Тренировочные часы

Нажимаю кнопку охлаждения на элементах управления, позволяя беговой дорожке замедляться самостоятельно. Замедляю мой темп с бега... на легкую пробежку... на прогулку. Оглядываюсь и вижу парня со светлыми волосами и дерзкой ухмылкой, прислонившегося к стене и наблюдающего за мной. Я изучаю его в ответ.

Обрезанная футболка.

Бицепсы. Пятна пота под мышками. Влажные волосы.

Логотип команды борьбы на футболке.

Сжимаю губы.

Не осуждаю парня, просто не хочу, чтобы он знал, кто я. Тем более, если он борец.

Есть только один способ узнать.

Осталось четыре минуты.

Две с половиной.

Я снижаю скорость, двигаясь до тех пор, пока устройство не уменьшает уклон. Теперь мои шаги ленивые, усталые.

— Готово? — Подходит блондин, повесив наушники на шею.

Я киваю.

— Готово.

Его руки покоятся на бедрах — худых, подтянутых бедрах. Он одаривает меня покровительственной улыбкой.

— Спасибо за понимание.

Я борюсь с желанием закатить глаза.

— Ладно.

— Ты часто здесь бываешь? — спрашивает он, подходя с дезинфицирующей салфеткой, начиная обрабатывать ручки беговой дорожки, прежде чем я успеваю сойти с нее.

— Нет. Я новенькая.

— Предпоследний курс?

— Да. Перевод на второй семестр.

— Откуда?

Он просто полон вопросов.

— Небольшой колледж на востоке.

Настоящий маленький католический колледж, если быть точнее. Колледж, в котором училась моя мама, в городе, где она встретила моего отца, в те хорошие времена, и где он начинал свою тренерскую карьеру. Они были молоды и возбуждены и почти не ссорились все время, пока он отсутствовал, оставляя ее одну.

Только что окончивший колледж и полный амбиций, папа начал работать помощником тренера по адаптации в Свято-непорочном колледже Массачусетса. Он столкнулся с моей матерью, когда она выходила из-за угла возле спортзала, чуть не сбив ее с ног, а когда двинулся, чтобы помочь ей подняться… ну, все остальное было историей.

Пока все не изменилось.

Не знаю, почему мама так настаивала, чтобы я поступила туда. Она ненавидит моего отца со страстью тысячи пылающих солнц, обвиняет его в разрушении их брака. Винит в этом процесс рекрутинга в колледже, его склонность всегда хотеть большего, быть лучшим, иметь больше.

Побеждать.

Я была маленькой, когда они расстались, но до сих пор помню, как они ссорились каждый раз, когда он получал новую возможность в новом колледже или университете, делая все возможное, чтобы продвинуться по тренерскому пути. Следующая лучшая школа. Следующий уровень.

Пока не обосновался в Айове.

Свято-непорочный колледж, должно быть, сохранил достаточно хороших воспоминаний для нее, потому что она умоляла меня дать ему шанс, отучившись, по крайней мере, один год, пока не переведусь.

Я проучилась два с половиной.

— Как назывался колледж? — допытывается парень, вытирая салфеткой ручки и панель управления.

Погруженная в свои мысли, я совсем забыла наш разговор.

— Что?

— Твой последний колледж? Как он назывался?

Ах, точно.

— О, ты никогда о нем не слышал, поверь мне.

— Испытай меня. — Он такой самоуверенный, что даже бесит.

На этот раз, я закатываю глаза.

— Свято-непорочный колледж Массачусетса

Его глаза расширяются.

— Да, определенно никогда о таком не слышал.

Я смеюсь над ним. Парень немного глуповат, хотя и упорный. Не могу решить, раздражает это или освежает — возможно, немного и того, и другого.

Оцениваю его. Средний, у него вид борца, в этом нет сомнения: широкий лоб, уши чуть согнуты, пристальный взгляд карих глаз направлен на меня.

Нервно провожу рукой по своим обтягивающим спортивным брюкам, сознавая, как я выгляжу. Моя обтягивающая майка, пот, стекающий между сисек. Кожа на спине мокрая под спортивным лифчиком. Растрепанная копна длинных, каштановых волос.

— Так ты святоша? — спрашивает он.

— Святоша? — Я прикидываюсь дурочкой. — Что это значит?

Парень машет рукой в воздухе.

— Знаешь, бережешь себя для брака и прочего дерьма?

Я задираю нос.

— Это личное. Я тебя даже не знаю.

Его ухмылка самоуверенна, как будто он вычислил меня и Вселенную.

— Значит, ты бережешь себя.

Я вздыхаю.

— В Свято-непорочном училась моя мама. Она хотела, чтобы я пошла туда, поэтому я... пошла.

— Как ты здесь оказалась?

Хватаю полотенце, свисающее с перил, вытираю пот с груди, мокрые волосы на затылке.

— Семья.

Точнее отец.

Его скидка сотрудника.

Программа поощрения Айовы.

— Какая семья?

Я бросаю на него взгляд.

— Почему ты такой любопытный?

— Почему ты не отвечаешь?

— Я тебя не знаю.

— Меня зовут Эрик. Можешь узнать меня получше.

— Может, я не хочу. — Я смеюсь. — Ты... — Заноза в заднице. На мой вкус, слишком напористый. — Ты совершенно незнакомый человек.

— Могу точно пообещать, что я не шестидесятипятилетний извращенец.

— Пока нет, но когда-нибудь будешь. — Это выскальзывает прежде, чем я успеваю остановиться, и я со смехом прикрываю рот. — Ой, я сказала это вслух?

Парень выглядит удивленным.

— Я тебя пугаю?

— Ты слегка перебарщиваешь, — честно отвечаю я.

— Перебарщиваю? Что это значит?

Сужаю глаза и собираю свои вещи.

— Оглянись вокруг, приятель. Ты не можешь сказать мне, что должен бегать на одной и той же беговой дорожке каждый день, и если ты этого не сделаешь, тебе не повезет. Это чушь собачья.

Эрик изучает меня, прикусывая губу.

— Вполне справедливо. Может, я подошел сюда, чтобы познакомиться с тобой. Ты винишь меня?

— Выдумывать ложь — не лучший способ завязать с кем-то дружбу.

— Значит, теперь мы друзья?

Я пожимаю плечами.

Он делает паузу, обдумывая эту информацию, глядя мне в глаза. Взгляд глаз цвета темного шоколада скользит по моему носу ко рту. Снова вверх, до линии волос.

— Твое лицо мне знакомо.

— Может, я похожа на кого-то из твоих знакомых.