Только люби
Шрифт:
Кивнула, хотя он совсем не ждал моего ответа. Но я…я знала, каково это терять самых близких. И я понимала его, как никто. Вот только я точно знала, что его брат жив и здоров. Тогда почему он говорил о нем в прошедшем времени?
— А потом я рассказал ему свою самую большую тайну, — усмехнулся. А на мое плечо вдруг села пестрая бабочка. Улыбнулась, наблюдая, как она подставляла свои рыжие крылышки утопающему в море солнцу. Моргнуть не успела, как Стас одним резким движением поймал ее, сжав в кулаке. — А он просто взял и сломал все. Раздавил меня, как эту бабочку, — разжал ладонь, на которой распласталась несчастная
— Но ты…ты же не сломал бабочку…Ты не такой, как он, Стас.
— Конечно, не такой, — улыбнулся как-то обреченно, словно думал совсем иначе, костяшкой большого пальца стирая мои слезы. — И я до одури хочу тебя, Ева…
— Хочешь – бери, — выдохнула, больше не боясь собственных желаний. — Я вся твоя, Стас, — развернувшись в его руках и пальцами касаясь его красивых, словно нарисованных губ. — Твоя, мой Темный рыцарь…
Глава 16.
Я не видела, откуда он здесь появился. Одноэтажный дом, сложенный из деревянных бревен. С маленькими окошками и покатой крышей, оплетенной лозой. Красивый и сказочный будто. Избушка семи гномов, не иначе.
Не заметила, как остановилась в полушаге от массивной дубовой двери, с восхищением рассматривая витиеватые узоры, вьющиеся по темному дереву. И как Стас отпер эту самую дверь, увлекая меня за собой.
А потом прижал к теплому дереву, носом зарывшись в мои волосы и тяжело дыша. А я смотрела на него, такого сильного, красивого и сейчас такого моего, что внутри все сжималось от дикого восторга. И моя любовь, которая, казалось, никогда больше не воскреснет, прошивала меня изнутри черными стежками его космических глаз, пришивая намертво к Стасу, гладящему мои бедра.
Я никогда не думала, что любить можно так бездумно. Не анализируя, не оглядываясь, не ожидая подвоха. Просто любить, словно дышать. Никогда не верила ему, такому не по годам умному мальчишке.
… — Вы любите его, Евгения Матвеевна?
Вопрос застает меня врасплох, как и само присутствие Стаса в кабинете. Уроки давно закончились, и я точно видела, как он уходил из школы в обнимку с Настей Звонаревой из параллельного класса. А я только закончила бессмысленный разговор с мужем. Снова ни о чем. Снова пустая ссора. Вздыхаю, стоя у окна.
И тут Стас и его вопрос, прямой и откровенный, как он сам.
Оборачиваюсь слишком резко на только вымытом полу и впервые жалею, что нацепила туфли на шпильке. Нога подламывается, и я падаю, неловко взмахнув руками и тихо ругнувшись. Колено прошивает острой болью, и я зажмуриваюсь, слыша только толчки боли и треск рвущейся юбки. Но вздрагиваю от опаляющего тепла горячих рук. Распахиваю глаза и скрещиваюсь с черным космосом на дне внимательного взгляда. всего мгновение и его взгляд падает на мою подогнутую ногу.
— Дай я посмотрю, — просит, касаясь своими изумительными пальцами моей стопы. Не могу оторвать глаз от этих длинных пальцев. От тонких запястьев, обнимаемых кожаными фенечками. От синих рек вен, перевивающих жилистые руки. Не могу, потому что у него шикарные руки. Такие изящные и вместе с
тем настолько мужские, что мне, как маленькой, хочется пищать от восторга, потому что они касаются меня. Странное, до нелепости глупое желание.— Все нормально, Беляев, — делаю неуклюжую попытку подняться, но оказываюсь в кольце его рук. Как маленькую он подхватывает меня подмышки и усаживает на парту. Юбка задирается и в разорванном шве виднеется резинка чулок. Я тут же ловлю на себе обжигающий и голодный взгляд. Совсем не мальчишки. А пальцы сжимают стопу, мягко ощупывая, как-то на автомате, что ли. Потому что Стас смотрит не на свои руки, а на полоску кожи между чулком и бельем.
— Черт, Беляев, руки убери, — зло шепчу, стягивая на бедре юбку и краснея от стыда. И жду препирания или…или черт знает чего. Но Стас удивляет меня, перестает меня касаться и даже отступает на шаг. А у самого пальцы подрагивают. Я вижу. И он замечает это, сжимает пальцы в кулаки и поспешно прячет их в карманы брюк.
Осторожно наступаю на подвернутую ногу. Покалывает слегка, но терпимо. Жаль только обуви сменной нет. придется на полусогнутых добираться, потому что вряд ли я буду чувствовать себя теперь комфортно.
— Болит? — сипло спрашивает Стас, посылая по мне волну дрожи. Мотаю головой, потому что понимаю – отвечу и выдам себя с потрохами.
— А сменка есть? — он уже совладал с собой, но в глазах по-прежнему космическая тьма. Или это за окном потемнело? И словно в унисон моим мыслям класс освещает вспышка молнии. — Ливанет сейчас, — говорит Стас. — Босиком идти не вариант.
Хочу ответить, что это вовсе не его дело, но в окна врывается бойкий дождь. Барабанит по подоконнику, приковывая к себе мое внимание.
— Я же говорил, — хмыкает Стас. А я невольно переступаю ногами, отмечая, что сейчас уже не лето и прогулка босиком не пойдет мне на пользу. И что, похоже, ничего не остается, как топать домой на каблуках и в разорванной юбке. Вот будет радость коллегам, которые и без того перемывают мне косточки при каждом удобном случае. Шутка ли, попасть на работу по протекции директора. Место чье-то тепленькое занимаю, как пить дать. А подставлять Аллу Викторовну, нашего директора, совсем не хочется.
— Пиздец, Бабочка, ты меня убиваешь нахрен, — выдыхает Стас с упреком.
— А ты снова ругаешься, — парирую, не заостряя внимания на прозвище, которым он меня назвал. Впервые не Евой и не по имени-отчеству. Бабочка, надо же.
— Это в крови, — фыркает, подхватив рюкзак и достав из него новехонькие кроссовки и спортивные брюки. — Переодевайся. Не бойся, новье все, — успокаивает, поймав мой изумленный взгляд.
— Беляев, ты рехнулся, — снова шепчу с плохо скрываемой злостью. — Ты мой ученик.
— И что? — вздергивает бровь.
— Что обо мне подумают?
— Что ты охренительно сексуальна в моих спортивках и кедах, — не задерживается с ответом. И каждое его слово острыми мурашками по коже. — И что ты классная училка, раз ученики настолько тебя любят. Одеждой вон жертвуют, — и впихивает мне в руки брюки с кедами. А у самого черти ламбаду выплясывают в глазах.
— Беляев, ты…
— Не зли меня, Бабочка, — шепчет, нависнув надо мной, вмиг окутав своим терпким запахом. — Иначе я сам тебя переодену. И поверь, красивая моя, лучше тебе это сделать самостоятельно.