Тени Деймона: Шаг в неизвестность

— Думай, что хочешь…

— А я и думаю. Что религия, это дерьмо мамонта, устаревшее хер знает сколько лет назад. Когда-то оно человеку, может, и было нужно, но сейчас… Просто загаживает мозги. Шеф, кстати, ты что считаешь на этот счет?

— Не знаю, — задумчиво протянул я, разглядывая лица тех бойцов, что не затемнили бронестекло. — У нас в учебке была парочка таких… Интересных личностей. Им быстро выбили дурь из головы, так что мне остается повторить лишь слова своего бывшего командира: «Единственный бог у тебя в руках. И именно он спасает твою задницу и уничтожает твоих врагов, а не какая-то выдуманная поебень».

— А руку направляет… — начал было Дейм, но я его тут же перебил.

— Твой организм, а корректирует — чип, встроенный в экзокостюм. Верить ты можешь во что хочешь, если твои убеждения помогают тебе не наложить в штаны в бою, но не надо тут устраивать пропагандистские проповеди.

— Да толку с вами разговаривать… — отмахнулся Дейм и снова уставился на свою винтовку.

Что-то у него с оружием было явно не в порядке. Надо проверить, пока мы не добрались до космопорта. Кто знает, что нас может там ждать, а если хоть один из команды подведет… Могут погибнуть люди. Мои люди.

Я быстро зашел в панель отряда и выбрал иконку бойца. Перед глазами тут же развернулась схема его костюма в полный рост. Оружие было в полном порядке, однако перчатка костюма… Была сильно повреждена. Разгерметизации не произошло, но некоторые контактные провода, отвечающие за передачу тактильных ощущений и команд от носителя, были порваны, и теперь рука бойца слушалась гораздо хуже. Зараза. У нас обычно с такими повреждениями отправляли в восстанавливающие модули. Остается только надеяться, что починку осилит и один из наших ремонтных дронов. Надо будет только загрузить в него чертежи костюма.

— Так, «Бета», у вас потери. Я отстраняю Дейма от вылазок. Боец, почему не доложил о повреждении костюма?

— Так это, — парень явно смутился, — думал у вас отображается все это дело. Да и не такие уж сильные у меня повреждения, чтобы переживать.

— У тебя достаточно сильные повреждения, чтобы не ходить с нами на вылазки. Если твою перчатку переклинит, ты можешь не только сам погибнуть, но и своих подстрелить, так что, свободен. Командиры «Беты» и «Альфы», проверьте своих бойцов. Весь функционал у вас для этого есть. Вопросы?

Их не было, да и быть не могло. На самом деле тут накосячил скорее я. Надо было заранее проверить все костюмы на предмет повреждений, и «побитых» солдат оставить в транспортнике. Зараза, отсутствие подготовки все-таки заметно сказывается. Жаль у Бермута на корабле не было никого опытнее сержанта.

— Шеф, — раздался в ушах голос Селласа.

— Да?

— Мы подъезжаем. До космопорта менее пяти минут хода и я его уже вижу.

— Ничего необычного не наблюдаешь? — бросил я, переключаясь на внешние камеры первого броневика.

— Он обнесен стеной, ворота закрыты, так что, что там внутри, определить не представляется возможным. На первый взгляд все в полном порядке. Но на деле… Хер его знает.

Это я видел и сам. Посреди зеленых лугов стояло серое железобетонное заграждение, за которым возвышались несколько наблюдательных вышек. Дальше, если верить карте, шло огромное забетонированное поле со специальными посадочными площадками для тяжелогрузных кораблей. Один из таких должен был находиться в самом краю, с противоположной от нас стороны. Интересно, и почему его не вывезли? Дорогая ведь машина. Видимо эвакуация пошла совсем не по плану, но инцидент замолчали. Как и все, связанное с этой проклятой планетой.

Я подключился к башенному орудию первого броневика и навел его на ворота. Несколько секунд помедлил, а затем все же дал команду огонь. Мгновение… Другое… Третье… Над тем местом, где только что смыкались стальные створки, взвился огненный столб. Брызнул расплавленный бетон в разные стороны. А через миг все снова стало тихо.

— Ну что, тронулись? — снова спросил Селлас.

— Ага, кукушкой, — сострил в ответ Эдрих.

В организовавшийся пролом можно было рассмотреть небольшой кусочек космопорта. Все как на карте. Бетонное поле с виднеющимся вдалеке темным массивным корпусом транспортника. Зараза, хоть бы дрон на разведку отправить. Так чертово поле и этого не даст. Можно, в принципе, запрограммировать его таким образом, чтоб он сходил, отснял творящееся внутри и вернулся с докладом, но если там окажутся твари, то на одного робота у нас может стать меньше.

Немного поколебавшись, я все-таки выбрал одного летающего разведчика и задал ему маршрут, пролегающий через ближайшую к нам половину порта. Если там угнездились эти уроды, он их всяко заметит заранее.

— Пока стоим и ждем. Прежде чем соваться в самую жопу, неплохо было бы провести там разведку.

— Для особо непонятливых, шеф к тому дрону прицепил ведро вазелина, чтобы нам лучше заходилось с заднего двора, — попытался сострить брат Эдриха, однако его никто не поддержал. Бойцы были напряжены. В эфире висело гробовое молчание.

Минуты медленно тянулись одна за другой, разливаясь густой, вязкой тишиной по салону броневика. Вестей от разведчика не было.

— Шеф, долго мы тут еще торчать будем? — нарушил молчание Рам. — Я уже всю задницу себе просидел.

— Ну, лучше уж просидеть её, чем отдать на растерзание этим тварям, — мрачно бросил Селлас. — На мой взгляд, слой брони этак сантиметров в пять, если не больше, между мной и ними точно лишним не будет.

Больше ждать нет смысла. Пора выдвигаться. Зараза, не хочется соваться туда без разведки, учитывая, что вполне вероятно внутри могут быть твари, но куда деваться. На более тщательное прочесывание местности попросту нет времени.

— Вперед на малом ходу, — коротко скомандовал я, развернув перед глазами карту окрестностей. — Так, парни, без команды наружу не лезем!

— Шеф, я должен вам кое в чем признаться, — хохотнул Эдрих.

— В вечной и безответной любви? — подхватил его братец.

— Только это, обещайте в угол не ставить, — парень еле сдерживал смех.

— Излагай уже давай, — встрял в разговор Селлас.

— Если что, это я написал на вашем бронетранспортере "Бычки в томате". Ну, чтоб тварям сразу было понятно, где у нас мясо вкуснее, — заржал Эдрих.

— А чего на своем "рыбий жир" не намалевал, остряк-самоучка? — бросил я, переключаясь на внешние камеры первого броневика. — Все, хорош эфир засор…Стоять! Стоять, твою ж налево!

Посреди бетонного поля, метрах в ста от нас, возвышался еще один "ретранслятор". Он, как и предыдущий, был собран из разного металлического мусора, скрепленного между собой странной светящейся субстанцией. Неподалеку от установки лежал наш дрон. Что ж, ну теперь понятно, почему он не вернулся обратно.

— Опять эта хренотень, — задумчиво протянул главный техник. — Интересно, кто и зачем их строит?