Тихоня из 11 "Б"

Взгляд парня становится ясным и он качнул головой, будто приводит мысли в порядок.

— Пошли, — вскакивает быстро на ноги, хватает свой рюкзак и замирает у прохода. — Ты идешь или дальше поедешь?

Быстро поднимаюсь, не забыв свой рюкзак и иду за ним. Вот только был милашкой и тут же быстро исправился. Как у него так получается?

Мы проталкиваемся в тамбур. Народу не то чтобы много выходит на этой станции. Но все равно тесновато. Лев спрыгивает на платформу и подает мне руку, помогает спуститься.

Оглядываемся по сторонам оба. Идем куда и все идут. К старому замызганному зданию вокзала. Смотрим расписание обратного направления. И…

— Попадос, — трет нос. — Обратно через три часа. Но не факт, что мы успеем, — качает головой.

— Как это? Почему не успеем? — спрашиваю, разволновавшись.

— Нам же дальше ехать. Не в этом городе потенциальная родня нашего деда. А в районе. Деревня. Я изучил маршрут. Туда на автобусе поедем.

И схватив меня за руку, тащит за собой к противоположному выходу, который видимо выходит в город.

Городок старый и не большой. Даже по сравнению с тем, в котором мы сейчас живем. Лев торопится. А куда? Только одному ему известно нужное направление.

А я позволяю себя вести. Уж очень мне нравится, как он крепко держит меня за руку. И сама как дурочка улыбаюсь в ворот куртки.

Мы чуть ли не добегаем до автобусной остановки.

— Тут межгород ходит, — зачем-то уточняет он.

— И долго нам до места назначения? — интересуюсь.

Лев уставляется на наши переплетенные пальцы и отпускает мою руку, пряча свою в карман куртки. Моей ладони становится холодно. Озноб прокатывается по телу. Передергиваю плечами и тоже прячу свои руки в карманы.

— Часа полтора. И будем на месте.

Я смотрю на часы. Первый час.

— Это если повезет, то мы приедем часа в два на место, — поджимаю губы.

— Да уж, — соглашается.

— На обратный путь, если не успеем, а мы не успеем ни на какой поезд, вызовем такси, — заявляю я.

Автобус ждем битых полчаса. То, что на остановке никого кроме нас, начинает пугать. Чужой городок, народ странный ходит. Угрюмый. На нас посматривают с безразличием.

И о счастье. Подъезжает автобус. Старый— престарый ПАЗик. Дверь со скрипом открывается. Мы поднимаемся по ступенькам. Оплачиваем проезд и проходим в середину практически пустого автобуса и садимся рядом. Лев пропускает меня к окну.

Ну вот, уже хорошо. Сидим, едем. Время идет. А значит мы все ближе к своей цели.

— Есть хочешь? — спрашивает Ермолаев.

— Хочу, — киваю.

Сама только что думала, что нужно перекусить. Время обед уже. А я утром даже ничего в рот не успела засунуть.

Парень открывает рюкзак и достает сверток фольги. Раскрывает его. Бутерброды. И бутылка воды. Разбирает нарезанные кусочки хлеба с колбасой и подает один мне.

— Спасибище, — тяну я и тут же откусываю приличный кусок от бутера.

— М-м-м, — тянет парень. — Не думал, что так проголодался, — улыбается.

И снова эти ямочки. А еще взгляд. Такой теплый. Что хочется улыбаться в ответ.

Мы съедаем по паре бутербродов. А потом пьем. Из горла. Из одной бутылки на двоих. Зачем я это все подмечаю, не знаю. Но точно знаю, что эту поездку я еще долго буду вспоминать.

Автобус подпрыгивает на кочке. Раз. Два. Три… Это превращается в бесконечность. Приходится держаться за ручки впереди стоящих сидений. Потому что, либо ты подпрыгнешь до потолка, либо ударишься об окно.

Мне становится смешно. Согласна, аттракцион жуткий. Но черт побери! Почему так хочется смеется? Я прыскаю на очередной кочке. На следующей я начинаю хихикать.

Лев на меня косится. Но еще одной кочке я все же не могу себя сдержать и закатываюсь в смехе. Да так звонко, что даже водитель этого многострадального ПАЗика посмотрел в зеркало заднего вида, чтобы увидеть идиота, который ржет.

Ловлю взгляд Ермолаева. Он улыбается. А потом хохочет со мной. Боже, просто до слез. Спустя минут десять, когда еще пара пассажиров уже с подозрением на нас смотрят и в их взгляде читается: а не нужна ли этим двоим дурка? Через силу заставляю себя притихнуть. Лев тоже пытается успокоиться.

— Это нервное, — сглатываю я. — Видимо накопилось. Что выходные, что понедельник, это просто трэш какой-то, — признаюсь я.

— Согласен. Полностью. Сам еще толком не понимаю, что здесь делаем. Тут видимо дорогие не было со времен закладки первого камня ближайшего населенного пункта.

— Да уж, очень похоже, — соглашаюсь.

Мы еще пьем воды. Есть больше не рискуем. Потому что с такой дорогой весь перекус попросту выйдет на очередной кочке.

Спустя почти два часа мы выходим на остановке небольшой деревушки.

— Ну вот. Деревня Озерки. Чудесно. Главное, чтобы дождь не пошел, — говорит Ермолаев, задрав голову к небу.

А тучки хмурые гуляют по небу.

— Куда дальше? — спрашиваю и беру сама его за руку.

Парень снова смотрит на наши руки и наконец отмирает, посмотрев на меня.

— А дальше по адресу, ул. Сосновая, дом двенадцать, — отвечает.

И мы, друг другу кивнув, зашагали в сторону домов.

Найти улицу Сосновую оказалось не так просто. Мы даже пару раз спрашивали прохожих как пройти. Оказывается, что даже не все местные слышали об этой улице. А вот пожилой мужчина сказал, уже когда мы потеряли надежду. Оказывается, это старая часть деревни и находится она у самой кромки леса. Нужно пересечь небольшое поле и тогда упремся именно в эту улицу. Туда мы и отправляемся.

Незаметно начинается дождик. Мы идем по тропинке, по полю. Как сказал дед, так быстрее. А если идти по дороге, то это дольше и попутку встретить редкость. Да и не любят тут, по его словам, подбирать путников.

— Если сейчас ливанет, — нахмурился парень, снова задрав голову вверх. — А я чувствую своей ж… пятой точкой, что так и будет.

— Ну и что? Все равно никуда не спрятаться, — вздыхаю обреченно. Почему-то о дожде я не подумала. А все потому, что с самого утра светило солнце.

Но дождь и не собирается прекращаться, а лишь набирает обороты. Нам не дойти до нужного адреса, не промокнув насквозь.

— Вон туда побежали, — крикнул Лев, махнув рукой на виднеющийся сарай.

Мы рванули со всех ног, что было силы. Лев добегает первым до деревянной постройки, дергает на себя дверь и та поддается.

— Давай, Тихонова, быстрее, — кричит мне, махая рукой.

Я в этот самый момент оступаюсь и падаю, размахнувшись руками. В мокрую траву. Ногу простреливает боль. Зажмуриваюсь, чтобы не расплакаться. Больно.