В погоне за облаком, или Блажь вдогонку

Когда Дружников сыто откинулся на спинку стула, бросив крахмальную салфетку на край стола, я поняла: пора.

— Лёш, а где Артём?

Тот посмотрел на меня длинно, словно пытаясь проникнуть в мои мысли. Я знаю, что "длинно смотреть" неправильное словосочетание. Я ж на этом собаку съела! Но Лёшка сегодня вообще какой-то другой, неправильный. На себя непохожий. Затейливый, вот. И вещи творит, которые творить не способен. Вот и взгляд этот. Не долгий, нет. Неправильный, как и сам Лёшка. В общем, не смогла я идентифицировать этот взгляд. Вернее, сам-то взгляд вроде и вполне обыкновенный. А вот воспользовался им Лёшка по-чудному. Длинно, одним словом.

Усмехнулся кривовато:

— Не веришь, значит. Я предвидел. Не хотел демонстрировать. Зачем тебе лишняя боль?

Его слова царапнули предчувствием. Как-то слишком уж он спокоен. Вроде правду сказал. Но ведь то, что он сказал о Тёме, не может быть правдой. Или может? Нет, не может. Иначе лучше бы он убил Артёма, пока я сама его не убила.

— Скажи, ты его убил? — с надеждой спросила я. Полчаса назад я бы содрогнулась от такой постановки вопроса, а теперь ничего, вроде так и надо. — Или не ты, а братья твои.

— Какие братья? Я один у родителей, тебе ли не знать.

— Еще бы, попробуй двоих таких выдержать. Ну эти твои. Мордоголовые. И без волос. Братки, вот.

Лёшка рассмеялся:

— Братки у бандитов. А я человек порядочный, мне братки ни к чему. У меня есть помощники, есть сотрудники, есть друзья. Братков, извини, не имею. А гэбист твой жив. Кому он на фиг нужен? Если он на что и способен, так только девкам мозги парить. Не ожидал, что ты на такую дешевку клюнешь.

Кто бы говорил! Колхозник чертов.

— Где Артём?! — сквозь зубы повторила я.

— Женя! — позвал Дружников через плечо, и для верности щелкнул пальцами.

Через мгновение откуда-то выплыла женщина неопределенного возраста в крошечном белом переднике поверх черного строгого платья, и передала хозяину конверт. Я злорадно отметила: таки не удержался от тупого подражательства лордам.

Вынув из конверта несколько фото и сложенный лист бумаги, Лёшка протянул их мне:

— Я знал, что ты не поверишь. Пришлось задокументировать. Тебе будет неприятно.

На всех снимках был Артём на фоне черной машины. В смокинге, в котором я видела его у загса. Только бабочка теперь была развязана и болталась на шее фигурной веревкой. Можно было не сомневаться: фото свежайшие, сегодняшнего "разлива". На одном из них Артём крупным планом демонстрировал рукописный документ. Текст читался плохо, но это, вне всякого сомнения, был Тёмин почерк. Трясущимися руками я развернула прилагавшуюся к снимку бумагу. Так и есть: тот самый документ, что Тёмыч демонстрировал на фотке:

Расписка.

Отказываюсь от женитьбы… в обмен на автомобиль БМВ-525… Обязуюсь не вступать в контакты с бывшей невестой. Претензий к Дружникову А.Н. не имею.

Дата,

Подпись

Слезы не позволяли прочесть расписку целиком, из-за них буквы в глазах расползались в разные стороны.

Это его почерк, никаких сомнений. Смущенная морда Тёмыча на фото свидетельствовала: ему было стыдно, но отказаться от подарка судьбы он не смог. Он продал меня. За несчастную БМВ какой-то там модели. Он меня продал.

Пора привыкать, меня теперь все продают. Артём хоть не продешевил, машину за меня взял — зачем ему Боинг? А почем меня продали Сонька с Галкой? А матери Дружников сколько за меня отвалил?

Истерить не было сил. С шумом отодвинув стул, я встала и пошла в темницу. Добровольно. Если так, если весь мир против меня — не нужен мне такой мир. Я сама от него в темницу спрячусь.

О-го! Вот это она сегодня дала.

Вслед за героиней Наталья встала из-за стола. В отличие от романного, ее стул неприличных звуков издавать не стал — колесики бесшумно скользнули по паркету. Пальцы едва разгибаются. А ведь ей еще капусту на борщ шинковать. Муж ее завтраками кормит, дочку в сад водит. Нельзя еще и борщи на него взваливать.

Или позволительно когда-никогда? Наталья устала сегодня чудовищно. Наверное, можно позволить себе немножко полентяйничать. Ей нужно многое осмыслить. У нее сегодня трудный день.

А муж… Что муж? Ему не привыкать. Работа у него такая: о девочках своих заботиться. О старшенькой и о младшенькой. Прямая мужская обязанность.

Ночью снова пришел Лёшка.

Наталья знала, что он придет. Откуда? Он говорил? Предупреждал? Этого она не помнила. Просто знала: придет ночь, а с нею Лёшка. Вернее, Лёша.

На этот раз она подготовилась к его визиту. Настроила себя как надо. Она замужняя женщина, и плевать ей на то, какими стали его руки.

У тебя был шанс, Лёша. Хороший был шанс. Тебе столько лет было дадено, чтобы меня в себя влюбить. А что сделал ты? Ты подарил мне пример, каким мужчина быть не должен. Если хочешь знать, я мужа своего к себе подпустила только из-за сравнения с тобой: раз целуется лучше тебя — значит, к нему стоит присмотреться. Вот и присмотрелась. Ты сам виноват, Лёша.

И не надо тянуть ко мне руки! Я знаю, что они уже давно не крюки. Знаю, что очень даже настоящие. Значительные. Поэтому и не надо. Потому что слишком поздно они такими стали. Потому что я как стальными канатами связана мужем и дочерью. И никому теперь неважно, хочу ли я, чтобы твои руки снова ласково чесали меня за ушком — я не поросенок, Лёша! У меня теперь свой Поросенок, которого я никак не соберусь познакомить с логопедом. Завтра все брошу и пойду.

Не нужны мне твои руки, Лёша. И ты не нужен. Ты никогда не был мне нужен, и сейчас ничего не изменилось. Понял?

Но ты все-таки не уходи. Ничего не будет. Ни сейчас, ни завтра. Никогда. Но ты все же не уходи. Побудь со мной, Лёша. Принеси малинки. Накорми меня ароматными ягодами из своих рук. На этот раз я оценю твой подвиг, и плевать на комариный трупик, прилипший к твоей щеке. Почему я запомнила его? Я не помню, как ты смотрел на меня, не помню вкуса малины. Но я помню комара, которому не посчастливилось попасть под твою тяжелую руку — я ведь знаю, какими тяжелыми были тогда твои руки. Не то что сейчас.