Танцы мертвых волков

— Он — фрилансер, — не сдавался Семенов. — На месте не сидит. Заказы может получать по Интернету, деньги переводом на кредитку. Ищи-свищи его.

— Семенов, заткнись, — невежливо посоветовал я.

— Если он деньги по карточке получает, счет в банке он все равно должен был открыть, а для этого ему надо было туда придти, — вмешался Еркен. — А раз приходил и счет открывал, то паспорт показывал…

— А в паспорте — улица Степана Разина, тридцать шесть, — фыркнул Семенов.

— Чтоб ты лопнул, — сказал я и отвернулся к окну.

Юлия

— Вы что все, с ума там посходили? — ласково поинтересовалась я. Молоденький практикант, робко представившийся "Саша. Семенов. Очень рад…" потупил взор и покраснел так, что от ушей можно было прикуривать. Миронов сдержано пожал плечами. Отвечать на мой вопрос никто не собирался.

Происходящее мне не нравилось. А что тут удивительного? С недавних пор мне не нравится выступать в роли подсадной утки, а весть о том, что маньяк (если, конечно, это маньяк) вполне возможно следующей жертвой наметил меня, в щенячий восторг не привела. Я и без того не жаловала опасные приключения, и вопреки расхожему мнению о журналистском любопытстве, охотно предпочла бы тихую, размеренную жизнь.

Семенов и Миронов заявились ко мне на работу с утра пораньше и огорошили рассказом, что вместо дома Муроенко нашли пепелище. Судя по их таинственным переглядкам, именно Олега они считали главным источником зла. Я возмутилась.

— С чего вы взяли этот бред?

— Да ни с чего, Юль, — примирительно сказал Кирилл. — Отрабатываем версию. В конце концов, с Тыртычной он был не просто знаком, а…

— Шоркался, — подсказала я. — Что вы на меня так вылупились? Мне подружка сказала, что по-белорусски "шоркаться" — значит "дружить".

Семенов хихикнул.

— Хорошее слово. Емкое. А это точно?

— Понятия не имею. Но то, что Олег может быть маньяком, в голове не укладывается.

— Странная ты, — вздохнул Миронов. — Как по-твоему, должен выглядеть маньяк? Красноглазый упырь с косой в руках? Да и потом, кто сказал, что он тот, кто нам нужен. Возможно, просто свидетель. Может, он и к делу никакого отношения не имеет.

— Ну, так спуститесь на этаж ниже в типографию, там наверняка подскажут, где искать Олега. И не морочьте мне больше голову, — рассердилась я.

— Спустимся, — кивнул Кирилл, поднимаясь. — Юль, а ты, пожалуйста, будь осторожнее. С работы одна не уходи, Семенов тебя проводит, пока Валерий в отлучке. И вообще, поменьше общайся сейчас с малознакомыми людьми.

Кирилл кивнул, и они направились к двери. Как же… Разбежались…

— Стоять! — скомандовала я. — Кругом! Руки из карманов!

Семенов оглянулся с суеверным ужасом, а Кирилл недовольно поморщился.

— Чего тебе?

— Миронов, неужели ты думаешь, что я вас вот так отпущу? Мне это даже нравится… По вашему мнению, опасность угрожает именно мне, а я сижу тут, как дура, знать ничего не знаю… Выкладывайте все, что относится к делу.

— Юля, нам пока нечего сказать, — холодно ответил Кирилл. — Но мы будем держать тебя в курсе дела.

— Да? — осклабилась я.

— Да.

— Какая прелесть. Тронута до слез. А я вот возьму сейчас, куплю себе ближайшую путевку в Турцию или вообще поеду за мужем в столицу, а оттуда — в Европу. А телефончик выключу. И куда ваш убийца будет звонить? В Кремль?

Миронов нахмурился. Практикант настороженно шевелил ушами.

— Шантажистка, — наконец, нехотя промямлил Кирилл и уселся обратно.

— Да, я такая. Ну, так что? Будем колоться, или как?

— Смотрите-ка, блатная… Ладно, черт с тобой, слушай…

О том, что убийца на месте преступления каждый раз оставлял игральную карту, я узнала впервые, и это на поведение нормального преступника не походило, хотя… Любое преступление находится за гранью человеческого понимания. Рассказывая о том, что убийств, возможно, гораздо больше зарегистрированных, Кирилл помрачнел, я же поспешила подлить масла в огонь.

— Вы не нашли семерку и девятку?

— Да. Пока у нас все заканчивается убийством Боталова-Валета. А следом идет дама. Вот почему мы и решили, что это можешь оказаться ты.

— Чего вы, к примеру, начали с шестерки? — удивилась я. — Это в стандартной колоде тридцать шесть карт. А если это покерная? Она начинается с двойки.

— За что люблю вас, Юлия Владимировна, так это за умении вселить оптимизм, — сощурился Миронов. — Мне даже думать не хочется, что он начал с двойки.

— Ясен пень, — согласилась я. Задумавшись, уставилась в одну точку. Гипотетическая опасность почему-то не слишком пугала. Скорее, казалась чем-то нереальным. Да и не собиралась я лезть из огня да в полымя.

— Ну, хорошо, а почему решили, что следующей жертвой буду я? Потому что по плану — дама?

— Не только, — вмешался Семенов. — Он ведь именно вам звонит. Логично оборвать эту цепочку, ведь вы можете стать опасным свидетелем.

— А, по-моему, это бред, — отмела я предположение оперов. — Кому он тогда будет звонить?

— Да кому угодно, — фыркнул Миронов. — Найдет другого журналиста.

— Если ему нужна была слава, он и так выбрал бы другого, — возразила я. — Я не работаю в криминальной теме.

— Юль, ну вот не все же такие продвинутые, — возмутился Миронов. — Не все разбираются в вашей иерархии. Как и в нашей. Люди думают — если мент, то он расследует все, от кражи рубашек с бельевых веревок до заговора правительства. Так и журналисты. Пишут — и пишут себе обо всем…

— Погоди, — прервала я. — А вы составили его психологический портрет?

Кирилл закатил глаза.

— Откуда вы беретесь, такие грамотные? Вот насмотрятся блокбастеров забугорных, и думаю, что у нас не работа, а сказка, того и гляди павлины полетят… Как же! Юль, где нам взять специалистов? Думаешь, у нас на этаже по пять Каменских сидит и по восемь Скалли и Малдеров? Ну, сунулись мы к нашей девочке-психологу, так она такого нам наплела, что сама запуталась, причем еще до того, как мы ее понимать перестали. По ее мнению, он — стареющий мужчина с неудавшейся личной жизнью, заядлый картежник, продувший в казино все свое состояние, и таким образом вымещающий обиду. По-моему, это бред.

— Почему?

— А что я должен думать, если эта психическая психичка объясняет свою теорию веским: "Мне так кажется", да еще нос задирает. "Я — дипломированный психолог", — передразнил Кирилл неведомую мне сотрудницу. — Пигалица, двадцати четырех лет, папа — отставной генерал. Сидит — клопов давит. Хоть бы в канцелярию ее перевели, или еще куда, польза была бы… В конце концов она вообще выдала, что наш маньяк — латентный гомосексуалист.

— Господи, — удивилась я. — А почему?

— По-моему, ей просто выражение нравится, — меланхолично произнес Кирилл. — Богато звучит — "латентный гомосексуалист". Помнишь, как там у классиков?