Уходи, но останься...

Еще немного — и кину в ее рожу!

Да где же эта чертова медсестра?!

— Илья меня любит. И Давика он тоже сильно любит… И Давику нужен отец!

Карина опускает фото на тумбу, но оно слетает на пол, потом достает телефон и открывает снимок.

Илья спит на диване рядом с сыном, еще одно фото — тот же диван, и эта… в обнимку с моим Ильей. С голыми сиськами. Не знаю, что там ниже, но вид у нее довольный… Может быть, сразу после секса сделано селфи?!

— Мне надоело делить его с мокрощелкой. Бессовестная… — бросает с обвинением.

Ее палец с ярко-красным лаком тычет в мою сторону.

— Ты нарочно под колеса бросилась. Уже не знаешь, чем его удержать! Жалостью взять решила! Думаешь, не бросит тебя? Пожалеет, сиротку, и не бросит… Как тебе самой не противно… Вешаться! Я дам ему все, я знаю, что ему нужно! Не ты…

Наконец, распахивается дверь.

— Что случилось?

— В моей палате — посторонние! — меня трясет. — Вот что!

— Посторонние? — удивляется медсестра. — Она… Сестрой вашей представилась! Так, женщина, что вы здесь устроили? Уходите!

Карина уходит, бранится. Она уходит, но фото так и остается. Лежит на полу.

Я не могу до него дотянуться, меня душит злобой.

Ненавижу это фото… Смотреть на него не могу! Не могу даже знать, что это фото в моей палате осталось!

Снова звоню медсестре, вызываю, без конца нажимая на звоночек.

— Больше никаких посещений! — требую я. — Никого ко мне не пускайте. Я запрещаю.

Медсестра извиняется. Клиника не из дешевых. Илья, наверное, крупненькую сумму выложил за мою операцию. Узнаю, сколько стоит, верну…

Ничего мне от него не нужно!

— Там фото упало. Можете поднять?

Фотоснимок в руке медсестры. Скольжу по ненавистному клочку бумаги взглядом, отметив для себя лишь одно: похожи.

— Как вы думаете, сколько лет мальчику?

— Года два, — отвечает не раздумывая.

Два года.

Отец и сын похожи… Финиш. Занавес…

Здесь больше не о чем говорить.

Глава 7

Глава 7

Она

Я много раз встречала выражение «любовь живет три года». Одноименное название популярной книги стало крылатым, разлетелось всюду, превратилось в аксиому… Под это утверждение даже находились доводы психологов, сексологов и прочих гуру межличностных отношений.

Сколько всего об отношениях я читала, увлекалась этой темой.

Если живет любовь три года, значит, срок нашей любви с Ильей уже истек.

Была ли любовь с его стороны? И если срок моей любви тоже должен истечь, сколько времени потребуется этой любви, чтобы умереть окончательно?

Пока только больно…

Я нахожу в себе силы, чтобы открыть нашу переписку, сразу же посыпались последние сообщения, отправленные Ильей.

Так-то Илья давно заблокирован. Но эти сообщения, полученные последними, я теперь вижу.

Десятки текстовых сообщений, много голосовых, даже видео…

Нет, я не стала ничего читать или слушать из тех сообщений, что были отправлены им после трагедии на день нашей годовщины.

Я отматываю переписку к самому началу, читаю внимательно и чувствую, как становлюсь зрячей.

Раньше была слепой, влюбленно слепой. Глаза были зашорены розовыми очками влюбленности.

Сейчас я чувствую, что впервые смотрю на наши отношения со стороны, более трезво.

Как я раньше не замечала, что с моей стороны всегда было больше эмоций, больше отдачи, больше чувств, восторга, слов…

Перечитываю свои сообщения, меня снова подхватывает горячей рекой, несет бурно точь-в-точь, как в те моменты, когда я писала ему.

Во мне все до сих пор живо, еще горит, только вместо приятного жара чувствую на своем сердце мучительные ожоги.

Дочерна. Все сожжено.

Ниже ответы-сообщения от Ильи. Они такие короткие, скупые.

Раньше я считала, что это особенность его характера. Он с родителями эмоционально далек, с мамой держится так, словно она — его строгий преподаватель, а он — ее нерадивый студент…

Однако теперь я перечитываю его сообщения и смотрю на них иначе, под другим углом. Понимаю, что дело было не в сдержанности Ильи. Никогда причина не была в его сдержанности!

Причина была в другом — он меня просто не любил.

Никогда не любил…

Если бы любил, на другую женщину бы не полез.

Ведь у нас с ним в постели проблем не было. Я позволяла ему… все. Вообще все!

И он брал, пользовался… Раскрепощал. Зачем?!

Паршиво чувствовать себя всего лишь удобным и красивым приложением к браку…

Листаю, листаю, листаю…

Взгляд замыливается на восторженных сообщениях от меня.

Как только Илью не тошнило от такого обилия сладости?

Останавливаю в рандомном месте.

Пишу о том, что жду его к ужину, прикреплено довольно откровенное фото, намекающее, как сильно я хочу провести с ним время в постели.

В ответ куцое:

«Постараюсь освободиться пораньше. Но на работе завал. Можешь перекусить, не сиди голодной»

И вот это я считала за проявление его любви и заботы обо мне?!

Да это же… полное отсутствие любви!

Как слепа я была, когда хотела верить в его чувства!

Не видела всех его граней, рисовала на их месте что-то новое. Влюбилась в придуманный образ… Ничего не видела, не хотела видеть.

Не помню, как я провела тот вечер.

Но точно знаю, что такой вечер был не один. И не два…

Их было немало.

Его скупые отговорки, и я вновь оставалась одна.

Все эти обещания со стороны мужа были пустыми отговорками и больше ничем.

Безумное отчаяние в груди бьется раненой птицей: как мне стереть свою память?

Как вырвать из груди остатки привязанностей?!

Одно я точно знаю: я не дам себя вновь обмануть…

***

Операция проходит успешно, по словам врачей.

Если не возникнет осложнений, на четвертый день меня выпишут на амбулаторное долечивание.