СвиноБург

Он прошел так близко... Размахивая руками, болтая, посмеиваясь... Я видел его руки, его пальцы и нос, из носа текло, он всхлипывал и смотрел вперед, ничего не видя... Задевая ногой ранец, пиная его, он брел как сумасшедший!

Я будто впервые увидел его! Таким я его не знал! Совсем другое лицо! Другой человек... Я никогда не знал этого человека! Он прошел так близко! И он был так далек в эту минуту, что, разинув рот, я стоял и смотрел ему вслед.

...А потом мы переехали.

– -- Бери самое главное! — приговаривал дед. — Только самое главное!

– -- Он вообще хотел все сжечь! Все старые квитанции, все инструкции исчезнувших фотоаппаратов, швейных машинок, утюгов... Кучи просроченных таблеток!

– -- Брось все это барахло! — говорил он матери. — Берите только необходимое --- Это относилось и ко мне. Я решил перенести свои реликвии в отцовском рюкзаке. Сначала все сложить, спрятать, а потом, когда все уляжется, прийти за ними. Я решил ничего не оставлять!

Череп собаки! Все это было таким хрупким! И представить невозможно, чтоб на машине везти! Ха! Отец, когда бы увидел все это, пинками бы выгнал! Скинул бы прямо с кузова! А так я спокойно проберусь потом... И тайник новый найду. Что-то всегда есть. Или чердак, или подвал! Да и что такое чердак? Просто подвал, вставший на дыбы... Мне так понравилось, это «вставший на дыбы», что переезда я и не заметил.

Наступили другие времена.

С Малой Земли мы перебрались на Колыму. Другой конец городка. Страна Гесперид. «Химики» в олимпийках... Бараки. Помойное ведро в конце коридора.

Чифирь, гнилые зубы, подвал общий во дворе и толчок деревянный на улице. Углем надписи: «Писать на стенках туалета, скажу я вам, немудрено... Среди говна — вы все поэты! Среди поэтов вы — говно!»

«Хуй, завернутый в газетку, вам заменит сигаретку!»

«Направо пойдешь — в дыру упадешь. Налево пойдешь — в говно попадешь. Выход прямо!»

Сигареты «Прима», фикса во рту, походочка и галоши на босу ногу...

Пальцы веером: «Если ты, бля буду, на хуй, то и я, ебать мой хуй!!!»

Зи-и-мли-чок, бра-а-ток, дружбан... И все с прононсом...

«Ты а-а-ткуда-а, мила-а-я при-и-блу-да?.. Из каких ты га-а-радо-офф?! Я а-аттуда-а, я а-аттуда, где у нас у-уж нет на-а-сов!!!» Толчок на стадионе... Там младенцы... Трех там нашли...

Воскресные дни. Свалка. Я брожу по ней в поисках звонка для своего велика. Покупные звонки не звонят. Надо мою летают обрывки газет, тетрадные листы...

Директор свалки показывается издалека и снова исчезает. Он, как зверь, охраняет свою территорию.

Я нашел звонок. Помню, я шел обратно и звонил. Монотонно звонил, к прокаженный... В городе, где все тихо больны... Я тосковал по своей башне в степи. Среди этих людей, сгорбленных и вечно кашляющих, я себя чувствовал больным. Казалось, весь воздух здесь отравлен.

Казалось, все эти молодые старики с гнилыми зубами здесь просто на пересылке... Этот запах тюрем, лагерей, вагонов, песен и табака въелся в кожу, стал составной частью крови... Все серое, будто всему миру выдали робы... Тихое привычное рабство... Равнодушное воровство друг у друга...

Мне казалось иногда, что я сам здесь заключенный. Тупой жирный шкет на «малолетке». Я научился серым словам, гнилым улыбкам... У меня появилась «походочка»...

– -----------------------

– -----------------------

Наверное, это был сон! Но кой сон...

Я никак не мог проснуться.Только приходя опять в старый квартал просыпался. Постепенно, шаг за шагом...

А потом, возвращаясь, подходя к баракам, когда в ноздрях появлялся запах хозяйственного мыла... Когда в открытых окнах мелькали волосатые лица с тусклыми глазами... Когда женщины выплескивали помои из окна и снова орали друг на друга... Я мгновенно засыпал! Это было как обморок! И в обмороке я шел, здоровался, плевал сквозь зубы, смотрел презрительно на то, на что здесь было принято смотреть презрительно... Засовывал руки в карманы... Пинал двери... Тупо смотрел на котенка, который, шатаясь, брел по коридору... Который тоже отбывал срок... И тоже был в обмороке...

Я выходил из своей двухэтажки и брел на свалку. В глубоком сне без сновидений... Я мог убить кого-нибудь и не заметить... Многие здесь убивали друг друга... За чашку чая... За слово «козел»... За пачку «Примы»...

Потом они не могли ничего сказать... Они крутили головами и смотрели по сторонам... Они просыпались на секунду от кошмара... И снова, снова, снова...

Воскресные полдни...

Старики, выползающие из нор, их трико и майки, они замирают, глядя в пол, в трещины... Склоненные голые головы, птичьи шеи, руки, свисающие с колен... Будто отпустившие сеть руки и ее сносит течением...

Голуби в ослепительном небе полдня... Мухи, ползающие по плечам...

Взрыв голубей: турманы, сизари, пижоны... Далекая песня: «Голуби летят над нашей зоной... Голубям нигде преграды нет... Вот бы нам всем вместе с голубями... На родную землю улететь...»

Белье висит на веревках. Серые простыни и огромные черные трусы, майки, штаны... Это паруса нашего двора. Мы вошли в штиль, и мы спим. Нас можно резать на куски пилой «Дружба»... Мы стали планктоном!..

К нам приближается песня! Это Валя Ашхабад... Он ждет своего старшего брата, который служит на флоте. У Вали уже есть ходка. Правда, «условно». Ему всего пятнадцать, и он поет как ангел. Даже баптисты к нему клеились, уж на что тугоухие! Мужики в воскресенье его просят спеть. «Валь, а Валь... Спой... На душе так...»

Валя мне нравился. Но я к нему не подходил близко. Еще скажет что-нибудь, потом вообще «без подъебки срать не сможешь!» У него было стройное, еще мальчишеское тело. И он его совсем не замечал. Летом он не носил ничего, кроме штанов и сланцев. Вечерами он мазал чем-то «цыпки» и шипел от боли.

От него веяло свежестью. Это странное сочетание серых глаз и загара...

«Он чистый еще», — говорили «химики». Его мать ходила тихонько, будто боялась спугнуть Вальку.

Он залезает на крышу сарая. Какое-то время он стоит и смотрит в небо. Все ждут... «Голуби летят над нашей зоной! Голубям нигде преграды нет...»

Его звонкий, чистый голос плывет над нашим кварталом, над стадионом... Он катится звонко над городком...

В ослепительном небе нашего полдня голос плывет как надежда... Как вера... Как вера неизвестно во что...

Я вижу слезы на глазах мужиков!

«Вот бы нам всем вместе с голубями... На родную землю улететь!..» — поет Валя, и его свежечеканенный голос катится по небу... Как серебряная лодочка, как далекий призыв жизни...

Наши глаза обращены в небо. Мы все в ожидании. Мертвецы, мы ждем настоящей жизни, чтоб умереть...

«Эх... Бля... — вдруг не выдержит кто-то. — Вот она... Жизнь...»

Валя споет свою песню и сидит, курит на крыше. Он свесил ноги и смотрит в начало улицы. Мужики удивленно осматриваются. Они будто проснулись от сказочного сна...

Они проходят и дают Вале сигареты.

– -- Молодец, Валька!
– -- Ой, бля! Ну и голосина у тебя!
– --

Однажды его брат пришел.

– -- Суки, они всегда перед выходом остригают наголо! — ругался Валя...

– -- Гады! Я их растил-растил перед дембелем, а они... — кричал его брат.