Точка перехода

– Хм... Колесов, говоришь?.. Да ещё и Николай?.. И из Миасса?.. А тебя, часом, не в честь деда назвали?

– В честь деда, Николая Ивановича Колесова, одна тысяча девятьсот двадцать восьмого года рождения. Только я не Иванович, а Валерьевич. А вы с дедом Колей знакомы были?

Попутчик посидел пару секунд с задумчивым видом, а потом кивнул.

– Если он у тебя в Порт-Артуре служил, то был.

– Да, в Порт-Артуре, - удивился я совпадению.

– Ну-ка, ну-ка, поверни ко мне личико-то...

Дорога по прямой катилась с горки, и я секунды на три глядел в глаза Ивана Андреевича.

– А ведь похож! Такой же остролицый...Дед-то жив?

Я нахмурился:

– Четыре года, как похоронили. Рак. Он же потом в ликвидации аварии на химкомбинате "Маяк" участвовал. Вот, видимо, и сказалась радиация...

– Это он тебе про ликвидацию рассказывал?

– Ага! Водителей с машинами со всего города повыдёргивали. Ну, вроде как на армейскую переподготовку. А на самом деле - что-то возить в заражённой зоне. Тогда же ещё толком ничего про действие радиации не знали, но водкой перед рейсами специально поили. Дед даже говорил, что транспаранты на дорогах стояли: "Осторожно, пьяный водитель!" А потом все эти машины, что в ликвидации последствий аварии участвовали, куда-то в здешние края перегнали. Да только я, когда здесь служил, уже этой техники не видел. Может, уже переплавили всё?

Дед удивлённо приподнял бровь.

– Так ты тоже здесь где-то служил?

– Здесь. Вон, в Межгорье. Сначала срочную, а потом ещё три года прапором.

– Сверхсрочником, что ли?
– удивился дед.

– Ну, да. Пристал зам командира части, как банный лист, да и уговорил пойти в школу прапорщиков. А потом контракт на пять лет. А что? Зарплата неплохая, плюс коэффициент 1,7 к зарплате, плюс льготы... Только кто же знал, что тут такой бардак в стране начнётся? В общем, прослужил лишь три года: под сокращение армии я попал. Что в городе делать, где работы не найти, кроме как у строителей? Пришлось в Миасс возвращаться и в бизнес идти. Вон, запчастями ураловскими приторговываю теперь...

Иван Андреевич внимательно меня слушал, параллельно думая о чём-то своём. Потом как-то встрепенулся, и в глазах появился какой-то непонятный блеск.

– Межгорье - это Кузъелга, что ли?

– Вроде так его раньше называли. Или деревню, которая на его месте стояла...

– И чем ты на службе занимался?

– А вот это - уже секрет, о котором я подписку давал. Причём, на 25 лет... Хотя, блин, что там секретного? Внешний периметр города и объекта охранял. К этой норе в гору нас на пушечный выстрел не подпускали, а подписку содрали, будто я супер-оружие какое-нибудь разрабатывал.

За разговорами мы доехали до спуска к Белорецку, в самом низу которого сгрудилась кучка машин.

– Вы, Иван Андреевич, ремень пристегните, а то, похоже, гайцы белорецкие опять сегодня злобствуют.

Дедок недоумённо захлопал глазами. Блин, да из какой он задницы выпал?!

– Ремень, говорю, застегните, - подёргал я за лямку, перечеркнувшую мою грудь.
– Справа над плечом у вас. За защёлку потяните, и её сюда воткните.

– Не тянется...
– растерянно пробормотал попутчик.

– Чуть отпустите, а потом плавно вытягивайте, - терпеливо объяснил я, хотя уже начал понемногу закипать от бестолковости попутчика.

Тот со второй или третьей попытки всё-таки дотянул чёрную ленту до гнезда, но воткнуть наконечник ремня в гнездо у него всё никак не получалось. Пришлось отобрать треклятую металлическую блямбу и в темпе вщёлкнуть в паз.

– Вы что, никогда ремнём безопасности не пользовались?

– Да откуда ж они в нашей глуши?
– развёл руками пассажир.

Я уже собрался выматериться в адрес той деревни, где провёл последние лет тридцать Иван Андреевич, но вовремя поймал себя за язык: в здешних горах действительно были такие медвежьи углы, куда добраться можно исключительно на тракторе или "Урале". Так что мой чудо-уазик для их жителей - не просто диковинка, а невидаль невероятная. Вон, как старичок рассматривает этот советско-итальянский гибрид, пытаясь понять, что за автоэксклюзив его везёт.

Ну, да. Не только старичок. Сейчас и работники жезла и свистка начнут докапываться...

Крупный гаишник с "ксюхой" на ремне, сделав стойку на "зубастые" шины и тонированные задние стёкла, помахал жезлом и продемонстрировал, куда припарковаться.

Фамилию он свою пробормотал настолько невнятно, что на слух это воспринялось как "млацант Траливалин". Зато очень внятно объяснил, за что из меня сейчас будет бабки выдаивать:

– Почему нарушаете законодательство и задние стёкла затонировали? Кстати, заключение завода-изготовителя о том, что изменения, внесённые Вами в конструкцию автомобиля, не ухудшают его безопасность, имеются?

Ну, этим меня не пронять: не он первый, не он последний, кто меня пытается на таком разводняке пощипать. Тонировка заводская... Поковырять пальцем можно... Машина импортная... Производитель - Италия... Вот, смотрите в ПТС - Италия, буквами по бумаге... Да, шины родные... И диски тоже... И мотор на заводе установлен: вот копия таможенной декларации, где всё указано... Сколько бензина жрёт? Да не бензина, а солярки. По трассе - литров 10 на сотню, если больше 100 км/час не разгоняться... Быстрее не пробовал: у нас же ограничение на дорогах - 90 километров, а я никогда правил не нарушаю...

Как они задрали, эти "продавцы полосатых палочек"!

Первым вопросом дедули, когда я машину тронул с поста ГАИ, вогнал меня в ступор:

– И давно у вас орудовцам автоматы выдали?

– КОМУ??? Иван Андреевич, вы сколько лет ни телевизор не смотрели, ни радио не слушали, ни газет не читали? ОРУД расформировали лет тридцать пять назад, ещё до моего рождения. А этим "романтикам с большой дороги" автоматы вручили сразу после распада Союза, когда от бандитов ни на трассах, ни в городе сладу не стало.

По шевельнувшимся губам попутчика я понял, что его эмоции носили отнюдь не печатный характер. Помолчав, пока мы крутились по промзоне, он заговорил снова.

– Ты, парень, верно подметил: в цивилизацию я не вылезал поболее тридцати пяти лет. А точнее - почти с тех пор, когда последний раз с твоим дедом виделся, с пятьдесят восьмого года. Вскорости, после того, как он свой ГАЗ-63 нашей части сдал, нам и пришлось... Да-а-а! Много с тех пор воды утекло. Белорецк, вон, как отстроился - любо-дорого посмотреть. Дороги кругом асфальтовые, машины такие ездят, что нам с твоим дедом и не снились в те времена... Только, смотрю, не всё у вас тут ладно... Да что ж он, паскуда, делает!

Изрядно обшарпанный чёрный "бумер", только что обогнавший меня, резко метнулся вправо и ударил по тормозам в расчёте на длинный уазовский тормозной путь. Не тут-то было! Откуда "кааанкретным пацааанам" было знать, что Марторелли не только "зубастые" шины на свои детища поставил, а ещё и тормозную систему серьёзно переделал? Вот и получилось, что между висевшим на соплях задним бампером БМВ и "кенгурятником" моего "Дакара" чуть ли не полтора метра осталось в момент полной остановки обеих машин.