Учитель шиноби 20. Эпилог

— Ты, никак, помирать собрался?

— Возраст, — пожал плечами Александр. — Он никого не щадит. До всех доберётся. Но ты выглядишь достаточно молодо, чтобы встряхнуть своё потомство.

— Посмотрим, посмотрим, — уклончиво ответил Спар. — Для начала я хочу со всеми познакомиться. Понять, во что семья превратилась без моего влияния.

Тамара, которая слушала этот разговор, находясь в стороне, довольно ощерилась. Слушала не только она. Эти двое не скрывались, говорили достаточно громко, чтобы сказанное разнеслось по округе. Не все обрадовались таким заявлениям. Кто-то откровенно ужаснулся.

Их можно было понять. Здесь были те, кто мог себе позволить говорить с императорами на равных. И были те, кто императора никогда вживую не видел и никогда бы не смог к нему приблизиться. Этот разговор для таких всё равно что откровения богов, собирающихся перетряхнуть мир.

Прекрасно же, не так ли?

Тамара, которая прожила больше трёхсот лет, превыше всего ценила то, что могло развеять скуку. Первый император был прав. Они все застоялись. Последний серьёзный вызов был несколько десятков лет назад. Сейчас же — болото. Деградация ещё не началась, но общая тенденция наметилась. Спар, возможно, станет тем катализатором, который встряхнёт всех.

Или наоборот. Тем, кто всё загубит. С него станется.

* * *

Тамара осталась довольна вечером. Она и сама смогла урвать часть внимания Спара. Договориться с ним встретиться через пару дней, устроить экскурсию.

Время пролетело быстро, и вот они встретились на улицах столицы, Вечного Озёрска, или Золотого Города, как его называли.

— А ты не подумал, что в этой одежде будешь выглядеть несуразно? — сказала Тамара вместо приветствия, окинув взглядом его наряд типичного бедного наёмника.

— Думаешь, об этом стоит волноваться? — полюбопытствовал Спар, с интересом поглядывая по сторонам.

— Тут многое изменилось, брат. Повсюду камеры. Ведётся присмотр за гостями из чужих миров и за всеми подозрительными ныряльщиками… То есть за одарёнными, если по-современному. Ты выглядишь как наёмник дикарь.

— Как же отреагирует здешняя система безопасности?

— Думаю, тебя уже взяли на заметку и сейчас отправят патруль для проверки документов.

Брат, как и следовало ожидать, сразу появился там, где они договорились встретиться, а значит, система заметила его только сейчас.

— Документов?

— Ага. Представь себе, у каждого гражданина есть паспорт, — откровенно забавлялась Тамара, просвещая брата.

— Не думаю, что это станет проблемой. В конце концов, что они мне сделают? — пожал он плечами. — Ты обещала показать город. Так давай показывай. Заодно расскажешь, чем живешь.

— Убиваю скуку, как могу. Идём. — Тамара увлекла Спара за собой.

Патруль к ним и правда направили. Тамара всё рассчитала так, чтобы встретиться с ними в одном специальном месте. Перед храмом.

— Это что? — нахмурился Спар.

— А то сам не видишь, — ответила Тамара.

Брат уставился на статую… Себя. Фигура легко угадывалась, волосы отливали белым, глаза были закрыты повязкой.

Патруль, который наблюдал за ними последние пару минут, решил подойти аккурат в этот момент.

— День добрый, — привлёк внимание мужчина из усиленного отряда патрулирования. — Миледи, — признал он в Тамаре аристократку. — Господин. Обычная проверка. Можно ваши документы?

— У меня их нет, — беспечно ответил Спар.

— Вы не из здешних мест? — вежливо спросил силовик.

— Да как сказать… — усмехнулся Спар, которого эта ситуация забавляла.

— Балда! — закатила глаза Тамара. — Ты что, не видишь, кто перед тобой? На статую посмотри! На статую!

— Нас почтил своим присутствием сам бог войны? — не удержался от насмешки мужчина.

Тут он присмотрелся к Тамаре, перевёл взгляд на вторую статую, что-то в его голове сложилось, а в мозгу — перемкнуло. Ситкартка собиралась над ним как следует поглумиться, но вместо этого мужчина резко развернулся и, ничего не говоря, быстрым шагом свалил, прихватив страхующих напарников.

— И что же это было? — спросил Спар тем самым ласковым тоном, который не предвещал ничего хорошего.

— Ой, да ладно тебе, — отмахнулась Тамара.

— Рассказывай.

— Это всего лишь безобидная шутка.

— Это похоже на храм, — кивнул Спар на здание. — И религию. Как-то я не ожидал, что попаду в местный пантеон. Ещё и богом войны.

— Да это случайно получилось. Понимаешь, в первую беременность… Ну, мне скучно было, — смущённо призналась Тамара. — Делать особо ничего нельзя. Беременность ещё тяжело проходила. Меня по эмоциям кидало, гормоны, будь они неладны. Как-то так и вышло, что я решила пошутить. Жить мне долго, так почему бы не создать религию? Возможность у меня была. Построила храм. Придумала основы учения. Статуи красивые поставила. А там прошло сто лет и вот. Шутка разрослась и официально признана.

— Кхм… — было непонятно, что значит этот звук. — Мария у нас кто?

— Покровительница знаний, повелительница бурь. Мария Мудрая.

— Мудрая?

— Слушай, — потупила Тамара взор. — Я тогда была немного не в себе и не особо заморачивалась с именами.

— Боги, — закатил брат глаза. — Почему Люция нет?

— Потому что один бог войны у нас уже был, поэтому как-то так… — развела Тамара руками.

— Иван — покровитель кузнецов?

— И всех мастеров. Бог-кузнец.

— Про Василису понятно. Как не впихнуть статую святой, да?

— Удачно совпало, но она сама себе такую репутацию сделала.

— Про себя ты тоже не забыла. Тамара?

— Тамара Хранительница, — покраснела виновница.

— Угу. Хранительница. Почему Такен в капюшоне?

— Потому что он бог шиноби, отец основатель, тоже хранитель.

— Как-то много хранителей.

— Фактически мы все хранители.

— Получилось сумбурно, знаешь ли.

— Я же сказала. Не особо заморачивалась, — вздохнула Тамара. — Но согласись, весело получилось?

— Кому? Тысячам людей… Так, стоп. Мне надо это осознать. Тысячи людей что, реально молятся… нам?

— У нас и фанатики свои появились. Ты был слышал, как жарко проходят теологические споры о трактовках писания.

— Не уверен, что хочу это услышать.

— Пожалуй, соглашусь. Будет конфуз, если верующие встретят своих богов.

— Как ты с такой репутацией здесь вообще живёшь? — вскинул брат бровь.

— Неплохо. Иногда появляюсь в обществе. Балуюсь.

— К чему всё это? Пройдёт ещё сто лет, и это перестанет быть шуткой.