Не знаю, как созданы люди другие, —Мне любы и дороги блага земные.Я милую землю, я солнце люблю,Желаю, надеюсь, страстями киплю.И жаден мой слух, и мой глаз любопытен,И весь я в желаньях моих ненасытен.Зачем (же) я вечно тоскую и плачуИ сердце на горе бесплодное трачу?Зачем не иду по дороге большойЗа благами жизни, за пестрой толпой?
Так говорила (…) актриса отставная,Простую речь невольно украшаяОстатками когда-то милых ей,А ныне смутно памятных ролей, —Но не дошли до каменного слухаЕе проклятья, — бедная старухаУшла домой с Наташею своейИ по пути всё повторяла ейСвои проклятья черному злодею.Но (не) сбылись ее проклятья.Ни разу сон его спокойный не встревожилНи черт, ни шабаш ведьм: до старости он дожилСпокойно и счастливо, денег тьмуОставивши в наследство своемуТроюродному дяде… А старухаСкончалась в нищете — безвестно, глухо,И, чтоб купить на гроб ей три доски,Дочь продала последние чулки.
О, пошлость и рутина — два гиганта,Единственно бессмертные на свете,Которые одолевают всё —И молодости честные порывы,И опыта обдуманный расчет,Насмешливо и нагло выжидая,Когда придет их время. И оноПриходит непременно.
Мы разошлись на полпути,Мы разлучились до разлукиИ думали: не будет мукиВ последнем роковом «прости».Но даже плакать нету силы.Пиши — прошу я одного…Мне эти письма будут милыИ святы, как цветы с могилы —С могилы сердца моего!
Как вести о дороге трудной,Когда-то пройденной самим,Внимаю речи безрассудной,Надеждам розовым твоим.Любви безумными мечтамиИ я по-твоему кипел,Но я делить их не хотелС моими праздными друзьями.За счастье сердца моегоТомим боязнию ревнивой,Не допускал я никогоВ тайник души моей стыдливой.Зато теперь, когда угасВ груди тот пламень благодатный,О прошлом счастии рассказТвержу с отрадой непонятной.Так проникаем мы легкоИ в недоступное жилище,Когда хозяин далекоИли почиет на кладбище.
Дом — дворец роскошный, длинный, двухэтажный,С садом и с решеткой; муж — сановник важный.Красота, богатство, знатность и свобода —Всё ей даровали случай и природа.Только показалась — и над светским миромСолнцем засияла, вознеслась кумиром!Воин, царедворец, дипломат, посланник —Красоты волшебной раболепный данник;Свет ей рукоплещет, свет ей подражает.Властвует
княгиня, цепи налагает,Но цепей не носит, прихоти послушна,Ни за что полюбит, бросит равнодушно:Ей чужое счастье ничего не стоит —Если и погибнет, торжество удвоит!Сердце ли в ней билось чересчур спокойно,Иль кругом всё было страсти недостойно,Только ни однажды в молодые летаГрудь ее любовью не была согрета.Годы пролетали. В вихре жизни бальнойДо поры осенней — пышной и печальной —Дожила княгиня… Тут супруг скончался.Труден был ей траур, — доктор догадалсяИ нашел, чтоб воды были б ей полезны(Доктора в столицах вообще любезны).Если только русский едет за границу,Посылай в Палермо, в Пизу или Ниццу,Быть ему в Париже — так судьбам угодно!Год в столице моды шумно и спокойноПрожила княгиня; на второй влюбиласьВ доктора-француза — и сама дивилась!Не был он красавец, но ей было новоСтрастно и свободно льющееся слово,Смелое, живое… Свергнуть иго страстиНет и помышленья… да уж нет и власти!Решено! В Россию тотчас написали;Немец-управитель без большой печалиПродал за бесценок в силу повеленья,Английские парки, русские селенья,Земли, лес и воды, дачу и усадьбу.Получили деньги — и сыграли свадьбу.Тут пришла развязка. Круто изменилсяДоктор-спекулятор; деспотом явился!Деньги, бриллианты — всё пустил в аферы,А жену тиранил, ревновал без меры,А когда бедняжка с горя захворала,Свез ее в больницу… Навещал сначала,А потом уехал — словно канул в воду!Скорбная, больная, гасла больше годуВ нищете княгиня… и тот год тяжелыйБыл ей долгим годом думы невеселой!Смерть ее в Париже не была заметна:Бедно нарядили, схоронили бедно…А в отчизне дальной словно были рады:Целый год судили — резко, без пощады,Наконец устали… И одна осталасьПамять: что с отличным вкусом одевалась!Да еще остался дом с ее гербами,Доверху набитый бедными жильцами,Да в строфах небрежных русского поэтаВдохновленных ею чудных два куплета,Да голяк-потомок отрасли старинной,Светом позабытый и ни в чем невинный.
«Самодовольных болтунов,Охотников до споров модных,Где много благородных слов,А дел не видно благородных,Ты откровенно презирал:Ты не однажды предсказалКонец велеречивой сшибкиИ слово русский либералПроизносил не без улыбки.Ты силу собственной душиБессильем их надменно мерилИ добродушно ей ты верил.И точно, были хорошиТвои начальные порывы:Озолотил бы бедняка!Но дед и бабка были живы,И сам ты не имел куска.И долго спали сном позорнымБлагие помыслы твои,Как дремлют подо льдом упорнымРечные вольные струи.Ты их лелеял на соломеИ только применять их могКо псу, который в жалком домеПожитки жалкие стерег.И правда: пес был сыт и жирен,И спал всё, дворнику назло.Теперь… теперь твой круг обширен!Взгляни: богатое селоЛежит, обставлено скирдами,Спускаясь по горе к ручью,А избы полны мужиками.»Въезжая в отчину свою,Такими мыслями случайноБыл Решетилов осажден.И побледнел необычайно,И долго, долго думал он…Потом — вступил он во владенье,Вопрос отложен и забыт.Увы! не наше поколеньеЕго по совести решит!
Прости! Не помни дней паденья,Тоски, унынья, озлобленья, —Не помни бурь, не помни слез,Не помни ревности угроз!Но дни, когда любви светилоНад нами ласково всходилоИ бодро мы свершали путь, —Благослови и не забудь!
Как ты кротка, как ты послушна,Ты рада быть его рабой,Но он внимает равнодушно,Уныл и холоден душой.А прежде… помнишь? Молода,Горда, надменна, и прекрасна,Ты им играла самовластно,Но он любил, любил тогда!Так солнце осени — без тучСтоит, не грея, на лазури,А летом и сквозь сумрак буриБросает животворный луч…