Томка, дочь детектива

Матвей снова лишь молча вздохнул. Субботний заезд племянника на картинге пройдет без него.

Мы не потеряли объект. Держались довольно близко. За несколько кварталов Матвей его нагнал, пристроился в паре корпусов позади и чуть левее.

Впрочем, мерседес не пытался скрыться или оторваться. Скорее всего, слежку за собой он и не заметил.

– Не увлекайся, держи дистанцию, – командовал я.

В моей ладони покоился мобильный телефон. Я хотел набрать номер Марины. У меня не было особых надежд на то, что ей позволят снять трубку и ответить, но необходимо отрабатывать все имеющиеся возможности и лишь в случае неудачи прибегать к крайним мерам. Я все-таки решился сделать звонок, но не со своей обычной сим-карты, с которой делаю подавляющее большинство деловых и обычных звонков, а со второй, предназначенной для особых случаев. Я настроил эту карту таким образом, чтобы телефоны абонентов не могли определить мой номер.

Я выслушал три или четыре длинных гудка, прежде чем Марина ответила. В ее голосе звенели перетянутые струны.

– Да?

– Ты не на громкой связи?

– Нет.

Я подумал, что это могло быть и ложью, но уж какая теперь разница.

– Тогда отвечай коротко и по возможности односложно. Это они вошли в мою квартиру?

– Ну, не совсем точно, но мыслишь в верном направлении, плюс-минус…

Я вздохнул. «Господи, во что ты вляпалась!». Я не знал, какой вопрос ей задать, чтобы не выдать свое присутствие. Я совершенно не мог соображать в то сумасшедшее похмельное утро. Но нужно было что-то делать.

– Если у тебя вообще есть возможность говорить, сделай милость, веди какую-нибудь беззаботную беседу со старым приятелем.

Марина ухмыльнулась. Это добрый знак.

– Ладно, договорились, – сказала она игриво. – Только учти, что у меня не очень много времени. Я малость занята. Если ты перезвонишь чуть позже…

Внезапно ее голос пропал, зато на заднем плане стало слышно какого-то мужчину. Он говорил спокойно, но настойчиво. Наверно, велел прекращать разговор. Марина что-то прошипела в ответ. Молодец, не теряет присутствия духа. Все оказалось не так кошмарно, как виделось несколько минут назад.

– Слушай, дорогой, – снова заговорила Марина, – у меня сейчас нет времени болтать, давай позже.

– Дай хоть какую-нибудь наводку. Где мне искать?

– Ну, точно не там. – Она усмехнулась. – Помнишь, Томка позвонила и сказала, что обкакалась?

Я напрягся:

– Ну.

– Купи ей за это машинку побольше. И крокодила Гену, она просила. И вообще не парься, все будет нормально. Отдыхай, я тебе перезвоню в ближайшее время. Может, через полчасика-час.

– Блин…

– Все, пока, целую. Привет Софье Андреевне!

Она отключилась.

Я сполз по спинке кресла. Пошлепал губами. Томка вчера обкакалась, и за это я должен был купить ей большую машину с крокодилом Геной. Отличный шифр.

Я вспомнил наш вчерашний разговор. Марина пила бренди, а я терзал ее вопросами. В какой-то момент нас прервали. Позвонила мама и сказалась, что дочка в знак протеста наложила в единственные чистые трусы. Что было потом?

Я закрыл глаза. Потер виски. Эх, надо было принять утром чуть-чуть для ясности ума!

– Антон Васильевич, – подал голос флегматичный Матвей. Я, не открывая глаз, жестом велел ему помолчать.

Итак, мы говорим о ее прошлом. О том, как мы познакомились. Вспоминаем Чебышева и то, что объединяет нас троих (я не очень рад этому обстоятельству, но моего мнения никто не спрашивает). «Крокодил Гена» – это очевидный отсыл к Чебурашке. Только при чем здесь Чебышев?

Я вспомнил еще кое-что. Вчера утром Марина встречалась с Игорем, братом Николая. Он чего-то требовал. Можно ли предполагать, что сейчас эти люди везли ее на стрелку? Исключать ничего нельзя.

Итак, что мы имеем? Крокодил Гена – это Чебышев. Его надо как-то связать с большой черной машинкой…

– Антон Васильевич! – повторил Матвей уже более настойчиво.

Я открыл глаза.

– Что?

– Пошли в отрыв. – Он указал рукой вперед. – Догонять?

– Подожди! – Я хлопнул его по плечу. – Сначала выброси меня.

Он взял вправо и, ювелирно протиснувшись между двумя потоками машин, отчего у меня захватило дух, прибился к обочине. Я открыл дверцу, поставил ногу на бордюр.

– Матвейка, тебе двойную ставку сегодня, если доведешь «мерина» до места и отзвонишь мне. Справишься?

Матвей кивнул, абсолютно не меняясь в лице. Я поверил, что он способен на многое.

– Все, удачи!

Я захлопнул дверцу. Вишневая «спектра» тут же рванула с места. В ста метрах впереди был перекресток с очень задумчивым светофором.

Преследуемый мерседес свернул направо. Матвей, недолго думая, направил машину наперерез, через дворы.

Я не сомневался, что он догонит.

20

Когда-то я мечтал написать книгу об уголовном розыске. Не детектив в мягкой обложке с выдуманными персонажами, а документальную книгу, в которой рассказал бы правду о том, как служат реальные люди, с какими трудностями сталкиваются, о чем мечтают и чего добиваются. Не о шантрапе, перепутавшей окопы, а о настоящих ментах, в которых иногда стреляют. Мне говорили, что у меня получится, да я и сам чувствовал, что рука еще помнит перо, а мозги не разучились складывать слова в красивые предложения.

Я бы написал эту книгу уже давно, честное слово, ведь никаких трудностей с материалом я не испытывал. Меня удерживала лишь необходимость переступить порог родного райотдела. Там остались не только дорогие моему сердцу люди. Там остались подонки, продолжавшие заниматься тем же, чем и занимались, получая «звезды» и продвижение по службе. Я не хотел сталкиваться с ними в коридорах, потому что тогда пришлось бы либо пожимать руки, либо демонстративно отворачиваться.

Как следствие, в работе над мемуарами я до сих пор не продвинулся дальше титульной страницы.

Не смогла меня загнать в райотдел и иная, более насущная, необходимость. Мне срочно требовалось полистать одно важное дело семилетней давности. Я стоял на тротуаре возле старого, давно не ремонтированного четырехэтажного здания, и смотрел на окна. По спине под футболкой стекал пот, но я не мог бы сказать однозначно, от духоты или от волнения. Я видел свое окно на третьем этаже, рядом с отделом по борьбе с экономическими преступлениями. На окнах новые шторы, какие-то гламурные, с оборочками. А может, мне просто показалось. Когда я там работал, штор не было вообще, потому что они постоянно становились серыми от табачного дыма и добавляли кабинету мрачности. А кроме того, мои сослуживцы, простые опера, имели привычку присаживаться на подоконник и задницами отрывать шторы от карниза.

Хороший был у меня кабинет в райотделе, уютный, функциональный. Я сам его ремонтировал в свободное время, дождешься от этих толстяков милости…

– Ностальгируешь? – услышал я за спиной женский голос. Чуть не подпрыгнул. Обернулся. На меня смотрела Наталья Самигуллина, следователь, которой я однажды сдавал Николая Чебышева. Невысокая татарка с конским хвостиком черных волос и узкими чертами лица улыбалась мне так, будто все прошедшие годы мечтала влепить пощечину. Самигуллина была жестким человеком, никогда не шла на поводу у наших желаний, поэтому из всех знакомых следователей я больше всех любил именно ее. Она не пачкала руки. Во всяком случае, другой информации о ней у меня нет.