Свои чужие

— Так, мне пора, — произносит владелец клиники, когда я останавливаюсь за два метра от них. — Хорошего вечера, ребята!

Он смотрит на меня, затем на Кирилла. Загадочно так. От смущения не получается даже ответить нормально!

— Что. Ты. Ему. Сказал? — спрашиваю у Самсонова, едва мы остаёмся один на один, не считая проходящих мимо коллег, которые вовсю глазеют в нашу сторону.

— Ничего особенного, — отвечает серьёзно Кирилл. — Что жду супругу после смены.

— С ума сошёл?! — повышаю я голос. — А он что?

— Похвалил тебя. Сказал, что отлично справляешься.

— Ой, да прям… Обычно справляюсь…

Мне приятно, и даже очень. Щёки горят, а губы то и дело плывут в улыбке, но я, как могу, скрываю это. Самое главное, что Кирилл в очередной раз убеждается: он не зря столько лет оплачивает моё образование. Я правда стараюсь.

Подойдя к автомобилю, открываю дверь. Забираюсь на переднее сиденье, машу Любе из реанимации. Интересно, меня все успели увидеть в компании Самсонова?

Он садится на водительское место, тянется к заднему сиденью и спустя несколько секунд… опускает на мои колени букет. Из роз. Красивых, белоснежных. Их тут несчётное количество! Навскидку — не меньше сотни.

Я ошарашенно смотрю на букет, затем на Кирилла. Он при этом ведёт себя абсолютно спокойно, будто это банальность, обыденность. Заводит двигатель, плавно катит к воротам.

— Спасибо, — произношу, откашлявшись и прочистив горло. — Можно поинтересоваться: а что за приступ романтики?

— Решил поздравить с днём бракосочетания. Правда, по документам мы уже три дня как женаты.

— Ого, — качаю я головой. — Прости, но подарок для тебя я не готовила.

Кирилл улыбается краешками губ и увеличивает скорость, выезжая за территорию клиники.

А я наконец-то могу пошевелиться. Приподнимаю букет, нюхаю. Пахнет настолько чудесно, что голова начинает кружиться. Наверное, не следовало его принимать, это неправильно. И Серёжа… он убьёт меня. Не простит, не возьмёт на море, а потом обязательно убьёт. Даже если я пошла на этот брак ради важного дела.

— Эй, а едем-то мы куда? — спохватываюсь, когда замечаю, что автомобиль сворачивает в совершенно противоположную от дома сторону.

— Как куда? Отмечать.

Глава 15

Кирилл

— В ресторан не хочешь ты, в Макдональдс больше не хочу я. Поэтому поедем отмечать в клуб.

— Мои походы в ночной клуб ничем хорошим не заканчиваются. Забыл? — спрашивает, нахмурившись, Вита. — Могу напомнить.

— Не надо.

Крепче сжимаю руль и напрягаюсь всем телом.

До сих пор отчётливо помню всё, что происходило. Как она наркотиками закинулась, как танцевала с каким-то обдолбанным парнем. Тянулась к нему, обнимала, позволяла себя трогать. Затем с другим убежала. И угодила в такую задницу, что нарочно не придумаешь.

— У меня с тех пор фобия, — продолжает Вита. — Я ни разу за два года… Ни ногой. Бр-р.

— Этот клуб проверенный, — заверяю провинциалочку. — Он принадлежит моему хорошему другу. К тому же я буду с тобой — ничего не случится.

— Я предупредила. На всякий случай.

Вита отворачивается к окну, впивается ногтями в бежевую сумочку. Волнуется.

В городе затяжные пробки, мы долго добираемся к пункту назначения и с трудом находим свободное место на парковке.

Я первым выхожу на улицу и подаю руку Вите. Она спрыгивает на асфальт и испуганно оглядывается. В джинсовой юбке чуть выше колена и обтягивающей футболке. На ногах балетки, отчего Вита кажется совсем мелкой, даже до плеча моего не дотягивает.

Внутри заведения только-только начинается движение. Столы полупустые, музыка играет негромко. Если подняться на второй этаж, то и вовсе можно поговорить спокойно. Что мы и делаем.

Официант приносит меню, Вита листает страницы и сосредоточенно изучает.

— Я могу всё что угодно заказывать?

— Конечно. Банкет за мой счёт.

— Какой щедрый у меня муж!

Она называет официанту одно блюдо за другим. Проголодалась, наверное. Работа у неё тяжелая, весь день на ногах.

— Ну… раз уж мы отмечаем бракосочетание и приходится общаться, расскажи что-нибудь, — просит Вита, когда остаёмся вдвоём.

— Что именно тебя интересует?

Я достаю сигарету, прикуриваю. Затягиваюсь и внимательно смотрю на Виту. Она тут же смущаться начинает, хотя изо всех сил старается не показывать этого. Нервно кусает нижнюю губу, откидывается на спинку дивана и, будто защищаясь от меня, складывает руки на груди.

— Как ты познакомился с нашим Мироном Юрьевичем?

— Лет десять назад он работал в военном госпитале, а я лежал там после небольшой травмы. Потом не раз попадал к нему. Впрочем, не только я, бойцы мои. Потом он вроде как удачно женился и вместе с отцом супруги открыл частную клинику.

— А, ясно, — кивает Вита. — По работе знакомы. Повезло ему с женой, не то что тебе. Кстати… Римма Львовна говорила, что ты ушёл со службы. Недавно? Не жалеешь?

— Нет и нет.

— Немногословно. Я всегда считала, что твоя работа очень рискованная и опасная. Хорошо, что ты тоже это понял. Предприниматель, но зато живой.

Нам приносят заказ, Вита тянется к бокалу с вином и делает несколько мелких глотков. У меня банальный, простой план — напоить её. Не сильно, в меру. Хочу, чтобы раскрепостилась, смелее стала и меня к себе подпустила.

— М-м, какой вкусный салат! — восхищается Вита и ещё раз запивает его вином. — А ты почему не ешь?

— Не голоден.

— И не пьёшь. Вообще странно.

— Что тут странного? Я за рулём.

Несколько минут смотрю на неё молча, глаз не свожу. Мне нравится её аппетит. Всё в ней нравится. То, как держится, ведёт себя. И даже то, как ёрничает, сопротивляется и отталкивает меня. Мгновенно включается режим охотника.

Людей в клубе становится всё больше и больше, музыка играет громче. Провинциалочка заметно оживляется и двигает плечами в такт песне. Чтобы поговорить, нам приходится подаваться вперёд, наклоняясь друг к другу.

— Выпей, Кирилл! — неожиданно просит Вита. — У нас же праздник, верно?

— Верно.

— Ты мой муж, я твоя жена. Ты должен меня хотя бы немножечко слушаться.

— А ты меня? — усмехаюсь в ответ.

— И я тебя. Иногда. Выпей, прошу. Машину на стоянке оставишь, вызовем такси.

Да и черт с ней, с машиной. Заказываю Вите добавку, себе беру виски. Алкоголь мигом ударяет в голову.

— Так-то лучше, — веселеет Вита. — А то сидишь трезвый, голодный и меня глазами пожираешь. Страшно становится.