Только ты

— Ужас какой… — шепчу я.

— Милана, пойдёмте. Я вам дам телефон и вы тут же позвони Валерию Палычу.

— Я поняла… Хорошо.

Мы проходим мимо девушек-администраторов и та, которая показала мне ресторан, завидев меня улыбается и кивает. Я рассеянно отвечаю ей тем же.

Минуем крутящиеся двери и я вижу стоящую невдалеке синюю "BMW", у которого включён ближний свет. Мы быстро подходим к машине и сопровождающий меня сотрудник Ковалевского открывает передо мной заднюю дверь.

— Скорее, Милана! — говорит он. — Здесь очень опасно.

Я сажусь в машину, он захлопывает за мной дверь, садится передо мной и захлопывает свою. Короткостриженный водитель в белой рубашке такого же примерно возраста, как и он сам.

Сквозь стекло мы видим, как из отеля с криками выбегают двое в джинсах и тёмных рубашках, и в свете фонарей мне кажется, что я замечаю пистолеты в их руках. Невольно сутулюсь и вжимаю голову в плечи.

— Вон они! — восклицает сотрудник Ковалевского. — У них здесь машина! — и, повернувшись к водителю, орёт: — Гони!

Глава 26

Мы бешено мчим по ночному Цюриху. На поворотах маленьких улиц машина истошно визжит тормозами. Я оборачиваюсь и осторожно выглядываю из-за спинки сиденья. Судя по мелькающему вдали свету фар, за нами погоня. В панике поворачиваюсь вперёд.

Сотрудник Ковалевского, повернувшись в мою сторону и сосредоточенно глядя в заднее окно, выхватывает пистолет и держа его в полусогнутой руке дулом вверх, с щелчком снимает предохранитель.

— Не стреляй через стекло! — восклицает водитель, резко выкручивая руль, отчего нас всех бросает в сторону. — В неё можешь попасть!

— Я надеюсь, что вообще стрелять не придётся, — цедит тот. — Если ты грамотно проедешь через дворы.

— Делаю, что могу!

Сотрудник Ковалевского, всё так же держа пистолет дулом вверх, другой рукой показывает мне, чтобы я сползла вниз, что я и делаю.

— Быстрее! — быстро глянув на водителя, восклицает он. — От них нужно оторваться!

— Не ссы, — бросает водитель. — Оторвёмся. Они далеко.

— Херассе далеко! Метров двести максимум!

— Да заткнись ты! Я знаю, что делать!

Обхватываю лицо ладонями. Этот ужас когда-нибудь кончится?…

— Ляг ниже! — орёт на меня сотрудник Ковалевского. — Чтобы тебя видно не было!

Едва не плача, сползаю на пол. Мне ничего отсюда не видно, но, может, оно и к лучшему. И без того очень страшно.

Длится эта погоня на бешеной скорости ещё минут пять, может десять, но мне они кажутся вечностью. Я чувствую, что машина едет ровно и, облокотившись о сиденье, чуточку приподнимаюсь.

— Оторвались? — тихонько спрашиваю я.

— Да, — не оборачиваясь, хмуро отвечает сотрудник Ковалевского.

Он уже не держит пистолет наготове, сидит ровно, смотрит перед собой.

— Я могу сесть ровно?

— Можешь.

Осторожно приподнимаюсь ещё выше и смотрю в заднее окно и по сторонам. Какое-то изредка подсвеченное фонарями шоссе. Автомобилей нет. Кругом ночь.

— Телефон отдай, — повернувшись ко мне, говорит сотрудник Ковалевского.

— Что?

— Я сказал, телефон отдай! — рявкает он.

Боязливо протягиваю ему телефон, он вырывает его у меня из руки, а затем разбирает, опускает стекло и по частям выбрасывает в окно.

Я недоумевающе смотрю на него.

— Простите… — обращаюсь я к нему.

Он снова поворачивается ко мне.

— Что? — раздражённо, даже как-то зло, спрашивает он.

— Ничего, — тихо отвечаю я. — Просто вы обещали мне дать телефон, чтобы я могла позвонить Валере…

— Забудь, — цедит он, и снова поворачивается лицом вперёд.

Я в шоке смотрю на него и не понимаю, что происходит. Кто он вообще?!

— На тему звонков, — произносит водитель. — Позвони шефу, скажи: всё в порядке, едем. Минут через пятнадцать будем на месте.

— Может свернём и ещё покружим? — предлагает мужик с пистолетом.

— Нет, — отвечает водитель. — Ушли точно.

— Окей, ща наберу.

В ужасе я осознаю, что снова вляпалась. И теперь — по полной программе. Потому что эти люди — кто угодно, но не люди Ковалевского. И, судя по всему, они…

— Алло! — обрывисто восклицает в трубку мужик с пистолетом. — Да! Всё в порядке, Семён Степаныч! У нас. Едем. Да. Минут десять, может пятнадцать. Понял.

Он выключает телефон и поворачивается к водителю:

— Всё нормально, ждёт.

— Ну, и славно.

Минуту, наверное, мы едем в тишине. Наконец я решаюсь и, чуть подавшись вперёд, осторожно спрашиваю:

— Кто вы?

Не поворачиваясь ко мне, мужик с пистолетом, то ли хмыкает, то ли хрюкает. Его, судя по всему, мой вопрос развеселил.

— Говорю ж тебе, бабы — дуры, — ещё раз хмыкнув-хрюкнув, говорит он водителю. А потом добавляет, обращаясь уже ко мне: — Мы добрые гномики, блядь. Сказочные. Сейчас привезём тебя к дедушке Морозу.

Хохотнув, водитель говорит ему:

— Ты бы лучше проверил её на жучки.

— Слушай, блядь, а правда. Останови.

Мне становится откровенно не по себе. Что они хотят? Куда они меня везут? Валера, помоги мне… Какая же я дура, какая же я дура… Прав этот мужик. Дура я. Просто дура. Почему я не послушала Валеру? Сидела бы сейчас в номере, в безопасности. Нет, блин, сама всё сделала для того, чтобы меня снова похитили…

Машина съезжает на обочину и останавливается. Водитель остаётся на своём месте, а мужик с пистолетом резво выпрыгивает из машины, открывает заднюю дверь и грубо бросает:

— Выходи.

— Послушайте, — говорю я. — Если вы мне что-то сделаете, я скажу Валерию и…

— Ну да, ну да. Выходи.

Я на секунду закрываю глаза и медленно выдыхаю.

— Выходи, блядь, я сказал! — наставив на меня пистолет, вдруг принимается орать этот мужик.

Я поднимаю ладони и медленно вылезаю из машины.

— Руки на капот! — орёт он.

Я наклоняюсь, упираюсь ладонями в гладкий, холодный металл, и этот ублюдок принимается меня облапывать. Причём, явно получает от этого удовольствие.