Тени острова Дронов

А здесь, как вымерло — никого. Ещё и вид у Бастиона жуткий такой — с востока утренняя заря подсвечивает его красным, а на западе, на заднем плане, — фон тёмный, сине-фиолетовый. Всё так ярко и контрастно смотрится, всё такое три-дэ и три-же, и такое ощущение, что вот-вот гроза грянет. Ну, как оно бывает — низкое Солнце контрастно освещает медленно наплывающую, разбухшую, тяжелую, чёрную грозовую тучу, всё вокруг замерло в тревожном предгрозовом ожидании, и красиво и тревожно, и напряжение так, нарастает, нарастает. А потом ка-а-ак, грюкнет… Да… Вот и здесь такое же ощущение. Сильно смотрится, едрёна-матрёна.

Ну, вот… И нет, значит, вокруг никого. То есть, вообще никого. И так мне тревожно стало на душе, чего это, думаю, народу-то нет? Вот у нас все говорят, что ходить на Четвёртый очень трудно и опасно, всё заблокировано инквизиторами с их дурацкими заморочками, а где инквизиторов нет, там ловушки — сплошные мины и огнемёты. А мы тут идём, как по тундре — тыща кэмэ налево, тыща кэмэ направо — всё чисто до самого горизонта, ни одного песеца не видать. Что-то, думаю — нехорошо это тут, как-то, думаю — опасно здесь. В смысле — прямое ощущение опасности налицо. А хороший нос, как известно, за неделю кулак чует. И муторно мне тут стало, и тоскливо, и жалко уже, что я в эту авантюру ввязался и Валетчика от неё не уберёг. А тому — всё боком, прёт себе на Бастион, как танк, по сторонам почти не смотрит — целеустремлён, не иначе. Ну, и я за ним, а куда же деваться? Кто же ему поможет, если что…

Подходим мы к стенам укрепления почти что вплотную, и тут Валетчик оборачивается, и говорит мне, указывая пальцем чуть ли не в небо:

— «Вон там, наверху, где провал, и должен быть вход, который нам нужен. Пойдём наверх».

Ну, пойдём, так пойдём. Пошли. Правда, совсем пойти не получилось. Получилось полезть, так как путь нас сразу круто в гору повёл. Сначала по плотной, утоптанной земле — глина с камнем. Затем по кирпичным стенам с уступчиками и бетонными ступеньками, некоторые разбитые и раскрошенные в пыль, иные горелые, аж блестят, а иные прямо новьё, как только что сделанные. Лезем, пыхтим, я топор убрал, чтобы двумя манипуляторами цепляться удобней было, а то вначале чуть не улетел вниз — зацепился топором за кирпич, блин. Валетчику-то проще, разведчик к таким перемещениям лучше приспособлен, да и лёгкий он, а на моём тяжелом, только и ползать, что по стенам — постоянно оступаюсь и оскальзываюсь, того и гляди, убьюсь совсем, как кур обо щи. В смысле, альпинистской подготовки у нас ноль, и даже меньше.

Лезем мы, лезем, чёр-ти, сколько времени. Уже даже, кажется, что всю свою жизнь только то и делаем, что по этой стене крутой вверх ползём, задрав шары — со ступеньки на выступ, с выступа на ступеньку, и наоборот. И дальнейший остаток жизни тоже в этом занятии проведём, не иначе, так как верхнего конца ещё не видно, а нижнего начала уже. А я ещё так и опасаюсь — не дай-бо, Валетчик оступится и слетит — прямо ведь на меня упадёт. Я тут, конечно, его не удержу, да и сам не удержусь, и грохнемся мы с ним окончательно и бесповоротно, с этой кручи окаянной. И будет куча металлолома внизу у подножья позорным завершением нашего героического похода. Такая вот мысль тревожная вертится и вертится, покоя не даёт, и настроения этим, надо сказать, совсем не улучшает. И ещё одна, ей подобная, во след намечается — а как же мы назад-то полезем? Тут ведь не спрыгнешь — высота, едрит твою, офигенная в прямом смысле. Полный капец ведь выйдет — всем известно, что взбираться проще, чем спускаться. Но не успел я в своём мрачном настроении всё это как следует обмозговать и додумать, как уступ этот широкий, на котором вход нам необходимый был, и показался. Прямо гора с плеч спала — достигли, хвала Всевышнему, поживём еще немного значит.

Поднялись мы на уступ, провал увидели — ничего такого грандиозного вблизи, просто пробоина от снаряда. Только учитывая толщину бетонных стен, сложно представить себе, какой это огромный снаряд должен был быть, что бы такую дырку проковырять в таком могучем строении громадного масштаба. Вылезли мы, значит, наверх и остановились отдышаться. А надо сказать, устал я как собака ездовая, словно это не мой железный конь по круче лез, моторы нагружал, а я сам пёр его на эту гору на своём собственном хребте из последних сил. Вот так и выходит, что психическая усталость вполне может сравниться с усталостью физической природы. Кому постороннему про такое скажешь, так и не поверит тебе ни на грош. Какая, скажет, на фиг, усталость? Гоняй себе мышку по экрану, да давай команды — вперёд-назад, влево-вправо, какие тут сложности? Сидишь в тёплом кресле, сочок попиваешь, разве можно от этого утомиться? Авторитетно заявляю — можно. И ещё как. Иной раз семь потов с тебя сойдёт, пока какую-нибудь каменюку из ямы вытянешь. Ну, это при раскопках. Случалось и не раз, дрон воет, ты пыхтишь, потом исходишь, а камень — еле-еле, по миллиметру ползёт. А после, как вытянешь, сидишь и отдуваешься, пот утираешь, и руки и ноги у тебя мелко трясутся, как в лихорадке, так устал.

А ещё случалось, вот бежишь ты, ну, типа — гонится за тобой кто-то. Ну там, граберы, например. Так вот — если ты будешь просто так в кресле сидеть и на газ давить — всё, не уйдёшь — сцапают тебя и фамилию не спросят. В смысле, спросят, но поздно. А ежели изо всех сил напираешь, ножками работаешь, ручками помогаешь — хрен они тебя догонят, будь у них хоть самый скоростной скутер. Вот так вот, а то всё дроны, дроны, железяка бестолковая и всё. Нет, не всё. Я вот, понимаю так — они на нас влияют, это верно, но ведь и мы на них влияем — это факт! У плохого дроннера и хороший дорогой дрон еле скрипит-ползает, а у хорошего, и развалюха ласточкой летает. Так я и думал, пока отдыхивался и «мула» своего за работу добросовестную хвалил — молодец он у меня, рабочая моя лошадка по материнской линии.

А Валетчик меж тем огляделся вокруг и, оборотившись на восток, говорит мне:

— «Смотри, Мэт, и любуйся, какой отсюда вид на Остров открывается чудесный! Красота вокруг неописуемая, просто загляденье одно!».

Ну, да, и впрямь — что есть, то есть. Красота. Стал и я вместе с ним открывшиеся нашему взору просторы обозревать. Сопки леском мелким покрытые — холмиками пушистыми отсюда смотрятся, ручьи широкие да быстрые — просто блестящими ниточками извилистыми. И всё это утренней зарёй залито розовым светом и утренней дымкой нежно так укутано. А море по всему горизонту в круговерть раскинулось и светится ласково, тихое-тихое такое, что аж не верится, что по нему волны крутые гулять могут, когда-либо, и на берег дикими валами наскакивать. И чувствую, как пейзаж сей великолепный на меня очень положительно влияет. Ну, в смысле, легче мне стало на душе, по-настоящему похорошело, и даже настроение приподнялось слегка. Да… Лепота, одним словом.

И на развёрнутой во всю ширь панораме Острова, чётко, как на картине Рембрандта, красовались Бастионы — Третий и Первый. Третий не так интересен, я там сто раз бывал. Ну, двадцать, если по-честному, или двадцать два. А вот, Первый, я ещё ни разу не видел. Он на территории вояк расположен, а граница с ними проходит по водоразделу, а это несколько высоких сопок с холмами. Поэтому с нашей территории, где мы в основном тусуемся, его никак не увидать. Зато отсюда — как на ладони, во всей красе. Третий понятно, весь побитый и разрушенный — ему больше всех досталось, ибо он самый высокий и заметный, да и больше всех выделывался, наверное. А Первый издали смотрится ничего себе, словно и не повреждён вовсе. Впрочем, как и Четвёртый — этот тоже, издалека как новенький, а когда близко подойдёшь все повреждения налицо и выявляются.

Ну вот, всё моё внимание, естественно, и приковалось к Первому Бастиону. Очень уж интересно вояк усмотреть на нём и узнать, а чем это они у себя в зоне занимаются? Хоть и далеко до туда, ну, а вдруг, увижу? Я ведь, их ни разу не видал. Вот Валетчик говорит, что встречал их пару раз в Шухарте, когда к Педро на встречи ходил. Дроны, говорит, у них крутые, оружием увешены и все чёрного цвета, угловатые и кругловатые — созданные по технологии «стелс», в смысле — хрен ночью узреешь. Да-а, в таком прикиде и граберы совсем не страшны, наверное.

Смотрю я, смотрю, и только это мне уже стало казаться, что я рассмотрел-таки на Первом какое-то движение, как Валетчик дёргает меня за руку и, молча так, куда-то вниз показывает. Я глянул и удивился — по долине между двух изуродованных обстрелами сопок, бегает чёрный дрон, судя по Валетчикиным же описаниям, военный. И шустро так бегает, в смысле, быстро очень и ловко. А за ним толпа разношерстная носится, штук сто. Ну, может и не сто, трудно их посчитать, когда они с места на место мелькают и постоянно перемешиваются. Но уж точно больше, чем тридцать. Интересно, думаю я, и что это за бега такие по пересечённой местности? Даже и не подумалось сразу, что они его словить собрались, не уложилось это в моём сознании — кто же с военными связывается? Они же тут всему хозяева, чуть, что не понравится им — турнут с Острова, как два пальца об асфальт. И оно тебе надо такое? Копишь так, копишь, и раз, всё бросить коту об хвост? Жалко и досадно. Но потом пригляделся — точно! Гоняют его, бедолагу, кругами, словно загнать куда-то намереваются. Даже вопли их азартные к нам сюда наверх долетают:

— «Давай…! Куда…! Гони…! Туда…! Сюда…! Дурак…! Сам…! Пошел…! Иди…! Ты…! У-у-у…! Ы-ы-ы…!»

Ну и всякие прочие неприличные выражения.

— «Ни хрена себе! — это уже Валетчик так от удивления выразился. — Они что, белены объелись, военного гонять? Что-то здесь нечисто, Мэт. Давай-ка, спрячемся из виду, на всякий случай. А то, вдруг они в свидетелях не нуждаются, нам ведь и пропуск тогда не поможет. Будет покруче экологии разборка. Понятно теперь, почему вокруг безлюдность такая — кто-то ловлей занят, а кто-то пойманным быть не хочет».