Из цикла «…из какого сора…»

«Чтоб выдержать житейских сил напор…»

Чтоб выдержать житейских сил напор, Притом остаться все ж самой собой, Обзавелась я с неких давних пор, Как и Луна, обратной стороной. За годы долгие, за часом час, Все то, что дорого и мило мне, Я укрывала от досужих глаз На светлой, на обратной стороне. И вот мои деянья и слова Порой темны, как пятна на Луне… И лишь в стихах намечено едва Все, что на той, обратной стороне…

«В каком-то тайном внутреннем горниле…»

В каком-то тайном внутреннем горниле Все впечатленья снов и бытия Переплавляю я – не без усилий — Простым путем горячего литья. Переберу потом, кустарь-плавильщик, Все слитки из реальности и снов И, отобрав лишь лучших пять из тыщи, Покрою их цветной глазурью слов…

«Отвечаю на все укоризны…»

Отвечаю на все укоризны, Почему, мол, они так тихи: Лишь на светлой поверхности жизни Все мои обитают стихи. Подоплеки ж ее, и изнанки, И дурных толкования снов Меж собою играют в молчанки, Не рифмуются с золотом слов.

«А по аллее, вот по этой…»

А по аллее, вот по этой, Укрытой от досужих глаз, Лишь бомжи ходят, да поэты, Да я – не утаю от вас. Здесь так, действительно, укромно И глуше шум деньского дня… Но кто же я: то ль бомжам ровня, Поэтам дальняя ль родня? Гадала б долго: чет иль нечет? Но здесь, с сиреневых кустов Вспорхнув, садятся мне на плечи Начальные слова стихов. И все же…

«Плету знойным летом и стужею…»

Плету знойным летом и стужею Из самых различных словес Мое вологодское кружево — Стихи: то ли с пользой? то ль без? Вплетаю в него что ни попадя: Раздумье, зиму, облака… Найдется к малейшему поводу Своя кружевная строка. Заполнены доверху строчками Глубокие недра ларца, А я, кружевница бессрочная, Плету – и не видно конца…

«Вот изощренное мученье…»

Вот изощренное мученье — Не знаю, по каким грехам мне: Еще живые впечатленья Уже становятся стихами. Еще рябиновые листья Дрожат под теплым летним ветром — Я знаю, что зимою мглистой Я напишу стихи об этом. Еще намерений неявных Звучат слова и взгляды длятся — Я знаю: станут легким ямбом И рифмой легкой оперятся…

«Какие ритмы мне мерещатся!..»

Какие ритмы мне мерещатся!.. Но лишь начну, других скорей Спешит навстречу друг запечный мой, Мой друг испытанный хорей. И дразнится, и ухмыляется… Но лишь его спроважу я, Из-за печи на свет является В порядке очереди – ямб. И только дактиль – гость пугливейший — В тетрадь на миг один вспорхнет, И навестив, и осчастлививши… И жди его вновь целый год…

Из цикла «Грибные песенки»

«Под шелест листьев, птичий переклик…»

Под шелест листьев, птичий переклик И тихий шепот голосов бог весть чьих Два-три часа в лесу – как долгий миг Свободы от докук всех человечьих. Забыв про сотни дел, забот, морок, Я не спеша в уме перебираю Что в жизни было… Каждый узелок… И по грибам о будущем гадаю…

«На последнем на облачке – вон на том…»

На последнем на облачке – вон на том, Еле видном уже за рекой, Уплывает надежда на дождь, на гром, На грибы, на туман, на покой. Что ж мне делать в моем убеждении, Что без них мне и дни-то не в дни, Что сама я – воды порождение И грибам, и туманам сродни…

«То ль после прошлого дождя…»

То ль после прошлого дождя, То ль перед следующим, близким, В лесу который час бродя, Маслятам кланяюсь я низко. Привычных дум свивая нить, И новым впечатленьям рада — Без риска ближнего смутить Непрезентабельным нарядом. Напомнит все то здесь, то там, Да так, что сердце стукнет гулко, По этим же грибным местам Неодинокие прогулки…

«В свой домик дачный наконец войду…»

В свой домик дачный наконец войду, Спущу я с плеч грибную ношу, Включу и свет, и плитку на ходу, Промокшие туфлишки сброшу. Кипения воды едва дождусь, Достану сахар, печенюшку И молотого кофе положу Две полных чайных ложки в кружку. Устрою на столе грибной парад… Далекий гром коснется слуха… Как вяжется кофейный аромат С грибным, щемящим сердце духом…

«Заслуга ль моя в том, вина ль…»

Заслуга ль моя в том, вина ль, За грех ли какой я наказана строго, От чьих-то ль щедрот тайно награждена Я знойною русской дорогой. О как далека еще леса стена! Твержу, если тяжко и жарко уж очень: Не только беда – предоплата она За счастье грибных одиночеств…

«Я на эту просеку вернусь…»

Я на эту просеку вернусь, Побродив часок по дну оврага… Но, как в прошлый раз, не заблужусь: В сторону – ни боже мой, ни шага… Чем меня к себе овраг влечет? Не какой-то силою мистичной: Просто там, на самом дне, растет Редкий гриб – семейные лисички…