Там, где трава зеленее
Шрифт:
— Да… — Я не знала, что сказать.
— Меня зовут Ольга. — Она опять улыбнулась, и я вдруг подумала — точно, ей еще нет сорока… Просто что-то в ней было такое…
— Меня — Лена. Я журналистка… — Мне хотелось как-то свернуть разговор с моих трусов в пакетах и «требухи», как она выразилась, ее бывшего мужа.
Ольга, однако, продолжала неторопливо и спокойно рассказывать мне о своей жизни, скорей всего желая меня отвлечь от грустных мыслей, которые скрыть было невозможно.
— А у меня было три мужа. Я очень рано начала выходить замуж. Как-то получилось, что за всех своих мужчин я выходила
— Ничего, хорошо, что все в порядке, — с трудом проговорила я, стараясь дышать ровно.
— Вот мужчины часто ругаются, — Ольга перевела дух и продолжила, — видя женщину за рулем. «Не там повернула… никого не видит вокруг… не так объехала…» Но они же не понимают, какие важные разговоры у нас происходят в машине, правда? — Она засмеялась.
Я тоже с облегчением улыбнулась и услышала звонок мобильного.
— Как температура? — Голос Виноградова был другой, чем полчаса назад.
Я слышала характерные звуки ресторана и уже знакомый мне повизгивающий заливистый хохоток.
— Не знаю.
— Почему ты не знаешь?
Сколько же собак предполагалось убить одним звонком!.. Показать мне — кто хозяин, выслужиться перед Богом, с которым у Виноградова именно такие отношения: «Вот, боженька, видишь, какой я молодец, ну не наказывай меня за вчерашнее поганство, акей?» И еще, может быть, и главное сейчас — котенок со сладкими ножками должен тоже знать свое место — у Виноградова есть ребенок, дочь. Это мощное прикрытие от посягательств на его свободу. «Да ты что! Я же с ребенком должен… Я же ребенка ращу!..»
— Саш, хватит лицемерить.
— Что ты сказала?
— А то и сказала. Хватит лицемерить. Могу перевести на русский мат, если ты не понял. Ты что, приедешь сейчас и будешь сидеть с ней всю ночь?
— У нее есть мать.
— А у тебя — на все ответ.
— Достала!..
К счастью, он бросил трубку.
— Проблемы? Муж? Уже пожалел, что отпустил вас с вещами?
— Да нет… и не муж, и не пожалел… Скорей бы прошло время.
— Больно?
— Да.
— А пройдет время — и вы снова станете его ждать и наряжаться к его приходу?
Я представила себя, наряжающуюся к приходу Виноградова — короткая юбка, тонкие колготки, высокие каблучки, подтягивающие маски на ночь, которые как-то незаметно вытеснили «очищающие и увлажняющие», лучшие духи, судорожное перекалывание развалившейся прически… Крик на Варьку: «Быстрее, и не вздумай опять говорить ему гадости, как в прошлый раз…» Я попробовала улыбнуться:
— Вряд ли.
— Не муж… У вас общий ребенок?
Я кивнула.
— Мучает… Расстаетесь, встречаетесь… это может долго протянуться…
— Четырнадцать лет… Мы сейчас расстались.
— Расставайся, Лена, правда, расставайся. Хочешь, на «ты»?
— Я вообще-то не умею так быстро. Ну, давайте, давай…
— Я знаю таких мужчин. Женщина, к которой
он пришел сегодня, — это та женщина, от которой он уйдет завтра. В борьбе за такого победителей нет.— А последняя лавочка с путевкой в вечность? Ведь с кем-то когда-то он сядет на эту лавочку, возьмется за ручку…
— Тебе охота об этом сейчас думать? Да и не доживет он до этой лавочки, вот помяни мое слово. Либо будет такой развалиной, что сидеть с ним там никто не захочет, шланги придерживать, памперсы менять…
— Он много пьет, но очень следит за своим здоровьем.
— Это как?
— Пьет кучи витаминов, соки, кушает фрукты, ходит на фитнес… в сауну…
Ольга хмыкнула:
— Понятно. И что, помогает?
— Ну да… Он вообще очень здоровый. Из болезней у него только храп…
Ольга засмеялась:
— Очень романтичный любовник.
— И расстройство желудка…
— От обжорства, что ли?
Я кивнула, злясь на себя за то, что первой встречной выдаю интимные секреты Виноградова, и еще больше злясь от этого. Ну сколько можно — беречь, щадить, трепетать…
— Понятно… Значит, ни в чем себе не отказывает, но пытается всеми силами противостоять тому, что съел, выпил и поимел. Да?
— Да. И хорошо себя чувствует. В отличие от меня…
Не знаю, почему я это сказала. Наверно, потому, что мне опять стало горячо в голове и душно.
— Тебе плохо? — Голос Ольги звучал словно издалека.
— У меня в сумке нашатырь…
Она съехала на обочину, открыла окна.
— Да мне самой от этого фильтрованного неживого воздуха часто дурно становится… А ты… не беременная?
— Нет. Точно. Очень хотела, но не получилось.
— Хорошо, не расстраивайся, значит, это от нервов. — Ольга поднесла мне к лицу ватку, смоченную в нашатыре, и слегка потерла виски. — Лучше?
Сожженную от бесконечного прикладывания ваток с нашатырем кожу на висках тут же запекло.
— Да… Спасибо… Мне неудобно — села в машину…
— Ладно-ладно! — Она потихоньку тронулась. — Поедем, да?
— Конечно, конечно. У меня дочка болеет, надо быстрее… а я тут… К врачу нужно пойти, только я не знаю к какому…
— А что вообще у тебя болит?
— Да вот так становится плохо, как сейчас. А то вдруг тошно, дурно…
— Может, тебе к психиатру пойти?
— Тогда уж лучше к невропатологу…
— И давно у тебя это?
— Ну, где-то… месяц, может, меньше… Как раз все эти неприятности начались… личные…
— Ясно… Может быть, у тебя такая физиологическая зависимость от него? Вы ведь наверняка не спите этот месяц? И тебе от этого плохо?
Я взглянула на нее, думая, что она шутит, но Ольга тоже посмотрела на меня, и очень серьезно.
— А так бывает? Нет, не думаю, мы, бывало, по полгода не встречались… у нас же такой был брак… гостевой… то мы к нему в гости, то он к нам, а то — никто ни к кому…
— Ну ладно. Знаешь, у меня есть подруга… бывшая. — Ольга сощурилась. — Она очень хороший врач, невропатолог. Много лет работала в Первой градской… Сейчас она работает в итальянском медицинском центре, там очень дорогие услуги… но если ты ей позвонишь домой, скажешь, что хочешь просто проконсультироваться… Она может принять тебя и дома. Только не говори, что это я телефон дала.