Сводные. Не тронь меня

В полудреме залезаю в соц. сеть и нахожу её там. Половина пятого на часах. Жадно шарю взглядом по её странице. Рассматриваю фото профиля. Их там всего пять штук и даже они, сука, такие охуенные, что я вот прямо сейчас хочу всё бросить и ехать обратно домой… В соседнюю комнату…

Дамир Королев: «Не спишь?»

Перед глазами всё плывет. Вижу, что профиль горит зелёным. Она в сети. Но не читает. Игнор.

Дамир Королев: «Детка, я в говно. Твоя очередь помогать брату».

Мирослава Зайцева: «Где ты?».

Да ну нахер, повелась что ли? Дурная.

Пишу ей адрес, а она тут же исчезает из сети.

Да не верю я, что приедет. Как-то больно нереально, из разряда фантастики.

Дремлю на диване около получаса. И открываю глаза от прикосновений чужих рук. Тёплых, нежных, знакомых рук.

— Эй, Дамир. Дамиииир, — зовёт меня ангел, и я приоткрываю глаза.

— Тебя здесь нет, уйди, — еле вяжу языком и снова пытаюсь уснуть.

— У вас здесь есть куда его можно переложить? Поможете? — слышу я сквозь долбящее в уши музло и гогот пацанов, а потом чую как меня волокут куда-то. Приоткрываю глаза вновь и понимаю, что уже лежу на кровати, а она снимает с меня кроссовки и одежду.

— Детка… Я сейчас… Дай прийти в себя.

— Замолчи уже, дурак! — ругает она меня, а я ржу.

— Дай потрогать тебя… Ты, блядь, вся такая… Такая… — пытаюсь подобрать слова, чувствуя, как дело доходит и до моих джинсов.

— Пососи если хочешь, у меня встал, — бормочу я, но получаю кулаком в грудную клетку. Возмущаюсь, но тихо. Почти себе под нос. А потом она накрывает меня одеялом.

— Иди сюда ко мне…

— Нет, мы всё решили, Дамир.

— Нихуя мы не решили… Ты меня целовала…

— Нам нельзя этого делать. Мама с Азхаром явно не будут рады.

— Зачем им знать? Зачем знать, чем мы занимаемся ночами? Ты ведь приехала сюда, никому ничего не сказав, скажи не так?

— Так, но это чтобы с тобой ничего не случилось…

— Переживаешь за меня… Говорю же… Иди сюда. Я не сделаю больно. Мира…

Сам свой голос не узнаю. Будь бабой, давно бы трусы все залил от своего бурного шёпота. И только через минуту её раздумий ощущаю рядом хрупкое стройное тело, прижимающееся спиной к моей грудной клетке.

— Признайся, что я тебе понравился… В ту самую секунду как увидела. Как обернулась. Признайся, — дышу в её плечо, перебирая пальцы по нежной коже. Украдкой тянусь к волосам, чтобы сдвинуть их и оголить тонкую манящую шею. Прохожусь по ней кончиком носа и слышу прерывистое натужное дыхание своего перевозбужденного зайчонка.

Она оборачивается, будто не в силах сдерживаться. Смотрит своими голубыми сквозь темноту комнаты. Заманивает, сука. Умеючи и моментально. Сразу в тиски.

Касаюсь её груди ладонью. Сжимаю, а она трясётся.

— Ты пьян.

— Ну и что? Ты же нет…

— Всё равно, Дамир, — выдыхает она, не моргая. — Не надо.

— Я, блядь, сам не понимаю, что происходит. Ни по одной тёлке так с ума не сходил. Не моя вина. Ты будто что-то подсыпала…

— Ага, конечно. Сразу как тебя увидела, подумала, такой классный парень. Заботливый, нежный, аккуратный… Надо бы ему что-то подсыпать…

Ржу себе под нос и сгребаю в кулак её волосы.

— Зря ты сейчас отказываешься…

— Спи давай, Казанова.

— Ещё и не боишься лежать здесь со мной. Ничего не боишься, да, зая?

— Не знаю. Просто не боюсь тебя, — шепчет она, нахмурившись.

Не знаю, что за непонятная между нами связь… Не понимаю её природу. Если так действуют какие-то запреты… Тогда понятно… Значит, надо их как-то снять. Чтобы отпустило, иначе я подохну, представляя её своей.

— А вот и зря, малыш, зря, — обхватывая её лицо обеими руками, врезаюсь в неё пьяными губами. Толкаю язык в послушный рот и придавливаю маленькую голову к подушке, навалившись сверху.

Прибивая обе руки к матрацу, ловлю обоюдные сердечные сокращения. Которые, кажется, хотят обезвредить наши организмы, потому что колотит так, будто до взрыва остались считанные секунды.

— Ладно… Сними их с меня, я готова, — шепчет она, когда я расстёгиваю пуговицу на её шортах и зависаю от сказанных ею слов.

— Что?

— Готова переспать с тобой. Снимай…

Глава 13

Мирослава Зайцева.

— Эм… — Дамир отстраняется и садится на кровать, потирая заспанное пьяное лицо. — Так… Сознаюсь. Ты меня сейчас… Затроллила или…?

— С чего это? Почему? Ты же сам хотел.

— Хотел-то, хотел. Хочу, но… Я думал ты остановишь. Типа запретишь. Бортанёшь…

— И типа… Передумал?

— Я… Не представляю, как потом жить в одном доме. Ты и сама не представляешь…

— Ну… Можно рассказать… И… Просто жить…

— Рассказать? Что рассказать, зая, не понял? Речь ведь о сексе…

— Я думала… Думала, ты про отношения. Про…

— Отношения? Красавица, я не строю отношений. Тем более со сводной сестрой. Одно дело поебаться. Совсем другое — ходить за руки при посторонних людях, когда у нас одна на двоих фамилия, а мы даже не женаты…

Я признаюсь, то, что он говорит, не просто ранит, а обездвиживает. Я ведь реально думала, что ему понравилась. Что он хочет со мной чего-то…Серьёзного… Только поэтому и приехала сюда за ним, да ещё и чуть не расставила для него ноги. Боже, какой ужас…

— Какой же ты козёл, Дамир… — насупленно выдаю я, глядя ему в глаза.

— Почему? Я же сразу тебе сказал. Было бы лучше если бы трахнул тебя сначала?

— Ты покупал мне вещи… Ты был якобы милым и добрым. Проявлял внимание. Я вообще не понимаю, что у тебя на уме. Ты пишешь пьяный посреди ночи… Ты ведёшь себя странно…

— Детка, я знаю. Потому что сам нихрена не понимаю. Но для отношений я не создан, поверь.

— Ты ведь встречался с этой своей Алёной, да?

— Ага… И ебал других за её спиной? Таких отношений ты хочешь?

— Понятно… — отвечаю я, нахмурившись. — Я поеду отсюда. Зря вообще приехала.

— Не зря. Хоть немного поняли друг друга.

Ага… Конечно. Даже не хочу с ним больше разговаривать на эту тему, вот что я поняла.

— Вернёмся домой вместе… На такси… Вызови, — говорит он, завалившись обратно на кровать, и я вздыхаю.