Умная судьба
Шрифт:
Вовка решительно плюхается на диванные подушки, с лёгкой улыбкой слушает мою болтовню, рассеяно поглаживает мягкую тёмно-вишнёвую кожу обивки, постепенно его улыбка делается лукавой, наклон головы, неспешный тяжкий мах ресницами, блядь, рот бы мне не раскрыть, да не покраснеть бы ещё мне…
А этот… зеленоглазый вдруг упругой пружиной вскидывается с дивана, чуть наклоняется вперёд, смотрит на меня, наклоняет голову, смотрит в узор паркета, раскидывает в стороны руки, и, жужжа, словно лёгкий спортивный самолётик, покачивая руками, которые сейчас не руки, а крылья, маленькими шажками начинает движение-полёт по кругу моего кабинета. И снова лукавый взгляд искоса, и уже какая-то хитринка, и у
Кто мне может объяснить тайну? Отчего мы становимся дураками? Всё же мне ясно, у меня же такой свой растёт, Пашка и не такое ещё мочит, - да и ещё похлеще я трюки видывал, был у меня мальчишка, хоть он и ушёл, а я его не стал удерживать, тому мальчишке было просто интересно попробовать, я ему только для этого был и нужен, но он был такой же лукавый хитрец, осознающий свою силу, и он выкидывал и не такие номера!.. Хотя Белов только прицелился, и ведь сразу же попал в меня, с первого раза, - блядь, что же меня ждёт, когда зеленоглазый пристреляется? Кайф!
– и ещё миллионы эпитетов, так, кажется, и ни один из них… но я сейчас подбит, какой это кайф, блядь, это ТАК…
Я, стараясь не закашляться, сглатываю сухость во рту, обхожу свой стол, сажусь в кресло, упираю подбородок в сложенные на столе кулаки, прищурившись, смотрю на Вовку, та-ак, и ещё пристальней, с ног до головы, что ж, зеленоглазый, давай кто кого, у меня ведь точно такие же два зелёных ствола, и калибр тот же…
Мама дорогая, покраснел, и забыл сразу, что он истребитель, то-то, я же… Ладно, потом продолжим, Белов, я тоже люблю такие дуэли. А Вовка скрывая секундное смущение, засовывает руки в карманы своих джинсовых шортов, с независимым видом оглядывается вокруг, поджимает губы, - чуть, пожалуй, тонковаты, - да нет, просто он их так поджимает, - Вовка уважительно качает головой, смущение прошло, - а что, он же подросток, нормальный, - и он уже знает, что он меня подбил, - чего бы это ему смущаться, - щас, - пусть вон я смущаюсь, - нечего, - а уважительный кивок, это на шкафы…
– Да-а, книги… у меня тоже есть КНИГИ.
– А почему так значительно, фантастика, что ли?
Вовка смотрит на меня с сожалением, что ж, дураков ведь надо жалеть…
– Фантастика тоже есть, мне нравится, но фантастика, дядя Илья, это… книжки, - мама дорогая, какие нотки в голосе у Белова, и кто из нас Федон, а кто Сократ?
– А КНИГИ, это у меня про авиацию!.. Ну что ещё?! Чо я сказал-то?!
Наповал!!! Я роняю голову на стол, меня сотрясают… да нет, не рыдания, хотя я и на грани, меня трясёт от смеха, как стол не трясётся вместе моей дурной башкой, не знаю… о-о-ох… это же…
– Вовка… по-го-ди… мама! Прости, Белов, просто я сегодня сподобился уже лекцию по истории авиации прослушать! Да-а-а… Муж моей мамы, Виктор Максимович, он лётчик, в отставке, на бомбардировщиках летал, честно. Он мне регулярно такие лекции читает… Нет! Не буду я тебе рассказывать, про что! Нет, сказал, сам с ним познакомишься, пусть он тебе лапшу эту на пропеллеры вешает, а меня уволь!
– Слово, дядя Илья? Слово?
– Э-э-э, ладно, хотя, чувствую я, что пожалею. И вот что… А?
– Йес!
– и Вовка меня уже не слушает, он добился от меня слова, он продолжает облёт, вираж, разворот, и он перед одной из витрин с Коллекцией.
– Та-ак, а это что? Это ножи что ли? Вау!!! Вау, дядя Илья…
– То-то и оно, что вау, это, Вовка, не просто ножи, не только ножи, это ещё и искусство, - я встаю из-за стола, подхожу к Вовке сзади, и вдруг чувствую, что он ждёт, и тогда я кладу ему
обе руки на плечи, - решаюсь, и осторожно опускаю свой подбородок на его макушку. И Вовка не отстраняется, не вздрагивает, я угадал, - нет, он не плывёт от моих прикосновений, не время, но ему хорошо.– Это… Я понял, что искусство, - Вовка чуть двигает головой, устраивает мой подбородок поудобней, и указывает пальцем в толстое зеленоватое стекло: - Вот этот. Как красиво! Свет от луны на воде, как настоящий… Как это сделали, вообще, нарисовано, что ли?
Я одобрительно пожимаю мальчику плечи, а Вовка спокойно кладёт свои ладони поверх моих рук…
– Белов, я в восхищении! Погоди, я серьёзно. У тебя есть вкус, парень, это Александр Корешков, он один из лучших, на мой взгляд, - Мастер, понимаешь?
– и ты прав, это и в самом деле нарисовано.
– Как же можно на железе рисовать?
– Это сталь, и по стали можно, как видишь, а нарисовано… не карандашами, конечно, - кислота, - точнее, хлорное железо, такой специальный состав. Ладно, это очень сложная техника, - в исполнении Корешкова, во всяком случае, а ты скажи, что ещё нравится?
– Вот, - Вовка уверенно показывает подбородком, наши головы синхронно качаются, и моё сердце тоже начинает биться синхронно с сердцем мальчика… - Клёво, олени, будто из золота.
– Да. И это золото. Правда, Белов, говорю же. На голомени наносится тончайший слой золота, потом протравливается в виде рисунка… тоже непросто.
– Да ясно, что непросто! А его кто сделал, тоже Мастер?
– О, это Мастер, точно, - живой классик! Берсенев, - его работы с пятидесятых годов по музеям хранятся. Кстати, наш земляк, Златоуст, это у нас в области.
– Дядя Илья, а как вы сказали, голо…
– У тебя психика, Вовка… ничего смешного, - голомени, так стороны клинка называются!
– Ну и пусть себе называются, но ведь прикольно, - голо-мени! А какая это у меня психика?
– Без комментариев… О! Пашка, пришёл, кажись…
Ладно, пусть мои пацаны обнюхаются, - решат, скалить им зубы или помахать хвостами, - впрочем, я уверен в обоих, скалиться они друг на друга не будут, - но ведь это ритуал, пусть…
Надолго мы их не оставим, разумеется, - всё-таки, они впервые друг друга видят, и мы к ним тотчас вернёмся, но пусть чуть побудут вдвоём, а мы поговорим о…
Нет, господа! Вернёмся сейчас же! Не вправе я лишить вас представления о первой встрече этих двоих, и хотя ничего особенного и не произошло, но это же первая встреча моего Пашки и моего Вовки.
А поговорить ещё успеем…
– Вот, Паш, с этим человеком я и хотел тебя познакомить…
– Да? Знакомь… Не, погодь, мы ж не девицы, чо ж нас, не надо нас представлять, сами… - Пашка, гадость, так и не надел футболку, а надел свою любимую лёгкую клетчатую рубашку, и она у него нестиранная, и нараспашку, как всегда, - но это ладно, ведь он решил быть дружелюбным, и он решительно суёт Вовке руку, но смотрит так, - всё же оценивающе, это ведь его территория…
– Паша.
– Вовка.
Не дам я им паузу, не надо сейчас пауз.
– Павел, этот парень, - рекомендую, - хороший парень. Мы так встретились… драматично, - и мне понравилось, как он себя повёл, и он мне понравился, вот я его и позвал к нам, - я, понимаешь, хочу, чтобы и вы познакомились.
– Ну-у, познакомимся, конечно, раз ты говоришь, что хороший пацан, тогда конечно, - Пашка смотрит на Белова уже с искренним интересом, ведь Пашка не только мой сын, он мой друг, и он мне верит, - а я другого и не ждал, - но вот чем он меня сильно сейчас удивляет, это тем, что он решил сыграть несвойственную ему роль примерного сына, - это по жизни не его тема…