Упыри

За окном мелькали унылые деревенские пейзажи разрушенных деревень. Давно не ремонтировавшийся асфальт напоминал поле боя после ядерной бомбёжки – вздыбливался, вскипал волнами, испещряясь беззубыми выбоинами и ямами. По всему пути, то справа, то слева от нас зияли разрушенные плиты брошенных строений советских совхозов – коровников, свинарников, ремонтных баз, вскидывали беспомощные руки вверх скелеты ржавых тракторов и комбайнов. Перекошенные деревянные дома вдоль дороги глядели на нас пустыми глазницами выбитых стёкол в окнах. Мы ехали молча, словно в фильме из жанра пост апокалипсиса и за долго время в пути нам не встретился ни один человек. Отец Николай прервал тягостное молчание:

– Посмотри за окно. Видишь? Это же вымершие деревни, тут уж лет десять как никто не живёт, одни только одинокие алкаши, да старики. Разве что кто из заслуженных пенсионеров из города дом построит у реки, чтобы в спокойствии старость доживать. Здесь на всю округу из нормальных вон – один Матвеич, единственный тут кулак, фермер значит. На весь район только он и пашет. И земля его благодарит – что ни посеет, урожай хороший собирает, животину разводит, так та приплод неплохой даёт, потом продаёт, опять же пчёлы, мёд, карпятник свой. И деньги у него водятся неплохие, крепкий хозяин, зажиточный.

Мы проезжали ухоженные, словно по линейке вычерченные пахотные участки, чрезвычайно диссонирующие и кардинально отличающиеся от всех бесхозных, загаженных, брошенных полей, где в былые советские годы колхозники выращивали кукурузу, рожь, пшеницу, а сейчас поросших бурьяном и коноплёй и простиравшихся бескрайними просторами по всему пути. Мне даже показалось, что мы едим по совсем другой стране, как будто переместились в пространстве куда-то в Европу. Участок дороги, по которому мягко катилась машина тоже был непривычно отремонтирован, практически с идеальным асфальтом, по обе стороны от него бодро колосилась рожь, подсолнечник и кукуруза, ровными ухоженными полями, набухшими початками. Между геометрически выверенными пашнями виднелись ровные современные постройки, выкрашенные в необычные, яркие цвета.

– Удивляешься? Да, красота… Любо-дорого посмотреть, всё по европейским технологиям. Техника у него вся немецкая, да американская, нашу не признаёт. А это ведь всё он, Матвеич, единственный тут настоящий мужик, фермер. И семья у него большая. Всё сам с родными поднял, теперь вон ездит на крузаке, вертолёт у него, пшеница самая лучшая на районе, мясо парное, сыры, мёд. Даже торговую марку открыл «У Матвеича». Да ты видел, наверное, в городе. Вот так то, можно значит жить, если уметь и хотеть работать. Он, кстати, тоже воин-афганец.

Батюшка примолк и задумался, как будто его накрыла волна воспоминаний.

– Да, а вот мы и подъезжаем. Вон, видишь вдали крыши домов? А вон указатель, это Покровка. Сюда-то мы с тобой путь и держали. Ну что ж, пришло время тебе всё рассказать. Я тебе уже говорил, что я, в силу своих обязанностей и веления души, восстанавливаю разрушенные Храмы по деревням. Дело это богоугодное, но сложное, финансирования на него нету, всё делается за счёт пожертвований. Покровка деревня раньше большая было, при совхозе «Серп и молот», а сейчас совсем помирает. Народу осталось в ней человек тридцать всего, большая часть – старушки, есть пара дачников, коттеджи у пруда поставили, из бывших, солидные люди, правда одинокие, да ещё семейка алкашей. Вот с ними проблем больше всего – прут всё, что плохо лежит.

Впереди, среди бескрайних, не возделываемых, брошенных полей, действительно показались треугольные крыши деревенских срубов. К ним тянулись перекошенные деревянные столбы линии электропередачи с провисшими проводами, местами совсем сгнившие, накренившиеся и удерживаемые от падения как раз теми самыми электрическими кабелями. По пути нам встретился голубой указатель «Покровка, 3 км». Мы въехали в казавшуюся мёртвой деревню. Ставни почти всех домов были заколочены, а те что не заколочены – выбиты. Давно не крашенные дома, облезшего синего и зелёного цвета грустно пролетали слева и справа, покосившиеся завалинки и некогда резные палисадники были пусты.

– Да… Вот она русская глубинка, – философски сказал вслух я. – какими богатствами обладает Россия! Какие просторы, какие леса, поля, ведь всё есть! Ни в одной стране мира таких богаств нету! И всё это брошено, загажено, пропито, прости Господи. Вот отдай все это катайцам, да они за один год тут такого наворотят…

– Вот потому-то и не отдают нашу землю-матушку басурманам разным, что они тут «такого наворотят», – вторил мне батюшка Николай, – так вот, брат Даздраперм, прав ты во многом, но это не главное. Я вот хочу понять и никак всё в толк не могу взять – почему в такие солидные организации государственные, как у вас, директорами ставят упырей?

– Да я вот тоже хотел бы это узнать. Почему такие упыри, как этот «Виктор Сергеевич», становится генералами, – полностью согласился с ним я, – а хорошие правильные парни, типа меня, меняют им антенны на крыше с риском для жизни.

– Да нет, ты не понял, я без шуток, – впился в меня своими голубыми глазами Серебряков-Николай, играя желваками на скулах, – это не в переносном смысле. Я имею в виде настоящих упырей. Ну вурдалаков, вампиров, кровососов, если тебе так удобнее и понятней.

– В смысле кровососов? Типа гнёт народа? Верхи не могут, низы не хотят и тому подобное? Вперёд на баррикады? Вроде церковь такого не одобряет, – изумился я, всё никак не осознавая, что он мне хочет донести.

– Да нет, политика тут не при чём. Самые обычные кровососы, которые кровь сосут из шеи. Ну исчадия ада, продавшие душу дьяволу за вечную жизнь и богатство, – спокойно, как будто это само разумеется, сказал Николай.

– Да ладно, сказки всё это! Неужели Вы, батюшка, в самом деле верите в эту чушь и мракобесие? – иронично ответил ему я, не чувствуя подвоха.

– Не только верю, но и доподлинно знаю. Ну вот скажи мне, не замечал ли ты, что как Упырёв этот твой пришёл к вам, народ стал хиреть и умирать и все как один от естественных причин?

– Ну есть такое… Всё-таки экология, возраст…

– Да нет, брат, ни экология, ни возраст здесь не при чём. Дело в том, что люди не могут долго жить рядом с кровососом, он забирает жизненную энергию, при чём ему достаточно её высасывать не только физически, но и духовно. Вот скажи, часто они народ ругают?

– Да каждый день, целыми пачками низводят, обзываются, глумятся, что есть, то есть.

– Вот. Это они так подпитываются вашей энергией, вампир же он не только кровь сосёт, он ещё и душой кормится. А вот у тебя лично бывало такое, что раскатают тебя ниже плинтуса на совещании на ковре, а потом тебе плохо, сил нет, тошнит?

– Да каждый раз.

– Вот и сложи два плюс два. А ещё при этом Викторе Сергеевиче наверняка есть такой его слуга, с противным жабьим лицом, его главный помощник и советник, который тоже посасывает энергию, такой с подлыми глазами? Какой-нибудь его зам, которого он откуда-то притащил, только откуда никто не знает?

– Да… есть… Асмодей Чернобаба, такая отъявленная мразь…

– Ну вот видишь, что и требовалось доказать! Чернобаба этот – гуль, сверхъестественная сила, поддерживающая кровью лояльность, что делает его лучшим слугой вампира из всех. Имя-то какое себе взял – Асмодей, демон похоти. Совсем страх потеряли, упыри проклятые, ничего не стесняются, в открытую работать стали! Ну и конечно у них в кабинетах всегда холодно, шторы задёрнуты и есть секретная комнатушка, куда они никого не пускают? Верно? Там, кстати, гробы стоят если что, они их обычно под диваны стилизуют. Что, не так скажешь?

Конец ознакомительного фрагмента.