. Аптека…»
Санкт-Петербург,
угол Офицерской удицы
и Театральной площади,
остановка трамвая № 47
– напротив той самой,
блоковской, аптеки; 1992 г.
День. Улица. Фонарь. Аптека.Те самые – и уж не те…Прошло еще две трети века —Того же, в той же маете.Трамвай скрипит на повороте,Театр вздыхает за спиной,И Крюков мост мой взгляд уводитВсе к той же Пряжке – и не к той.Сменились роли и сценарий,Иная музыка слышна —И только горечь с солью в пареВсе так же в ней растворена…
«Таинственная ночь окутала наш город…»
Таинственная ночь окутала наш город,Кто спит, кто бодрствует, доходы дня считая.А этим не до сна – любовь да разговоры…А мальчик Костя по-над городом летает…Таинственная ночь уходит за луною,И новый белый день уж веки поднимает.Проснутся скоро те, уснули эти двое…А мальчик Костя все над городом летает…
