Танцы мертвых волков

И всегда была бы надежда

На такое прекрасное будущее.

Я остановился на пороге. Ноутбук был включен, и хотя экран зиял пустым провалом темноты. Подрагивающий синий глаз говорил: я живой, я функционирую, и хотя ты совсем не обращаешь на меня внимания, я делаю то, что ты приказал. Я всемогущ, как джинн из восточной сказки. Сегодня я запер в своем пластиковом чреве эту развратную француженку, и она будет петь, пока ты не попросишь ее замолчать, или пока у нее не закончатся песни…

Олега в квартире не было. Значит, хлопок двери не приснился. Скорее всего, я просто элементарно проспал его приход, а он, открыв дверь своим ключом, не стал меня будить. В раковине стояла грязная чашка, кружка, валялась вилка. Я раздраженно рванул на себя дверцу холодильника и убедился, что Олег сожрал мой завтрак. Значит, утром придется готовить себе что-то еще. Заунывная песня из динамиков действовала на нервы. Вдобавок, внутри чувствовалось что-то неприятное, словно тяжелый бильярдный шар катался под кожей.

"Нервишки, — усмехаясь, подумал я. — Днем была куча проблем на работе, шеф орал, как резанный, а завтра, точнее, уже сегодня, этот геморрой начнется заново. Все-таки, быть свободным художником куда привлекательнее. Ни тебе рабочего графика, ни деспота-начальника… Олег- счастливчик…"

Я поелозил по панели пальцем. Монитор приветственно вспыхнул. Бросив взгляд на новое творение Олега, я невольно поежился.

С монитора смотрел волк. Судя по броским, оплывшим буквам, хищник рекламировал охранную контору. Однако в этом логотипе от охранника ничего не было и в помине. Волк был отнюдь не сторожем, что отчетливо читалось в его приземистой коренастой фигуре, застывшей перед прыжком. Желтые глаза смотрели с плотоядным интересом, а искривившаяся в недоброй ухмылке пасть была готова вцепиться в беззащитное горло. Я даже усмехнулся: неужели заказчики настолько глупы? Или же охранная контора на самом деле плохо замаскированные рекитиры? Кто доверит свою безопасность скалящемуся хищнику?

Выключив компьютер, я бухнулся на диван и закрыл глаза, но сон не шел. Смутное, клубящееся беспокойство сидело где-то за мозжечком, пуская метастазы по всему телу. Тревога висела в воздухе, зудя и дергая за нервные окончания. Иногда я не совсем понимал: сплю ли или еще бодрствую, перекатывая в памяти обрывки воспоминаний, словно те были речной галькой. Дождь бил в окно. Наверное, это и всколыхнуло старую, почти забытую историю, начинавшую подгнивать и ныть, каждый раз, когда крутившийся в теле бильярдный шар задевал за заросшие нечувствительными наростами болевые точки, и тогда все вспыхивало заново…

Боль — это тоже точка невозвращения. Только ты не сознаешь этого, до тех пор, пока не оказываешься один на один на ринге с двухметровым верзилой, а рефери в этот момент как раз решил уйти на перекур. Сидя в директорской ложе, он, попивая чаек, смотрит, как боксер-тяжеловес делает из соперника котлету, а ты, беспомощный и голый, летаешь по рингу, падаешь, падаешь, разбрызгивая кровь и рассыпая выбитые зубы. А все потому, что не ожидал, ведь это не по правилам…

Сколько нам было тогда? Кажется, около пятнадцати. Можно с уверенностью сказать, что темнота, заползшая в душу моего брата тогда впервые выплеснулась наружу, словно гнойный нарыв. Сейчас, когда воспоминания нахлынули со всех сторон, я отчетливо вспомнил тот душный июльский день…

Мне показалось, что я совсем не спал, перебирая события прошлых дней, собирая копившиеся странности на общую нить. Но резкий звонок выдернул меня из безжалостных объятий старого кошмара. Подскочив на своем ложе, я не сразу сообразил, что звонят в дверь. Вытирая пот с ледяного лба, я пошел в прихожую, стараясь избавиться от старого видения: Олег, вцепившись в мое горло, тянет на дно реки, а зеленоватые волны смыкаются над головой зыбким киселем.

Кирилл

Найти Олега Шишкина оказалось плевым делом. Я начал с него по двум причинам. Во-первых, по описанию Юлии он менее всего походил на потенциального хахаля Тыртычной, а во-вторых, у него работал телефон. Крайне удивленный Шишкин на мои вопросы отвечал уклончиво и невнятно, пока, наконец, не признался, что в данный момент придти на допрос никак не может.

— Не пускают меня, — сокрушенно вздохнул он. — Я тут… это… на лечении нахожусь.

Шишкин лечился от алкоголизма. В больницу, по признанию его лечащего врача, Олега упекла супруга. Врач по телефону отказался давать объяснения, погода вновь не баловала, поэтому в клинику я отправил Семенова. Тот вернулся через четыре часа промокший и грустный.

— По свидетельству врача, Шишкин у них уже месяц. Поступил с белой горячкой, бегал за женой с утюгом, пугал…

— Видимо, получилось, — рассеяно произнес я. — Раз она его отправила в больницу, значит за свое здоровье она точно опасалась.

— У него дочка шестилетняя, — хмуро пояснил Семенов. — Я у него дома был. Жена приятная такая… Чаем напоила. Говорит, в указанные дни Шишкин никак не мог кого-то убивать, поскольку из запоя не выходил, и попросту валялся в кладовке.

— Почему в кладовке?

— А ему там было не так страшно.

— Ну, надо же, — удивился я. — Спасаться от белочки в кладовке… Ты его самого видел?

— Видел. Если сестра Тыртычной не ошибалась, вряд ли это тот самый Олег. Шишкин — коренастый, лысеющий, плотный, на мачо не тянет. А что с Муроенко?

— Фиг его знает, — отмахнулся я. — Телефон выключен, весь день набираю. Видимо, придется съездить. Адресную справку я взял. Пошли в дежурку, может машина есть…

Машины, естественно, не было. Жил Муроенко на окраине города в частном секторе, что было даже удивительно. Этот район, именуемый у нас Рабочим поселком, я знал слабо. Асфальт тут лежал только на главных улицах, по ним же ходил общественный транспорт. Рассудив здраво, что в хитросплетении многочисленных переулков, облепленных старыми домиками, можно запросто потеряться, мы благоразумно отправились в местное отделение милиции.

Участковый был на месте. К нашему удивлению, им оказался тощенький высохший казах лет сорока, с улыбкой Соловья-разбойника из старого мультика и такими же жиденькими усиками, придававшим ему сходство с хитрым сомиком.

— Еркен, — представился он, пожав нам по очереди руки. — Вообще я Еркен Шамсутдинович, но это ж никто пока выговорить не может. Так что местные зовут меня просто Кеша.

По-русски Еркен-Кеша говорил совершенно свободно, но в интонациях все равно чувствовалось что-то неестественное. Он как бы выделял окончания слов, акцентируя на них внимание, что звучало слегка по-детски и немного глуповато.

— Очень приятно, — кашлянул Семенов, пытаясь не улыбаться. Еркен-Кеша бросил на него недовольный взгляд и вздохнул.

— Вот всегда так… Чего вас в наши закоулки занесло?

— Человека ищем, Кеша, — пожал плечами я. — Возможно, просто человека, возможно, убийцу. Вот по этому адресу. Далеко идти придется?

— Зачем идти? — пожал плечами Кеша. — У меня машина есть. Адрес какой?

Посмотрев на бумажку, Кеша поморщился.

— Плохой район. Грязь, помойка, цыгане. Наркотой там торгуют.