Точка ру

* * *

Яви, Господь, милосердье,Жалость ко мне прояви,Ты ж видишь мое усердьеНа ветхом ложе любви.Призвал к населения ростуМой президент меня,Думаешь, это простоТак вот день изо дня?И не гляди так сурово,Я лишнего не хочу,Пошли мне, Господь, второго,А я уж тебе откачу.

* * *

Суровых лет своих на склоне,В преддверье рокового дняВсе чаще думаю о клоне —Достойной копии меня.Мне без напарника херовоНа долгом творческом пути,Пошли же мне, Господь, второго,(Андрей Андреевич, прости!).Чтоб он вобрал в себя всецелоМои фамильные черты —Могучий дух, тугое телоПлюс гений чистой красоты.Чтоб не аншлаговским приколомОн пиплу щекотал ноздрю,Но жег сердца людей глаголом,И славил новую зарю.Чтоб бил он в колокол, как Герцен,Чтоб, как Валуев, бил он в лоб,Чтоб мог его я с легким сердцемБлагословить, сходя во гроб.

* * *

Смерть для жизни непригоднаНи в какие времена,Глубоко антинародна,Если вдуматься, она.Никого она не любит,Даже взрослых и детей,Всех подряд под корень рубит,Объедает до костей.Оттого-то на кладбищеНе сыскать свободных мест,Взять хоть Бостон, хоть Мытищи,Хоть с Кабулом Бухарест.Слабость жизненных позицийОчевидна всем давно,Неужели ж погрузитьсяВ вечный мрак нам суждено?Неужели всем кагаломНе родим богатыря?Чтоб костлявой по сусаламВрезал, грубо говоря.Поскребем мы по сусекам,По амбарам наметем,Пошерстим по дискотекам,Но заступника найдем.Поднесем ему в конверте,Сколь потребует рублей,Лишь бы этой самой смертиНавалял он пиздюлей.

* * *

Нынче погодка, замечу вам, славная,В небе ни облачка нынче с утра,С добрым вас утречком, Вера Михайловна,Ангел мой, свет, просыпаться пора!Что же опять вы в подушку уткнулися,Лучше б прикрыли свою ерунду,Вот уж и рыбки на ветках проснулися,Вон уж и птички запели в пруду.Вот она, ваша любимая фенечка,Что завалилась с утра под кровать,Вера Михайловна, самое времечко,Самое время, голубчик, вставать.Вера Михайловна, вы извините уж,Вы уж простите, конечно, меня,Вера Михайловна, солнце в зените уж,Вера Михайловна, доброго дня!Вот уж, с работы придя, православные,Дружным гуськом потянулися в храм!С добрым вас вечером, Вера Михайловна,Мать вашу за ногу, трам-тара-рам!Вера Михайловна, нету уж моченькиВас из постели под мышки тянуть,Вера Михайловна, доброй вам ноченьки,Чтоб мне, ей-богу, навеки уснуть!

* * *

Мне доводилось странствовать по свету,Вокруг него я обошел раз шесть —Каких людей на свете только нету,Практически любые люди есть.Холерики, украинцы, блондины,Заики, колдуны, учителя…И все они судьбой своей едины,И всех таскает на горбу Земля.Причем не просто так, не за спасибо,А ради высшей цели и мечты.Но людям это непонятно, ибоОни слепы, как все равно кроты.Никто из них вовеки не прознаетПро то – зачем, куда, когда и какИх мать, их Родина без устали пронзаетСгустившийся вокруг вселенский мрак.И со своим заданием секретным,До сей поры не ясным никому,Летит она в пространстве межпланетном,Ужасным скрипом разгоняя тьму.Снуют по ней бессмысленные люди,Трудя свои ничтожные труды,И если завтра их вообще не будет,Особой в том не вижу я беды.

* * *

Мне с населеньем в дружном хоре,Боюсь, не слиться никогда,С младых ногтей чужое гореМеня, вот именно что да.Не так чтобы совсем уж прямо,Чтоб раскаляться добела,Но за соседней стенкой драма,Всегда хоть малость, но скребла.Прижавшись чутким ухом к стенке,Фантазмы отгоняя сна,Я драмы той ловил оттенки,Вникал в ее полутона.Какое варево варилосьНа том невидимом огне,Что там заветное творилось,Доныне неизвестно мне.Случайно вырванная фраза,Внезапный скрип, чуть слышный вздох…И все же катарсис два разаЯ испытал, простит мне Бог.

* * *

М. Кочеткову

На рассвете кличет кочет,Что ж не спится дураку?Что сказать народу хочетОн своим ку-ка-ре-ку?Что вставать пора настала —В небе пурпурным плащомУж Аврора заблистала,Схожа колером с борщом.Всех достал ее глашатай,Население в тоске,Так и хочется лопатойДать уроду по башке.Променять блаженства пору,Что Морфеем нам дана,На какую-то Аврору?Да пошла бы она на …!На хрена нам этот месседж,Или, кто не понял, весть?Мир такой, какой он есть уж,Так чего из кожи лезть.В нем подушка с одеяломВо главе стоят угла,Нет в нем места идеалам,Кроме шведского стола.Так записано от века,Так и впредь тому идти,Хоть пиши, хоть кукарекай,Хоть по струнам колоти.

* * *

Мне для Алки ничего не жалко —Кто бы там чего ни говорил.Я недавно Алке зажигалкуЗа пятнадцать тысяч подарил. [2] ………………………………………..На свои купил, на трудовые,Те, что получил за этот стих.Бабки, прямо скажем, – ломовые.Алка, прямо скажем, стоит их.1993Мне для Алки ничего не жалко,Типа ни бумаги, ни чернил.Уж не я ли стих про зажигалкуДля нее когда-то сочинил.Как мужчина самых честных правил,Как примерный муж своей жены,Я ее на всю страну прославил,Да и за пределами страны.Мир о ней узнал не понаслышке,Ей самой так раскрутиться б хрен,Чтоб из незаметной серой мышкиРазом превратиться в Анну Керн.А теперь в застиранном халатеНа меня орет она с утра,Вот что мы имеем в результатеНами причиненного добра.А еще орет она на Верку, [3] А еще на всех подряд орет.…Кто имел жену-пенсионерку,Тот меня, товарищи, поймет.

2

Стихотворение написано до деноминации рубля.

3

Дочка.

* * *

Ничего не жалко мне для Алки,Как уже не раз я говорил,Я недавно целых три мигалкиЕй на день рожденья подарил.Сразу горизонты стали шире,Сразу статус вырос у нее.С первой – драит пол она в квартире,Режет лук и кипятит белье.Со второй – на службу Алка ходит,(Как-никак служивый человек),Где мигалкой шороху наводитНа своих задроченных коллег.Третью в сокровенные мгновеньяЗапускает, и тогда во мнеВдруг такое возникает рвенье,Что забыть приходится о сне.Хоть расход мне предстоит немалый,Но настолько я жену люблю,Что еще четвертую, пожалуй,Ей на всякий случай прикуплю.Так что ничего не бойся, Алла,Мы тебя в обиду не дадим,Пусть свои снимают спецсигналы,А твои покуда погодим.

К И. Х.

Зачем, Ирина Муцуовна,Вы из политики ушли?Я к Вам всегда дышал неровно,Хотя и был от Вас вдали.Всё в Вас поэта волновало,Все вдохновляло бег пера —От тонкого лица овалаДо дивной линии бедра.Я осыпал бы Вас цветами,По выходным водил в кино,Но Вы покинули татамиВся в белом, в смысле, кимоно.Без Вас иссякну я как лирикИ пересохну, как Арал.Кто там остался? Клоун Жирик?Грызлов – бесцветный чинодрал?Мужлан Зюганов? В этом спискеХромого партинвентаряНикто не стоит ногтя Слиски,Про Ваш уже не говоря.…Ирина, этот мир уродлив,Он, как рогожа, обветшал,Лишь Ваш изящный иероглифЕго отчасти украшал.Я предложить готов Вам руку,А если скажете Вы «нет»,Пойду и сделаю сеппуку —В руке не дрогнет пистолет.

* * *

А. Анпилову

Сидит он крутит самокруточки,И называет всех «голубчики»,И на лице его ни тучечки,Одни лишь ямочки да лучики.Давайте ж выпьем за Анпилова,Такого славного и милого,Такой он мягкий весь и плюшевый,Не зря зовут его Андрюшею.А звался б, скажем, он ВасилиемИли, не дай бог, Афанасием,Уж мы бы с криками «гаси его!»Давно бы нос ему расквасили.С колами по двору б гонялися,Потом, конечно, извинялися,Потом крестами бы менялися,Прости, мол, дядя, обозналися.Жаль, что гульбы не ожидаетсяИ мордобоя не получится,Ведь люди, хоть и ошибаются,Но на ошибках всё же учатся.

* * *

В. Жуку

Долго ль, друг любезный Вадик,В просторечии Вадим,Нам окучивать свой садик,Знает лишь Господь один.Он сидит себе на тучке,Что-то в свой строчит гроссбух,Но понять те закорючкиНаш не в силах глупый дух.Что он там себе смекает,Что имеет на уме,Хоть убей, не намекает,Вот и тычемся во тьме.Были б мы другие люди б,Посмышленей хоть чуть-чуть,Мы б открыли Книгу судебИ в ее проникли суть.Только толку в этом фиг ли,Не пойму я одного,Ну открыли б, ну проникли,Ну и что? Да ничего!Пусть уж будет, как уж будет,А как есть, пусть так и есть,И не стоит в Книгу судебБез нужды нам, Вадик, лезть.