Ты не мой BOY

Не видя букв, пишу заново лаконичное - после бани упал на ветки в сугробе.

Отдаю, и не дожидаясь разрешения сваливаю.

Одеваюсь, прапорщик стебет меня, отдавая лопату. И обычно я всегда стебусь с ним. Но не сегодня...

Ухожу к лавочке рядом с КП, она скрыта от глаз елями. Засовываю в губы сигарету, включаю телефон.

Полина... Час назад от нее сообщение. Там видео. И очень звенящий знак вопроса.

Я включаю видео. Там я и капитан. У него в кабинете. И я такой вальяжный охуевший подонок... Циничный и похабный. Уверенно рассказываю ему про чувства к "Полиночке" и что ей "понравится".

– Аааа!!

Не дыша закрываю глаза.

Опустив лицо в ладони сижу в прострации без единой мысли.

Руки немеют от холода.

Я ничего не пишу ей. Не знаю, что написать. Я не умею решать проблемы. Я умею их только создавать, а потом от них зрелищно уворачиваться и демонстративно жонглировать ими. Я клоун, да. Нахуя ей клоун?

Снова пялюсь на экран.

"Дэн?.."

Ещё один шанс мне - ответить.

"Прости меня... Я урод." - набираю непослушными пальцами.

Но...

– Корниенко!
– рявкает внезапно возникший Малышкин.
– Телефон сюда!

Вырывает из рук.

Нельзя включать, да. Особенно в наряде.

Удивительно, но я даже чувствую тупое облегчение, что не отправил ей это. Потому что надо что-то другое писать. А что - я не знаю!!

Чищу как робот снег. Фонари горят. Все вокруг затихает.

Очень хочется пить. Я весь насквозь мокрый. Меня шатает. И мне по кайфу, что мне так плохо, что я почти не вижу нихера... Словно удовлетворение от какого-то вселенского равновесия. Что не только ей там сейчас стрёмно. Но и мне... И пусть будет хуже. Я хочу, чтобы хуже...

Поднимаю взгляд вверх. Снег больше не падает. А звёзды кружатся. А в следующее мгновение меня везёт уже куда-то скорая.

И я не могу понять, что из этого сумбура - приснившийся кошмар, а что явь. Мне что-то колят в плечо.

– Только же вот его забирали… что они там делают с ним? Садисты… Посмотри, что на груди… - чувствую, как мне оттягивают тельняшку.

 Нащупываю пальцами на груди крест. Не свой. Чужой. Тоненький.

Так. Стоп!

Рывком сажусь. Ловлю взглядом мелькающий город в окне.

– Остановите...
– рявкаю и наотмашь бью в стенку к водителю.

– Ложись, давай, ты чего парень.

Агрессивно отлепляю от себя их руки, дёргаю дверцу, выскакиваю из ещё не притормозившей толком Скорой.

Съебываюсь.

Застегнула бушлат и подняв воротник, ежась, иду по направлению к дому Полины.

Поднимаю глаза на ее балкон. Опускаю... На сугробе рассыпанная охапка роз.

Магнитный замок на их подъезде хиленький и пускает меня практически сразу.

Забегаю по ступенькам, работая на каком-то ядерном реакторе. Звоню в дверь. Долго не открывают.

Открой, пожалуйста! Поговори со мной! Нет. Помолчи со мной! Ты сама всё поймёшь про меня, я уверен. Просто в глаза мне посмотри!

Щелчок...

Опускаю взгляд. Мила.

Хлопает удивлённо своими ресницами. Заспанная.

– Поля дома?

– Мила, сколько раз тебе говорила, не открывать дверь?
– смещает ее молодая женщина.
– Вам кого?

С подозрением рассматривает меня.

– Мне Полина нужна.

– А Полины нет, - поджимает она рассерженно губы.

– Ну это же неправда, - нахально вырываю дверь из ее руки и, оттеснив, прохожу внутрь.

– Вы что делаете?!
– возмущённо.

Не разуваясь прохожу внутрь. Обычная малогабаритная трёшка.

Я по очереди толкаю двери в комнаты под шокированным взглядом ее мамы.

– Полина!!

Заглядываю в кухню.

– Я же сказала - нет ее!

Присаживаюсь перед Милой, заглядываю в ее растерянные глаза.

– Где Поля, Мил?

– Уехала...

– Куда?
– поднимаю взгляд на ее маму.
– Когда приедет?

– Убирайтесь отсюда немедленно! Или я полицию вызову.

– Он папин...
– многозначительно шепчет ей Мила.

– А мне плевать чей он!

– Извините...

Ухожу. Сижу на площадке, под фонарем.

Нащупываю в кармане свой пирсинг. Рассматриваю его на ладони. Наклоняю руку, он падает на снег.

Спрашиваю время у прохожего.

Двенадцать...

Ни денег, ни телефона...

Оглядываю высотки вдалеке.

Там Яся...

А мой реактор замедляется и скоро откажет.

Я иду к ней.

Яська хорошая, родная... Она меня даже клоуном любит, глубоко и по-настоящему. Как сестра. Она случилась со мной ещё до того, как я оброс всем этим дерьмом. Звоню им в домофон, поднимаюсь.

У них тусовочка. Не спят...

Я улыбаюсь всем, смотря на них словно сквозь огненную пелену. Пожимаю парням руки, сползаю по стене вниз.

– Дэн, что случилось?
– шепчет встревоженная Яська.

– Денег займешь мне до завтра? И такси надо вызвать…

Она вытаскивает несколько купюр из кармана, всовывая мне в руки.

– Дэн, вискарь будешь?
– поднимает бутылку Яша.

– А можно чай?

Иван играет на гитаре...

Яся делает мне чай...

Я сижу у стены...

– У тебя все нормально?
– оглядывается Шмель.

Киваю.

– Не похоже...

"Забей", - взмахиваю рукой.

Иван играет тихо на гитаре.

– "Ты жe знaлa я кaмeнь... Тoлькo oчелoвечен... "

– Короче, улетели наши по гранту в Финляндию. Сегодня последних двоих экстренно за два часа оформляли.

– “...Тo дo слёз от вoлнения… тo дo шрамoв на теле… Да я видел затмение… тoлькo думал успеем…”.

– Ну и девчонку новую Аиша засунула, Полину. Крута, малышка...

– "Есть кpaсивые люстpы… у них нeт твoих глaз кapих… Тo вeсёлых, то гpустных… гдe ни днa нет ни крaя. И стёклa кpaсиво лeтят!...”

Глубоко вдыхаю, не чувствуя кислорода в этом воздухе. - Кстати, Дэн! А что у вас с Полинкой? У нас пол Спарты интересуется… - ухмыляется Яша.

Лицо вздрагивает, на мгновение теряю контроль над чувствами.

– Дэн...
– тормозит передо мной Яся, словно врезаясь в стену.

На ее глаза накатываются слезы.

Ой, не надо меня чувствовать, подружка. И жалеть не надо. И рыдать за меня. Всё правильно…