Только люби

— Он будет искать, Стас.

— А я не прячусь, — усмехнулся, оставаясь по-прежнему недвижимым каменным изваянием. — Или может ты ждёшь, что я приду с повинной и добровольно положу голову на плаху сраного правосудия?

Его голос холоден, что льды Арктики, и по коже колючими щупальцами растекался мороз. Поежилась, обхватила себя руками, растирая плечи.

— Я просто не хочу, чтобы кто-то пострадал, — выдохнула, не находя других слов. И я действительно этого хотела, потому что сама мысль, что в моей жизни не станет Даньки или Стаса выкручивала внутренности, что центрифуга выполосканное белье.

— Какое благородство. Как раз в вашем духе, Евгения Матвеевна.

Он задрал голову к утыканному звёздами небу, длинно выдохнул.

А я замерла, не в силах сделать вдох.

Это его “Евгения Матвеевна” после того, как он ласкал меня языком, а потом вытрахивал сильными толчками стоны и крики, доводя до пика удовольствия, прозвучало не просто насмешкой, а пощечиной. Ее звон вибрировал в ушах и где-то за грудиной, мешая нормально дышать.

— Зачем это все, Стас? Мне почти сорок, я старая замужняя женщина, — прошептала, потому что на большее не осталось сил. Стас опустил голову, посмотрел на меня, выгнув свою тонкую, некогда пробитую штангой пирсинга бровь. — Замуж ты меня не позовешь, даже если я разведусь. Детей…, — всё-таки глотнула пропитанного морской солью воздуха, — детей я тоже уже не рожу. В моем возрасте, знаешь ли, родить ребенка — это почти подвиг. Тем более с моим здоровьем. Чисто потрахаться? Или это просто бзик такой: хочу свою училку — получу училку, даже спустя десять лет?

Но Стас не был бы собой, если бы ответил хоть на один вопрос.

— Поехали, Бабочка, дела не ждут, — равнодушно, без единой эмоции на красивом, словно выточенном лице, где каждая черта — произведение искусства.

И, не оглядываясь, вернулся в машину. А я снова ничегошеньки не поняла про этого дикого, но нисколько не страшного чудовища. В конце концов, сумела же Бель разглядеть в Чудовище прекрасного принца. Может, и мне удастся разыскать аленький цветочек Стаса и забраться в его душу. Если бы только он позволил…

— Даже не надейся, Ева, что я уеду без тебя, — бросил он в открытое окно пассажирского места. — Но если мы опоздаем, я буду очень-очень недоволен, Карамелька…

Сладким медом по оголенным нервам, заставив вскипеть кровь от взбунтовавшегося либидо.

Черт бы тебя побрал, Беляев, с твоим бархатным, что коньяк, голосом!

— Стас, — позвала, захлопнув дверцу машины и дождавшись, когда Стас вырулил на трассу.

— М? — не отвлекаясь от дороги, постукивая пальцами по рулю.

— Ты когда-нибудь болел ангиной? — похоже, мой вопрос застал его врасплох, потому что во взгляде, брошенном на меня, море недоумения и океан вопросов. — Ну знаешь, наелся мороженого, а наутро — ангина и все, в школу можно не идти и контрольную не писать, ура!

— Не-а, не было такого, — улыбнулся вдруг задорно. Словно и не он еще недавно разгонял толпы персональных прираков, и не я пыталась его ненавидеть. Хоть все попытки и провалились с треском. И горло перехватило, такой красивый он был в это мгновение. Такой живой и родной. — Я любил школу и прогуливать никогда не хотелось.

— Жаль, — вздохнула, мысленно сокрушаясь о погибшей надежде на пару дней лишить Беляева голоса. Вернее той его низкой, с мягкими переливами, интонации, с какой он все время произносил мое имя. Иначе так и сойти с ума можно.

Я уже молчу о том, что чувствовала себя нимфоманкой, потому что хотела его до безумия даже сейчас. Или ещё хуже: зависимой от Стаса наркоманкой, подсаженной на него ещё десять лет назад...

…Останавливаюсь на крыльце больницы в полной растерянности: куда ехать, зачем, если мой мальчик здесь, а я должна быть рядом с ним. Никуда я не поеду! Разворачиваюсь на каблуках и врезаюсь в чью-то широкую грудь. Терпкий запах с горькой ноткой шоколада тут же выдает хозяина твердой, перевитой жгутами мускул, груди.

— Стас, — выдыхаю, чувствуя себя маленькой девочкой, долго плутавшей в темном лесу и которую, наконец, нашли родители. Мне до сих пор страшно, хоть Анна убеждала меня, что все худшее позади. Но я-то помню, что первые сутки после операции самые опасные. И что эти самые сутки можно не…

— Хватит, Ева, — нагло влезает в мои мысли хриплый голос Стаса. — Наш Пеле боец, выкарабкается.

— Почему Пеле? — спрашиваю, цепляясь за слова Стаса, как за якорь, удерживающий меня от выноса в открытый океан боли и неверия. И не хочу вникать, почему он называет Даню "нашим". Просто оговорка - так правильно. А иначе я рассыплюсь на кусочки и уже никто меня не соберет.

— Потому что голы забивает точь-в-точь как Пеле, — улыбается Стас, а я смотрю на него во все глаза: разве мой сын играет в футбол?

И, похоже, спрашиваю вслух, потому что теперь Стас таращится на меня, как на инопланетянку.

— Ну ты, мать, даёшь, — расстроенно качает головой. — Ты и правда ниразу не видела, как Дан мяч гоняет?

— Нет, — тихо, сдерживая набежавшие на глаза слезы.

Господи, какая же из меня отвратительная мать! Я даже не знаю, что мой сын играет в футбол и судя по восторгам Стаса - неплохо играет. А я...я и жизнь ему не уберегла…

И внутри разливается кипящий котел вины...

Выворачиваюсь из рук Стаса, спускаюсь по ступенькам. Он идёт следом. Так близко, что я слышу его рваное, словно после кросса, дыхание.

— Мы в детстве часто играли. Во дворе, — говорю тихо, пряча в полушепоте дрожь. — Воротами у нас были ворота гаража и те, что выходят на улицу. Лупили по мячу, кто кому больше забьет. В кольцо бросали...А потом перестали. Он все больше к отцу, а тот…

Сглатываю комок. А Сергей никогда не интересовался сыном, вспоминая о его существовании во время очередного запоя. Тогда воспитывать принимался. А Даня...не воспитывался. Вот и закончилось все...так...

— Я отвратительная мать, — выдыхаю обречённо, — я знаю. Я столько всего упустила и продолжаю упускать…

— Ева… — тихо, но настойчиво перебивает Стас. Но я упрямо мотаю головой.

— Я же на тхэквондо отдала его почти насильно. Он со мной неделю не разговаривал, от отца не отлипал. А потом...я заболела сильно, в больницу попала и Данька…

Договорить не хватает сил. Как и сдерживать слезы. И я реву, размазывая по щекам тушь со слезами, пока не оказываюсь в кольце сильных рук, прижатая к горячему телу не просто мальчишки, а настоящего мужчины.

— Идем, я отвезу тебя домой, — говорит Стас, когда истерика немного откатывается на задворки выпотрошенной болью души. Я знаю, она ещё снесет меня лавиной, но после...когда я останусь одна.

— Не нужно домой, — цепляюсь за его рубашку.

Я не хочу домой. Там муж...а у меня нет сил что-то ему доказывать.

А Стас вдруг хмурится и спрашивает то, что должен был ещё в самом начале этого безумного, за гранью жизни, вечера.

— Где твой муж, Ева?..

— Он был в запое, — вытащив себя из прошлого.