Ты спросил, что такое есть Русь…

Ещё немного о поэте

О прелесть дум и чувств поэта, Не ждущего тусовочных похвал, Продажных восхвалений света И чтоб народ толпящийся орал: «По-нашенски срифмовано всё это!» Пускай не избран он фортуной, Богатств не нажил, славы и чинов. Зато душевны как все струны Его горячих искренних стихов — Как скандинавов и карелов руны. Он полон силой вдохновенья. Сей дух сравню с курильницей святой. Понять сумел предназначенье — Жить с лирою небесной, не земной… Его не станет, будут сожаленья. Р. А. Н. 2013, Мексика

Желанье нови

Время гнёт нашу жизнь в три дуги. Приближается эндшпиль и — баста… Рвусь из клетки. В глазах аж круги — Боль от прутьев для птицы из касты. Сей душе ни к чему ваш почёт, Ваши страсти и вопли паскудства. Ложь, и алчность, и грязный рассчёт… Для меня — эшафот безрассудства. Эх, прощай, злата-клетка. Настал Расставания час. Нет печали. В путь зовёт душу пенистый вал. Новь серебряным плеском встречает. Р. А. Н. 2013, Мексика

Иду и делаю дела

Иду путём своей души. Не думаю о том, что будет: Творить в столице иль в глуши, Во славе жить иль пусть осудят… Иду и делаю дела. Не поддаюсь на оправданье. Такой Отчизна родила: На взлёт, паденье и страданье… Пророчества ночные чту. Ничьей любви убить не смею. С судьбой сражаюсь за мечту И о потерях не жалею. Иною быть я не умею. Р. А. Н. 2013, Мексика

Не забыть

Забыть ли Родине детей, Погибших на кровавой ниве? — Как без отрубленных ветвей Стоять берёзе, дубу, иве?… Забыть ли ужасы войны? — Пугают списки жертвам боя. За ними плач детей, жены И мамы русского героя. Забыть ли прожитые дни За чтеньем книг про те событья? — Как много дали дум они, Как много вызвали наитий. Забудусь — все передо мной Встают… И наше знамя вьётся. И каждый жив. И — молодой. И клич их в сердце отдаётся! Р. А. Н. 2013, Мексика

Соотечественник

Соотечественник, где бы ни был, Свой родимый край видит во снах. Там берёзы, рябины да вербы… Грай вороний летит в небеса. В перепутанных нитях судьбины Ищет смысл он, не раз возвратясь К прелым листьям, покрывшим долины, К золотым куполам… И, крестясь, Бродит между могил славных предков, Что первичнее выспренних слов. И всплакнёт, что в чужой стране редко Допускает. Сей снежный покров Спать ему не даёт там. Греховный Запах чудится жизни младой. Нужен ветер сквозной, подмосковный В мексиканский полуночный зной. Меж краями, душе дорогими, Распростёрт облаков океан. Я слагаю стихи, ибо ими Путь, проложенный в небе, мне дан. Р. А. Н. 2013, Мексика

Особая доля?

Вновь в пряже луны судьба ткёт мне нить. Опять ночь дарует виденья: Под плач панихид снесут хоронить, Но вижу — жить будут творенья. Понятно вдруг стало: жизнь — есть обман; Заранее дадены роли… Зачем же душа так ноет от ран? Поэту — особая доля? Твердят: «На страданья, мол, обречён…» Взропщу ли, коль дадены грёзы И музою дух навек приручён? В том — радость, и вздохи, и слёзы… Пусть чувства порой войдут в тишину. Оставят пусть мысли, земное. Ему исповедуюсь — одному, Чту имя Его всесвятое. — Помилуй мя, Боже, — жарко шепчу. — Очисти от скверн разных душу. И слёзы глотаю… Жду и молчу… И благостность лечит мне душу. Р. А. Н. 2013, Москва

Родина

Мир берёзам, елям, ивам, И рябинам, и дубам… До чего же всё красиво — Льётся ладан по лесам. День погожий. Край родимый. И лазурь над головой. Я любуюсь жёлтой нивой Между лесом и рекой. И ржаным российским ликом Ублажаю вольный дух. Петушиным дальним криком Пробуждаю сонный слух. И растут в смиренном сердце, Как цветы в лугах, слова. Никуда от строк не деться — Думы — что ковыль-трава. Ею дух мой поцелован, Укрощён безумный пыл… Чую, впредь путь уготован За шуршаньем тайных крыл Меж полынными лугами, Где любви и правды свет Сохранённый предков снами И ценою их побед. Р. А. Н. 2013, Москва

К 31 января, или Водолей

Гоню прочь беды и печали, Не разлюбить земной мне мир. Гляжу кругом: не для меня ли Творит природа зимний пир! Как перламутр, на небе тучи. И купола освещены Светилом… И вокруг летучий Снежинок рой… Отражены Они на стёклах окон дома. Я родилась январским днём. Под ледяной бронёю слова, С непотухаемым огнём Сокрыто сердце россиянки — Немеркнущий источник сил, Хранящий отзвуки тальянки Той, что Есенин так любил… И тридцать первого, возможно, Средь зимних бурь и непогод Напьюсь, как он пивал… Тревожно — Старее стать опять на год И осознать, что спелый колос Колышет время и поёт: «Пора звончее лить свой голос, Тот множит мир, кто им живёт». Р. А. Н. 2013, Москва

Слагаемые пути

Избы прибалтийской не помню [4] , Но знаю, божница была. На люльку, в местечке укромном, Лампада свет кроткий лила. Костёр белоснежной метели За окнами рос и трещал… Мне крестик крестильный надели [5] , Чтоб душу от зла защищал. Девчонкой я сказки любила, Где хитростью добрая рать Недобрую силу громила, Где правда могла побеждать… Пусть даже родня — против шерсти, Как это не нравилось мне; Не чужд духу был голос чести, Такою и шла по земле. Противилась «бегу на месте», Скулёжу при мутной луне, Гнала неприглядные вести О мною любимой стране. В шестнадцать влюбилась я в графа, Его подарил мне Дюма. В те дни сердцу нравилась арфа, И с грустью ворчала кума: «Ох, призрачный граф до печёнок Достал всех… твоя голова Не как у нормальных девчонок, И зря ты рифмуешь слова, Томишься мечтательной скукой, За книгами портишь глаза… Схлестнулась зря с музой, ведь мукой Окрасишь свой путь, егоза». Потом полюбила скитанья; Хотелось понять, что есть Русь. О встречи в пути — расставанья… Так душу наполнила грусть. Да, лжи я познала отраву, И— разных калибров обман, И как добиваются славы, И что значит слово «тиран». Повсюду похожи картины: В тусовках главенствует сброд. Злой шёпот — что выстрелы в спины… И ждут все, кого кто побьёт… И мне доставались измены, И зависть, и ложь, даже — срам… И всё же благословенный Любой путь, какой кому дан, Когда он и добр, и не тусклый, И мир весь тебе как семья, Где гордо несёшь слово «русский!» И нравится песня твоя. Как прежде, по отчему краю Туманится снежная гладь. Что вижу, о чём вспоминаю, Пытаюсь друзьям рассказать. Как прежде, всё в мире непросто… Нужна самописка в руке, Бреду ли в печали к погостам Иль в лодке плыву по реке, Любуюсь ли русскою рожью, Балтийский ли глажу песок, Приму ли со слёзною дрожью В пути ветерана кивок… И знаю, добро в нас звучнее, Прекрасна в нас песня добра. И сердцу поэта нужнее Калитка родного двора. Душа напрягает здесь силы. Очажный огонь, побожусь, Мне самый родной, самый милый — Со словом, щемящим грудь, Русь! Р. А. Н. 2013, Москва

4

Я родилась в Прибалтике, в г. Каунас, 31 января, всю ночь мела дворы страшенная пурга, а утром небо очистилось и сказочно сияло, как говорили-в честь моего рождения, и меня назвали Региной, что в переводе означает «королева небесная»…

5

В крещении — Ирина.

Под всхлипы вьюжные

О дороги любимого края, Снег танцует, ложась на поля. По колено в сугробах шагая, Я пою тебе песни, земля. Всхлипы вьюжные, ель, что колется, Деток с санками, храмы… — пою. И рябины былой околицы… — Всё, что трогает душу мою. Светом сызмальства путь осиянен, Не грешно по такому шагать И кричать миру: «Мы, россияне, Любим преданно Родину-мать!» Только, вскинув лицо своё к небу, Повторяю: ведома судьбой, И, хоть смертная, всё же не требуй, Чтоб вела на земле жизнь рабой. Помогай, чтоб душа не остыла, Чтобы вечным был женский задор, И звенеть колокольцем дай силы, С музой добрый вести разговор… Не за зря, может, кличут поэтом, Мол, своя в строфах думушка есть И у песенных слов нет секретов — Правят ими добро, совесть, честь. Пусть разят вражьи действия болью Чтящих Русь свою души бродяг; Я довольна земною юдолью, Раз полно сердце чувств и отваг. Р. А. Н. 2013, Москва

Нет, не профессия — поэт

Знай, есть профессия — поэт, Мне заявил знакомый, А я ему: помилуй, нет, Есть человек, ведомый Не кем-то, а самой судьбой! Он, кто в молитвах просит Не лёгкой ноши пред горой, А крепких плеч, кто носит В своей душе страны зерно, Что не подвластно тленью, Что быть залогом сил должно Другому поколенью! То мысль в дневном или ночном Присутствии творенья И сила, скрытая во всём, — Из под пера рожденья… Страданья дадены ему От самой колыбели… Но не дано порвать струну Своей высокой цели! Нет, не профессия — поэт — Судьба! Иного слова нет… Р. А. Н. 2013, Москва