Трудные дети

Я рассказывала Саше о видах косметики, правилах пользования, хотя для меня самой было дико объяснять разницу между пудрой и румянами. Казалось немного странным, что она не знала ничего о помаде, тенях…Но если она читать до недавнего времени не умела…

— Тебе только пока рано краситься, - предупредила я на всякий случай. Хотя если Саша захочет, мое предупреждение ее не остановит.
– Вот подрастешь, сформируешься немного…

— А когда ты начала это все использовать?
– девочка жадно рассматривала пузырьки и коробочки.

— В семнадцать или восемнадцать. Мне мама хоть и объяснила все в детстве, краситься долго не разрешала.

— Зачем тогда объяснять?

— На будущее.

Теперь Саша слушала меня с интересом, и я не чувствовала себя за бортом, как раньше. Сейчас именно я заняла центральное место, и пусть звучит немного нехорошо и самодовольно, но мне это нравилось. Я этим гордилась. Мне наконец-то воздавалось по заслугам. Оказалось, мне стало важным быть для этой девочки нужной.

Я учила ее держаться за столом, в обществе. С боем воевала с ней из-за локтей на столе - от этой привычки дольше всего ее отучала.

— Мне так удобно, - упиралась как баран Саша.

— Так не принято, Саш. Ты живешь в обществе. Здесь все так делают. Ты погляди - и я, и Марат. Все так делают.

— А я не могу, - упрямо выдвигая острый подбородок, спорила она.

— Ты можешь, но не хочешь, - парировала я.

— Я не могу! Потому что я не могу есть и думать о локтях. Это вы такие умные.

— А мы о них не думаем. Это привычка, Саш. И ты привыкнешь.

Она хоть и фыркала недоверчиво, но старалась. Хотела научиться и понять. Это главное.

Как-то в конце осени Саша ко мне подошла и начала нарезать вокруг меня круги. Говорить не спешила, но кружила настойчиво.

— Ты что-то хотела?
– мило улыбнулась девочке.

Та очень быстро закивала, так что я вздрогнула от неожиданности, и придвинулась ко мне поближе. Очень резко протянула к моему лицу руку, и я испуганно отшатнулась. Пугали такие жесты - уверенные, неожиданные, к тому же перед лицом. К тому же от Саши.

Возможно, девочка поняла, что я ощутила. Она ухмыльнулась, цинично и успокаивающе одновременно, и качнула головой, так что длинные пряди упали ей на глаза.

— Расслабься. Убивать сегодня не буду. У тебя уши проколоны.

— Проколоты, - поправила я.

— Да. Как ты это делала?

Она меня озадачила.

— Не знаю, - сказала я, нахмурив лоб.
– Я маленькая была.

— Я тоже хочу.

— Ну хочешь - давай сделаем.

— Иголку дать?
– живо поинтересовалась девочка.

От неожиданности я закашлялась.

— Ты мне предлагаешь? Я не могу. Я крови боюсь.

— А Марат умеет?

Марат, конечно, у меня многое умеет, но вряд ли у него много практики по прокалыванию ушей девочкам.

— А зачем тебе Марат? Давай съездим и тебе все сделают.

— Куда?

Точного адреса я не знала, но неужели в Москве нет места, где покалывают уши? Найдем.

Нашли. Через полтора часа. Но нашли. Выбрали сережки, причем Сашка, при всей своей проснувшейся тяги к прекрасному, ткнула не глядя. Женщина начала подготавливать иголку.

Когда ей сделали прокол, сморщилась именно я. Не Саша. Девочка сидела неподвижно, со скучающим лицом разглядывала висящий на противоположной стене плакат. Лицо даже не дернулось.

— Все, - женщина Сашу по плечу хлопнула, и она поспешно встала.
– Хлоргексидином промывайте с месяц, а потом можете на золото заменить.

— Спасибо, - я поблагодарила мастера и расплатилась.

В тот день мы гуляли. Несмотря на прохладную и промозглую осень и мрачные улицы. Все-таки с контролем, наверное, мы перестарались. Саша выглядела счастливой, когда гуляла.

— Ты храбрая, - сказала я в середине разговора, вспомнив большую иглу и отсутствующее выражение лица. Саша непонимающе выгнула бровь.
– Ты даже не шелохнулась, когда тебе уши прокалывали.

— А зачем?
– тягуче отозвалась девочка, вмиг поскучнев.
– Я же сама захотела.

— Все равно. Это больно.

— Ты боишься боли?
– теперь она косилась с интересом.

При всей своей кажущейся необразованности и ограниченности, Саша могла разговаривать на разные темы. Я могла говорить с ней на разные темы, не в состоянии поднять их в кругу родителей и друзей. И с Сашкой не надо было казаться лучше. Это не есть хорошо, ибо человек должен стремиться вверх, но с девочкой можно было расслабиться. Если она настроена дружелюбно. Как сейчас.

— Все боятся, - смахнула грязно-желтый лист с плеча.

— Боль разная бывает.

— Ты имеешь в виду физическую и духовную?
– Саша неопределенно помотала головой. Я приняла это за утвердительный ответ.
– Я любую боюсь. Но больше, наверное, духовную, - подумав, ответила я.
– Она сильнее и глубже.

— Если тебе отрежут руку, состояние души будет волновать тебя в последнюю очередь.

Ну и примеры.

— Почему мне должны отрезать руку?

— Просто так. Считай это…как же…сравнением. Нет, метафорой. Да, правильно.

— Предательство ранит больнее.

— Смотря кого.

— Саш, это разные вещи. Когда тебе причиняют…назовем это духовной болью, ладно.

Допустим, предают. Это очень больно. От этого люди жизнь самоубийством кончают.

— Слабые люди.

— Не слабые, - уверенно возразила.
– Боль слишком сильная.

— Откуда ты знаешь? Тебя предавали?

Отчего-то я смутилась. Хотя это хорошо, что я никогда это не испытывала на своей шкуре.

— Ну…нет.

— Тогда о чем ты говоришь?
– усмехнулась девочка.
– Если ты сильный - переживешь. Слабый - будешь страдать. Глупый - покончишь жизнь самоубийством…

— Физическая боль всего лишь физическая, - упорствовала я, жалея, что вообще мы начали этот разговор.

— Возможно. Но я не люблю то, что не могу контролировать. Поэтому она пугает меня больше.

— Ты ее не боишься. Сама сказала.

— Не говорила. И да, боюсь.

— Незаметно.

— Я борюсь со своими страхами, - девочка передернула плечами.

— А если тебе причинят другую боль?

— Отомщу, забуду и прощу.

Я нервно рассмеялась.

— Звучит странно.