Свободные от детей
Шрифт:
— В этом доме живут блохи, — говорит Влас.
— Что ты имеешь в виду?
— Настоящие блохи. Они скачут и кусаются.
И он демонстрирует мне кровавые расчесы. Мне хочется поджать ноги, но стул этого не позволяет. Остается только затравленно озираться, ожидая нападения.
— И здесь никогда не бывает солнца… Гнилью пахнет, правда? Мне кажется, что весь этот дом прогнил насквозь.
«А он тоже стал каким-то другим, — замечаю я. — В нем что-то погасло… Надеюсь, этому не я виной?»
— Ты не смог найти ничего получше?
Подняв голову, Влас смотрит мне в глаза
— Это был самый дешевый вариант, — не сразу отвечает он. — Дешевле не придумаешь.
— Все так плохо? Ты говорил о кастинге в сериал…
— Я не прошел. И на радио подработка сорвалась. А я уже впутался в этот кредит с машиной… Да ладно! Ты же приехала не нытье мое слушать!
Выдержав паузу, он уточняет:
— А зачем ты приехала?
— Мне сказали, что ты болен.
Учитывая все, что было между нами, это признание в желании позаботиться о нем звучит так фальшиво, что у меня самой возникает оскомина. Влас тактично отводит взгляд, чтобы не терзать меня еще больше.
— Ты все-таки отдала ее сестре? — вдруг спрашивает он.
Я набираю воздуха:
— Это правда была не твоя дочь, Влас. Это от… случайного человека.
Впечатление такое, что он не слышит. Рассматривает обложку раскрытого сборника современных пьес, который я не заметила вначале, а теперь чувствую себя так, будто обнаружила у него в постели соперницу.
— Выбираешь себе роль?
— Артист — скотина подневольная, — он закрывает книгу. — Сами себе роли выбирают единицы, а может, и вообще никто.
— Или роли выбирают нас…
Протянув руку, он берет мою и осторожно перебирает пальцы. Я была близка с этим человеком сотни раз, но сейчас почему-то замираю от проявления подростковой нежности. Сердце сжимается и замирает в своем темном уголке, давая понять, что дело совсем не в желании телесной радости, которая мне пока запрещена врачами, а в чем-то другом, чему я так наспех даже не могу подобрать имени.
— Поедем ко мне! Незачем тебе гнить в этом хлеву. Поживешь у меня…
Эти неожиданные даже для меня самой слова просто выбросило на поверхность. Сердце все-таки толкнулось, и их вынесло волной… Я смотрю на Власа почти с ужасом: неужели он согласится? Неужели поверит в мою искренность? Но, видимо, он знает меня слишком хорошо и только усмехается…
— Нет уж, — качает он головой. — Твое драгоценное одиночество нарушить? Чтобы ты уже завтра возненавидела меня? Это сродни самоубийству! Зачем мне этот геморрой?
— Вот теперь я узнаю тебя, — мне действительно становится как-то спокойнее.
— Но ты можешь немного прогуляться со мной…
— А твоя температура? А горло?
— Июль на дворе, матушка! Хуже мне от свежего воздуха не станет. Я уже озверел в этих обшарпанных стенах.
Пока он одевается, я смотрю в низкое, чуть ли не возле самой земли окно и думаю, что напрасно Влас назвал меня «матушкой». И напомнил, что еще не кончился июль, который отныне будет Настиным месяцем. И каждая гроза будет напоминать день, когда она явилась в этот мир, расколов и его, и мой внутренний. Что я творю сейчас? Разве это похоже на меня: проведать больного,
живущего в другом городе, предлагать ему приют в своем доме? Кто он мне? Всего лишь мужчина, почему-то захотевший, чтобы я родила ему ребенка… Мало это или слишком много?Когда мы выходим во двор, грозовое небо угрожающе хмурится, и первой во мне откликается мысль, что раскат грома может напугать Настеньку, если к западу от Москвы тоже гроза. Или уже прошла — тучи движутся к востоку…
Я беру Власа под руку, больше для того, чтоб удержать, если он будет покачиваться от слабости. Но пока он твердо стоит на ногах и даже оживляется и уже что-то рассказывает, даже пытаясь смеяться, хотя ему больно — то и дело морщится, когда сглатывает.
— Смотри, какие вороны, — показывает он на пару, вышагивающую в ногу.
Головы их одинаково подергиваются, а глаза так и горят, видимо, у них любовное свидание, вот только непонятно, кто есть кто. Да и люди-то всегда ли понимают, как распределены их роли?
Взмах руки Власа, указывающего на ворон, как марионетку на ниточке, вдруг подтягивает к нам пьяненького мужичка сильно кавказской внешности. Наступая на нас своей воробьиной грудью, он произносит с суровой гордостью:
— Это город. Вы поняли? Это город! И ведите себя здесь, как в городе.
Поддавшись инстинктивному желанию защитить больного, я резко спрашиваю:
— Что вам нужно от нас?
— Я хочу драться с этим мужчиной, — заявляет патриот Щербинки.
«Ой, не знаешь ты на что нарываешься!» — думаю я, теперь уже со страхом за него. Как-то раз я видела, как дерется Влас Малыгин. Тогда кто-то обложил нас — скорее меня — на выходе из ресторана. В минуту ярости мой артист разом из богемного блондинчика превратился в бойца из подворотни. Его удары были резки и точны, мужики, куда крепче этого кавказца, падали от кулаков Малыгина, как подкошенные. Мне становится боязно, что он сейчас вышибет из пьяного дурака дух, и мы влипнем в нешуточные неприятности.
Но Влас только усмехается:
— Шел бы ты, мужик…
— Мы — гости вашего города, — надеюсь я на восточное гостеприимство. — Почему вы так нерадушно нас встречаете?
— А вы смеетесь над нашим городом! — заявляет он обиженно.
— Мы не смеялись, — опровергаю я с чистой совестью. — Тут не до смеха…
Влас тянет меня за руку:
— Да пойдем!
— Ты уходишь от драки? — возмущается наш новый знакомый. — Я же хочу драться с тобой!
— А я не хочу, — Малыгин зевает во весь рот. — Я не дерусь с дураками в это время суток.
И оставив кавказца размышлять над этими словами, мы не спеша удаляемся какой-то проселочной дорогой, которая не очень способствует созданию образа города.
— Какая-то сказочная ситуация, — смеется Влас. — Прямо фрагмент из фильма Захарова: «Где у нас тут первый встречный горожанин?» Будешь знать, как воротить нос от живущих за МКАД!
— А я и не воротила!
— Но жить здесь ты не хотела бы…
— И ходить с расчесанными от блох ногами? Извини, нет.
— Это просто дом старый, — миролюбиво поясняет Влас. — Не вся Щербинка такая, здесь и красивые места встречаются. И нормальные люди.