Табун из облаков

Плитка серая, плитка красная, ели-елочки, купола.

По Базарной площади я шагал, а пришёл в конец Октября!

Городишко мой новозыбленький, да чего ж ты мне надоел,

тихим омутом затянул меня, суетой своих бренных дней.

 На погостах твоих частокол крестов, где родня моя полегла

и остался один я, как перст один и седеет уже голова.

 Как же хочется в руки мне взять топор и крежастой доской забить

 окна дома отчего моего и дорогу прочь проторить.

Зашагать с котомкою за спиной по росным, заливным лугам,

 и пойти-дойти в даль, на самый на край земли, где во снах своих я летал....

Местечко

Медвежий угол на Руси, среди болот и рек,

 в лесу дремучем заложил в изгнание человек.

Он был в расколе обвинён, по широте души,

не смог он щепотью сложить карузлые персты.

Собрав пожитки и родню, с толпою бедолаг,

он отчий дом оставил свой с слезою на глазах.

Скрижали старые вели в раскольников обоз,

 и образ мироточил тот, что инок малый нёс.

 За веру и покой отцов страдали мужики,

и бабы выли по лесам, стеная от тоски.

Прошли не мало истоптав тропинок ход"аки,

пока монах не указал низину у реки.

Там он велел им возвести часовню из сосны,

 и крест восьмиконечный встал как знак конца пути.

В местечке нашем тишь да блажь, погосты да кресты,

 четыре церкви вековых осталось из восьми.

Старообрядцы обнеслись оградою стальной,

 и прячут от мирян свой быт с надеждой на покой.

Местечко наше хорошо для созерцания дней,

текущих с вялую тоской под сенью тополей.

Столичный лоск от нас далёк,

 и едут мужики собрав пожитки в узелки на дальние посты.

21.03.2018г.

*ход"аки – повседневная обувь простолюдина, сапоги из одного куска грубой кожи.

Табун из облаков

Под кучевыми облаками, на солнцем залитом лугу,

Играя гривою с ветрами, мой конь стреножен под узду.

Он молод, полон сил и статен, огонь горит в его глазах,

И пар упругими струями шипит в его больших ноздрях.

Гнедая масть, лосниться шкура, упругий круп и нрав крутой,

Зовёт меня лететь до края земли чудесной и родной.

Могучий конь, стрижёт ушами, фырчит и хлопает хвостом,

От не терпения вольной скачки за табуном из облаков.

По городу

Загребая шагами улицу,

под мелодию Malibu,

я в толпе один путешествую,

от Восстания на Неву,

Я люблю этот город благостный,

В золотых шатрах от Петра,

с голубою душой не замазаной,

и свободою в головах.

Я не люблю своих часов…

Я не люблю своих часов, спортивный рыжий "Tissot",

Где за рубиновым стеклом две механические стрелки,

бездушно и неумолимо,

Как счётчик не оплаченный в такси,

отсчитывают равномерно простой моей души…

Их равномерный ход стремителен и вечен,

и чёток и трагичен каждый шаг,

Две стрелки кольцами стирают жизнь мою, по кругу

и гонят дни и годы второпях…

За моим окном в субботу

За моим окном в субботу,

Дождь кружит по серым лужам

И берёзы сбросив листья не прикрытые стоят.

На машинах зябкий иней и земля уже ждёт снега,

Все в предчувствии морозов и грядущих холодов.

Я поменял ориентацию…

Забивая пальцами клавиши, мега слов исчерпав запас,

Я как гей к чертям меняю ориентацию, обнимая свой серебряный Mac.

Наши сети слились в единые, мы пронизаны ритмом одним….

Не ругайте меня любимые, что мы ночи проводим с ним.

Посвящён во всё мое тайное, я читаю ему стихи,

И железка мне скажет ласково:

– Почитай ещё, не молчи…

По следам Евгения Онегина…

Друзья мои, друзья моих друзей,

как много их промчалось прошлых дней!

Мы были молоды: дружили и любили,

мечтания юности, стремления нас влекли.

 Нам горы были не равны,

 и равных не было в пирушках

за кружкой пива и с подружкой....

Но годы шли, порывы изменились,

на нас рутина, дети навалились,

долг перед Родиной, и прочие долги…

"Друзья" укрылись на чужбине,

и нас смущают и поныне

своим невиданным житьём:

их яхты, шубы и брильянты

на нас Facebook изрядно льёт

 и манит нас сменить гражданство

 в Маями и Ашдод.

Другие в Думе делят злато,

 и недра наши, и места.

Москва для них уже не та.

 За МКАДом жизни нет.

 Но мы же что, да коле боле

 "наследство дядино" беречь,

 берёзки белые и речь?

К чему же нам воспоминания?

Скажи спасибо, что в сознании

дожили мы до наших дней..

 и пишем в Instagram Ок.

О, женщина, хвала тебе создатель…

О женщина, хвала тебе создатель,

что не оставил нас и нам на радость,

 из нашего ребра создал создание это,

всем нам на наслаждение и усладу,

 и на муку тоже, и на погибель рода человечья…

Так где ж ты взял ребро,

мои на месте вроде все, все парны..

Иль может змей ей кость свою отдал?