Три минуты дождя

– Кто твои родители? – как-то в придорожном бистро, поинтересовался Бернар.

– Это имеет значение? – грубо отреагировал ребенок, запивая горячий бутерброд холодным соком.

– Просто интересно. – оправдался Бернар.

– Если бы я знала, я наверное была бы с ними.

– А может они мертвы! – выпалил бестактно Бернар.

– Может. – девочка грустно опустила глаза и отказалась от булочки с вишневым джемом.

– Прости. Я не хотел. – осознав неуместную ошибку извинился Бернар.

– Это не важно.

– А что важно!? – не сдержался Бернар, ударив кулаком по не устойчивому столику из оранжевого пластика. Девочка внимательно просканировала художника, строгим, светло каштановым взглядом. Из бистро они вышли молча, и утро следующего дня так же прошло в обоюдном безмолвии.

– Зачем тебе Бурятия? – расщедрился Бернар на вопрос, сидя на краю обрыва, с девочкой в сером пальто. – У тебя там родственники, что ли? – осмелился предположит художник, вновь укрытый мрачной щетиной.

– Расскажи мне о своей жизни. – игнорируя вопрос, вопросом отозвалась девочка.

– Уф. – тяжело вздохнул Бернар, привыкнув на верное, к своеобразному стилю общения своей юной спутницы. – Это..Это, вполне сложно. Так сразу..Может в другой раз? – бросая мелкие комочки снега и камешек с обрыва, смутился мужчина.

– Ладно. – бодро не сдавалась девочка в сером пальто. – Ответь тогда, зачем ты тогда бросаешь камни в низ? Что, руки замерзли?

– Давай лучше о жизни расскажу. – глупо улыбнувшись предложил Бернар.

– Отлично! – победоносно обрадовалась девочка, плотнее усаживаясь на холодных камнях.

– Вырос я во Франции

– А родился? – тут же перебила его девочка.

– Там же. – рявкнул Бернар и ребенок больше не стал прерывать его короткий очерк жизни. – И так… Родился и вырос я во Франции…Затем, в двадцать лет уехал в Венгрию…После гимназии обратно двинулся в путь. На этот раз выбрав таинственную страну восходящего солнца. Однако после неудачных трех лет безобразия, вернулся обратно в Венгрию…В двадцать шесть уже жил в Англии. Бросив художественную школу, перебрался в Стокгольм , в в тридцать два осел в Колорадо…Затем был Вашингтон, Лос-Анджелес, и последним приютом был Нью-Йорк, а точнее его кичливые окрестности…Вот пожалуй и все..Потом появилась ты. – Бернар мягко улыбнулся, и не смело добавил. – Рисунки,..наркотики.., алкоголь..,м.м.мужчины. Иногда.

– А женщины?

– Никогда. – Бернар немедленно встал и по привычке подумал о сигаретах, которых нет. – Никогда. – прошептал он и резко двинулся в направлении автомобиля.

– Ты за всю свою жизнь, после двадцати, бывал во Франции? – спросила девочка рассматривая смятую от путешествий дорожную карту Европы.

– Нет. Это впервые. – сухо ответил Бернар. – А ты где родилась? Во Франции?

– За пятнадцать лет ты ни разу не был на родине? – возмутилась девочка, как всегда игнорируя заданный ей вопрос. – Мне видимо повезло.. А почему ты приехал сейчас? Ты, что болен?

– Почему именно болен? – удивился Бернар.

– Обычно, люди возвращаются домой, что бы умереть. – объяснил ребенок, от логики которого, машину слегка повело юзом.

– Нет! – крикнул Бернар. – Я здоров! Ясно! – и художник с ребенком возобновили привычное молчание.

– Скажи, чем отличается картина от рисунка? – изучая городской фрагмент на покрытой стеклом картине , поинтересовалась девочка в сером пальто.

– Картиной принято считать взрослую осознанно завершенную и качественную работу, шедевр, своего рода. – не связанно пробормотал Бернар выбирая составляющие ужина, в очередном придорожгом бистро. – Рисунки это детство. – небрежно добавил он.

– Стало быть дети не гениальны? – заключила девочка переместив взгляд на равнодушного взрослого. – Их рисунки не осознаны? По-моему осознаний чем большинство ваших взрослых картинок.

– Так принято. – не желая вдаваться в глубокие рассуждения отмахнулся Бернар.

– Кто сказал, что так принято? – продолжал допрос ребенок, поджав худые ножки. – Лучше признайся, что тебе лень, а то проще, ты не знаешь чем они отличаются!

– Послушай! – Бернар грозно посмотрел на ребенка и тут же постыдился, что до сих пор не знает имени маленькой спутницы. – Если тебе нечего делать. – он уже понимал нелепость своего замечания, но продолжал. – Я не хочу отвечать на глупые вопросы! Это – во-первых. А во-вторых. – Бернар отложил в сторону список блюд. – Я всегда. Слышишь? Всегда знаю, все, о чем говорю. И разбираюсь абсолютно во всем, что не связано с физикой, химией, и.., ракетостроением!- Бернар был горд и все еще взволнован. Руки вернули список меню в начальное положение.

– Хорошо. – процедила девочка в сером пальто, отворачиваясь к темному окну холодного шоссе. – Можно подумать, ты спец в текстильной промышленности из вторичной выработке семян подсолнуха. – виртуозно пробормотала она отложив в сторону черно-белую газету подобранную на одной из придорожных заправок. Спустя минутное недоумение, Бернар не добро посмеялся и тщательно скомкав изъятую газету , выбросил злочасную на соседний стол.очередном придорожгом бистро. нную работу, шедевр, своего рода. от рисунка? лчание.

ом..? х Нью Йорк, а точнее окресности безобразия, вернулся обратно в Венгри

– Ты видишь стену? – Бернар прикрыл глаза обнимая старый заснеженный ствол дерева.

– Где?

– Да вот. Прямо перед нами. – прозрачно красные ладони художника любовно гладили шершавый ствол зимнего дерева. – Она такая.., хрустящая…Такая ледяная. – с восхищением описывал Бернар видимую по всей вероятности ему одному великую стену.

– Она что, тоже из снега? Почему именно снег?- заботливо спросила девочка.

– А что плохого в снежинках? – невинно поинтересовался Бернар. – Разве плохо, когда они парят и кружатся? Ложатся к тебе на волосы и лицо. Таят моментально почуяв тепло. Это же здорово, когда хоровод хрусталиков пляшет у тебя на рукавах и плечах…Они танцуют для тебя до последнего, даже не жалуясь ни на секунду в неизбежной гибели. – Бернар еще крепче обнял дерево и с увесистых веток запорошило снегом его взъерошенные уставшие волосы. – Да это же не просто холод или замершая вода! Это самопожертвование остывшего тепла, которое помнит и стремится, чего бы ему не стоило, вновь, на мгновение обратиться в тепло. – Бернар медленно сполз на нетронутый ни кем сугроб. – Снег не всегда холодный. Напротив, он такой жаркий! Такой страстный и…Необъяснимый. Противоречивый и….Красивый! – Бернар не шевелился, быть может боясь спугнуть собственное блаженство или нечто большее.

– Нам пора ехать дальше. – выдержав тактичное молчание, молвила девочка в сером пальто.

– Зачем? Куда? – иронично улыбнулся Бернар отказываясь открывать слезившиеся на солнце глаза. – Оставь меня здесь. Я больше никуда не хочу идти…Не могу…Устал…Мне и здесь так хорошо.

Девочка в сером пальто опустилась на снег подле художника и внимательно заглянула в небритое лицо мужчины.

– Так нельзя. – озабочено возразила она. – Ты не должен так говорить. На самом деле все еще впереди. Осталось совсем не много. Мы скоро пересечем долгожданный монгольский хребет. – ребенок со всей присущей детям заботе и усердием, возложила теплые ладошки на холодное чело уставшего человека. – Вставай. Прошу тебя. Я помогу тебе. Только не задавайся. И поверь там…тебе будет еще лучше.