Триумф великого комбинатора, или Возвращение Остапа Бендера
Шрифт:
– Явление Христа народу в лаптях! Акт второй, – жирно хихикая, произнесла Александра Станиславовна и, сняв дверную цепочку, впустила гостя. – Питер, – мурлыкнула она, закрывая дверь, – к тебе пришли.
Ираклий Давыдович вошел в прихожую, вытер ноги о полугрязное веретье, снял пальто и бережно повесил его на вешалку.
– Я только что c заседания райплана, – соврал он. – А к вам буквально на минутку. Простите, если помешал.
– Петр Тимофеевич у себя в кабинете, – сообщила Александра Станиславовна. – Питер, оглох что ли?!
Из кабинета Питера никто не отвечал. Ираклий Давыдович медленно прошел через гостиную и, войдя в кабинет,
– А, это опять вы?
– Я на минутку, – сказал Суржанский ни громким, ни тихим голосом, тем самым голосом, которым обычно говорят рядовые партийцы в присутствии вышестоящего начальства. – На самую малость.
– На минуту, на минутку. Вас только здесь не хватало.
Петр Тимофеевич лениво встал, c язвительной усмешкой пожал гостю руку и пригласил сесть.
Ираклий Давыдович робко уселся на краешек кресла и, изобразив на своем круглом лице миловидную улыбку, на секунду замер так, как будто на его голову вот-вот должен свалиться кирпич.
– Я вас слушаю, товарищ Суржанский, – самодовольно выговорил Ключников. – Опять вас нелегкая к нам занесла?
– Понимаете, – кисло проговорил Суржанский. – Нет, не это... Хотелось бы... это... как сказать-то... забыть наши распри.
Петр Тимофеевич вытаращил от удивления глаза и раскрыл рот, как бы желая проглотить жирного отредактированного слона.
– Вы меня давно знаете, Петр Тимофеевич, – продолжал Суржанский, щелкая зубами, – как-то не хотелось бы ссориться из-за чепухи. Ведь так? Так.
– Хм! А я же вам еще тогда упомянул, что деньги ваши в целости, – немного погодя, произнес Ключников. – Вложены они, куда надо. А вы тюльку гнали неизвестно зачем. На кой черт попусту свое сердце в кровь макать?
– Да-да. Так вот. Я хотел бы предложить вам новое дельце...
– Интересно будет полюбопытствовать.
– Тут ко мне приехал дальний родственник из Черноморска. Он проездом. Сами понимаете, время сейчас сложное. Крутимся, что там говорить, как можем.
– Ну, ну, ну. Не тяните.
– Так вот. Хороший человек... Он мне рассказал... А я к вам. Думаю, как бы ни было, а надо помочь Петру Тимофеевичу. Ведь вино-то сейчас у вас плохо берут. Так? Так. Все больше водку, а вино же куда девать.
– Ну, что вы тянете собаку за хвост?
Ираклий Давыдович вынул из внутреннего кармана пиджака небольшую стопочку цветных этикеток «Черноморского хереса» и одну из них протянул Ключникову. Петр Тимофеевич внимательно прочитал надпись на ярлыке, впился взором в намалеванный диск финского солнца, потер бумагу меж пальцами, понюхал.
– Интересно, – пролепетал он, закончив свое исследование, – очень интересно, но пока не понятно...
– Этот «Черноморский херес» – очень популярное вино. Мой родственник направлен в командировку для обмена опытом. И вот этикетки у него c собой, чтоб тамошним товарищам, значит, показать.
– Ну так и что же?
– А почему бы, Петр Тимофеевич, на ваши бутылки не наклеивать эти этикеточки?
– Ах, наклеивать! Очень даже интересно!..
– Он бы уступил вам по гривеннику за штучку. Вот вам пока десяток, так сказать, для пробы.
– Хорошо придумано.
А сколько всего у вас таких?..– Этикеточек? Немного. Десять тысяч.
– Очень интересно.
Секунду-другую нэпман колебался, затем махнул рукой, достал из ящика стола желтый бумажный рубль и протянул его Суржанскому.
– Жду вас денька через три. Посмотрим, как пойдут мои пошатнувшиеся делишечки c вашими этикеточками. Бог даст, все куплю. Я уж в долгу, сами знаете, не останусь.
«Да уж, знаю. Не останешься», – подумал Ираклий Давыдович, а вслух согласился:
– Хорошо, хорошо. Вы уж не серчайте на меня, Петр Тимофеевич. Мы ж c вами друзья старые. Одного горя нахлебались-то сколько! Ведь так? Так.
– Да что вы, Ираклий Давыдович, я уже и позабыл-то все. У меня и без... Читали? Нет? Читали. То-то. Этот подлец Фицнер кого угодно c ног до головы обпишет. После такой препакостной гадости немешаевца и калачом не заманишь в мой ларек. Сволочь! Паству от меня отваживает! А мне что прикажете? В калошу садиться и плыть против течения? Может, ваши картинки и сделают доброе дело. А пока ни тпру ни ну. Вот так.
– Так я затем и пришел. Помочь другу – вещь святая. Я хоть и не семи пядей во лбу, но все понимаю, а газетную утку этого Фицнера мы в исполкоме проработаем. Это я вам обещаю. Мне б только... Так что все обиды прочь. Мир? Ведь так? Так.
– Мир, мир.
И друзья крепко пожали друг другу руки.
Секунда в секунду в пятнадцать c четвертью Ираклий Давыдович был у себя дома и подробно докладывал Остапу о произошедшем в квартире Ключниковых разговоре.
А через день, прогуливаясь по городу, великий комбинатор зашел в распределитель немешаевского Нарпищетреста и купил бутылку «Черноморского хереса». Херес оказался обыкновенным грошовым портвейном, гадкий вкус которого ни в какой мере не соответствовал рекламному тексту под финским солнцем. Еще через день Ираклий Давыдович уже продал нэпману Ключникову триста наклеек, а через десять дней Петр Тимофеевич скупил все.
Поначалу торговля «Черноморским хересом» приносила неплохие барыши. Алкашей-выпивох и граждан-любителей пьянства очень притягивал отличительный признак хереса от других алкогольных напитков, а именно то, что синдрома похмелья черноморско-испанский херес не вызывает. Когда же питейцы, отводя душу, глушили новоявленный напиток стаканами, к утру вместо ясности сознания они испытывали дурноту и муть, тяжесть в голове и во всем теле. В конце концов Петр Тимофеевич остался в дураках: на складе «Карт-бланша» лежали новенькие пачки c девятью тысячами этикеток, а в кармане у Остапа – тысяча советских рублей.
Но для великого комбинатора эта мелкая афера была лишь началом большой комбинации...
Глава X НОЧЬ БЫЛА ПРОМОЗГЛАЯ...
Ночь была промозглая. На немешаевских улочках выли собаки и свистели сквозняки. Почерневшее небо похоронило во мраке всякую привлекательность. Сон подкрадывался к жителям города.
Кутаясь в пальто, великий комбинатор быстро шел по проспекту Диктатуры пролетариата. Хулиганствующий холодный ветер мял ему лицо, проникал сквозь одежду и пинал в спину. В эту насморочную ночь должна была решиться судьба задуманного предприятия. Вихри дерзких идей веяли под Остапом Бендером. «Или я завязну в трясине жактовского служащего, или этот „карт-бланш“ станет моим компаньоном, – думал он. – Других шансов на успех у меня пока нет».