Трансплантация (сборник)

Барасов:

— А вы-то здесь при чём, мэр Кручилин?

Кручилин:

— А вот тут я с вами, Барасов, абсолютно согласен. Это не заслуга лично Кручилина. Это стало возможным благодаря слаженности усилий всех ветвей власти, титанической работы наших замечательных врачей, наших медсестёр. Вот кого мы должны благодарить. А не обижать их, не смешивать с грязью. Сами-то вы на что способны? А, Сергей Нилович? Кроме партийной работы, ничего больше и делать не умеете. А в мэры ох как хочется!

Слышны аплодисменты в студии.

Гуреев тоже аплодирует, затем подводит свой итог прениям:

— И всё-таки, какой же мы с вами народ неблагодарный. Стыдно за самих себя. Вон, успехи-то какие! А мы? Ворчим, кляузы пишем. Помойка грязная, утка единственная, судно времен Первой мировой. Могло и того не быть. А вот есть же. Раз воняет! В результате титанической работы и целенаправленных усилий. И что там про среднестатистического мужчину говорилось? Цифру вот не запомнил. Давайте-ка подсчитаем. Тебе, Сашка, сколько?

— Шестнадцать в июне будет. То есть могло бы быть.

— Будет, Сашок, будет. А тебе, Маракин?

— Тридцать пять через неделю будет. — Маракин приглушает звук телевизора.

— Так, — радуется Гуреев, — значит, тридцать пять могло бы быть. Плюс шестнадцать Сашкиных. Итого с моими шестьюдесятью шестью сколько получается? Прикинь, Сашок.

— Сто семнадцать, дядя Коля.

— А теперь на троих делим. — Гуреев, уставившись в потолок, шевелит губами. — Не делится небось. Тогда бандита выкинем. Мне с ним делить нечего… а то ещё…

— Делится, — прерывает старика Нефёдов. — Тридцать девять получается.

— Ну вот. Тридцать девять, — Гуреев торжествует. — Ура! Очень даже достойная цифира. Опять же в результате титанической работы и неусыпного внимания власти к проблемам здравоохранения. У меня здесь тоже аплодисменты прописаны. Стоя притом.

Пытается резко встать. Но вдруг начинает задыхаться и в полном изнеможении вновь валится на кровать.

— Ой! Больно-то как! Маракин, вызови там кого-нибудь. Совсем мне плохо. Похоже, помираю.

— Туда и дорога! — раздается из-за занавески.

— Нажмите на кнопку, сволочь! — Нефедов пытается встать, но, схватившись за сердце, опускается на кровать.

— Да и хрен с ней, с кнопкой этой, — пробует успокоить юношу Гуреев. — Пусть Маракину останется личный катафалк заказывать. Ой, блин, больно-то как! Слышь, Маракин, сделай телевизор погромче. Неохота мне пацана пугать. Я громко стонать буду. Очень громко. Мешать всем буду. Уж очень больно. Помираю я.

Маракин демонстративно делает звук телевизора тише.

— Ну ты и сука, Маракин! — машет кулаком в сторону занавески Гуреев. — Сашенька, спой мне чего-нибудь.

— Я плохо пою, дядя Коля. У меня и голоса нет.

— А я тебе подпевать буду. Шепотом. В голос у меня уже не выйдет. «Катюшу» знаешь?

— Помню немного.

— Жаль, я тебя с моей Катюшей познакомить не успел. Очень жаль. — Гуреев чуть приподнимается с подушки и тихо начинает петь:

Расцветали яблони и груши, Поплыли туманы над рекой. Выходила на берег Катюша, На высокий берег на крутой.

Довольно чисто вступает Саша, и уже в два голоса:

Выходила, песню заводила Про степного сизого орла, Про того, которого любила…

Песню на свой, блатной манер подхватывает и Маракин:

Про того, чьи письма берегла…

Песня становится громче, разносится по всей больнице. «Катюша» звучит трогательно и печально на фоне рассказа мэра об успехах здравоохранения в вечернем эфире местного телевизионного канала.

* * *

Кабинет главного врача. В кабинете Лисин и Петр Михайлович Бубукин — чиновник райздрава. Оба взвинчены. — Ты, Степан, ведаешь, что творишь? — Бубукин предельно зол. — Кольцов у него, видите ли, оперировать отказался. Если у тебя голова лишняя, то мне она дорога. Как память, хотя бы. Впрочем, какие тут шутки? Кольцов что, не понимает, чем рискует? Ему домой, в Москву, что, не хочется? — Всё он прекрасно понимает. Упёртый как бык. Не пробьёшь. — Тогда разъясни мне толком, что с почкой этой долбаной делать?

— Мне Кольцов уже популярно объяснил, чего с ней делать. — От не самых приятных воспоминаний главврач поморщился. — Но это ситуацию не облегчает. Не знаю, Пётр Михалыч. Деньги отдадим, почку в наш Мухосранск привезём. А дальше?

— Деньги-то уже выложили. — Бубукин нервно бьёт себя по карманам брюк в поисках сигарет. — Что, на Кольцове этом свет клином сошёлся? Один такой во вселенной? У тебя же полный штат. В прошлом квартале еще семь ставок тебе выделил. Оторвал у гинекологии. Куда их дел? — Берёт со стола лист бумаги. — Тёщу твою незабвенную вот в зарплатной ведомости вижу, племянника тоже. А остальные пять где?

— А ваша тёща? — Палец Лисина останавливается на одной из строчек в ведомости.

— Да, забыл про тёщу родную, — чуть остывает Бубукин. — Прости, тёщенька, виноват. Хорошо, а четыре куда дел?

— Слушай, Михалыч. Тёщи, даже если они на ставках, всё одно Маракина не прооперируют. Особенно наши. Моя бывший культработник, твоя — ваще парикмахер. Хрен с ними, с тёщами, хрен с ними, со ставками. Потом разберёмся. Что с почкой-то делаем?

— Какие варианты? — Бубукин наконец находит сигареты. Закуривает.

— Не знаю, — разводит руками Лисин.

Откуда-то из недр бубукинских карманов раздается громкая трель звонка мобильника.

— Погоди секунду, Лисин. — Бубукин извлекает из кармана навороченный мобильник. — Сам Кручилин на связи. Наверное, по этому вопросу.

Далее приглушенно слышны лишь обрывки разговора чиновника с начальством: «Но… Анатолий Ильич… А чего вам ехать, я как раз тут… Я это Лисину говорил… не знаю… да не оправдываюсь я… понимаю… Анатолий Ильич… хорошо… а что я могу сделать… а тут без разницы — Маракин не Маракин… понял… понял… что идиот… понял, Достоевский ни при чем… не обижаюсь… до свидания, Фёдор Михайлович… извините, Анатолий Ильич…»