Туда, где свет

Каким-то образом о случившемся узнал мой дядя, который занимал тогда весьма «неслабый» пост в нашем городе. Родственнику стоило только пошевелить пальцем, и «поэта» ждала бы весьма прискорбная участь. Но дядя приехал ко мне и, глядя куда-то в сторону, строго спросил: «Как этот человек попал в твою квартиру?» Что я могла ответить? Что он – не с улицы? Он – поэт, пришел к нам в департамент культуры, мне его рекомендовали? Все это так, и у него скоро выходит книга стихов с удивительным названием «В час рассвета».

…Спать я почти перестала. Не могла. Лежала и прокручивала в памяти тот вечер, с момента, когда открыла дверь, думала: «Если бы я!», «А если бы…». Но не получалось ничего изменить. И уйти от этой круговерти я уже не могла. Снова и снова, закрыв глаза, видела сцены того вечера.

Потом я стала ненавидеть «поэта». Представляла, как приеду к нему в город и убью его. Наверное, это звучит дико. Но кто позволил ему, словно катком, проехаться по моей жизни?!

Однажды я искала в шкафу книгу и, вытаскивая ее, рассыпала на полу листки. Всмотрелась в них – это были стихи, которые в тот вечер, до финальной сцены, успел оставить мне «поэт».

Чтобы собрать листы, я присела на палас. Глаза выхватили строчки:

«Встречу рассвет, помолюсь!

Ночью, забыв о битвах,

Снова я вспомню Русь

Позднею тихой молитвой».

Меня словно током ударило! Как это можно? Ведь тут о молитве. Как?

Конец ознакомительного фрагмента.