О, ничего не происходитВ моём растерзанном пространстве,Лишь цены взлетами изводятИ плачут скорбные финансы.И ничего не происходит.Лишь город, скорчившись у моря,Из страха выход не находит,И мёрзнет в голоде и горе.Да, ничего не происходит.Лишь бабки клянчат у торговокПоесть чего-нибудь, и бродятУ баков мусорных, в обмотках…Нет, ничего не происходит.Лишь в не отопленных квартирахДетей болезненность изводит.И бродит призрак суицида…– Ну, что вы, что вы! Все в порядке, —Смакуют те, кто верховодит, —– По плану –
кризис и осадки,И ничего не происходит…
«Много лет проживаешь в Америке…»
Много лет проживаешь в Америке.Отчего же скажи, от чего,По ночам часто бьешься в истерике,Вспоминая ТОТ мир из снегов?Вроде жизнь твоя чинно отлажена,И права твои защищены.Но душа от печали надсажена,Эхом прошлого мысли полны.Отчего, наслаждаясь изысками,Изобильно – богатой страны,Ждёшь посылки с родными ирисками,И Ростовские носишь штаны?И сквозь толпы несёшься к прохожему,От него слыша русскую речь,Собирая из прошлого крошево,Чтобы русскую душу сберечь.
«Я убеждалась много раз…»
Я убеждалась много раз:Тот любит искренне и верит,Кто чувствует не напоказ,И говорит не лицемеря.Лишь убежденные ханжи,Притворно любят и страдают,Не зная, как они смешны,Когда на публику играют.Крестясь под ликами икон,Прошепчут ближнему проклятья;Всех, осудив со всех сторон,Вновь поучают: «Верьте, братья».Кто верит всей душой в НЕГО,Кто любит истинно и страстно,Не ждёт оваций, оттого,Что лицемерие опасно…
«Стучала осень по вискам —…»
Стучала осень по вискам —Дождём настырным о карнизы,Пытаясь приучить к тискамМоей затворнической ризы.Сливаясь сонмом голосовИ окружая осужденьем,Толпа ковала мне засов,Уничижая достиженья.Пусть я наивна и слаба,Впадая в серое унынье…Но всё же, жгу в себе раба —Уж лучше быть одной, чем с Ними…
Город
Провинциальность тишины,Непервосортного курорта,Где в зимнем сумраке слышны:Лай псов, стук в чьи-нибудь ворота,Шум проезжающих машин,И редкие шаги прохожих.Здесь даже блеск скупых витрин,Растормошить покой не может.В оцепенении недель,Наедине с собой оставшись,Приняв и слякоть, и метель,На волю всем ветрам отдавшись,Пытаясь, что-нибудь вершить,Свой смысл особый постигая,Вникая в суть своей души,ОН о себе вдруг вспоминает…
Лунная соната
За белым роялем,В манто из песца —Момент уникален,Как ты, без конца.И лишь в полумраке,Изящной рукой,По клавишам – взмахом,Смываешь покой.И льется соната,Хрустальным дождём.И с лунным закатом,Мы в небыль уйдём…
«Познав всю прелесть красоты…»
Познав всю прелесть красоты,Уже уродство не пугает.Не жжёшь, в тоске, свои мосты —Не в маске счастье, каждый знает!Сегодня ты обречена,Ловить восторженные взгляды,Вниманием окружена,Словами лести, до упада.А завтра, перейдя порог,Безжалостного увяданья,Останется сухой цветок,И сладкие воспоминанья.
Обстоятельства
Пока
мы очень молоды,Нам многое прощается,Огни большого города,Для нас одних включаются.И предложенья сыплютсяИз «рога изобилия»,Давая нам насытитьсяНадуманной идиллией.Подходит время зрелости,И просветленья разума.Мы, ошалев от смелости,Спешим себя навязывать.С улыбкой настороженной,Нас принимают вежливо.Пока ещё восторженно,Тайком – уже насмешливо.Чинами обзаводимся,Живя в любви и радости,И поводом становимсяПрезренья или зависти.Весь мир для нас вращается,Пока ещё отлажено.Но впереди сгущаютсяПроблемы тучей сажевой.И жизнь тяжелым бременем,На плечи камнем валится,Тем удручённым временем,Что – «старость», называется.И в тягость вдруг становимсяРодному окружению,К небытию готовимся,Как будто к поражению…От юности, до старости,Волна прозренья катится:КАК ПРИМЕМ ОБСТОЯТЕЛЬСТВА,ТАКОЙ И ЖИЗНЬ ОКАЖЕТСЯ.
«Душат, душат слёзы —…»
Душат, душат слёзы —Кофе бы глоток.С колкостью занозы,Эти десять строк:С глянцевой обложки,Смотрит на меня,Мир, что понарошку,Вдаль зовет, маня!И кричит реклама,Душу бередя:«Ждут моря и страны,Погостить, тебя!Пляжи и отели,Корты…», только вот,Мне то, что за дело,До чужих красот?К ним нельзя прорваться,Сквозь суровый быт.Лишь во снах мне снятся,Токио и Крит.
Мечта
Здесь всё подчинено мечте:Труды, надежды и заботы,Хождения по суете —Её, во имя, все работы.Мечта – как идол вознеслась,На пьедестал благоговенья,Как призовой иконостас,В награду за мои лишенья.К ней каждый день несу цветы,Ей, посвящая все сюжеты…Но если б не было мечты,Зачем тогда и жить на свете?А так, есть смысл земных путей,К мечте ведущих, в предвкушеньи,Осуществленья. А за ней,К другим мечтам, опять стремленье.
Болезнь
К вечеру я буду слишком больна.Солнце нырнёт в зашипевшее море.Ты, как лекарство, предложишь вина.Тёплый кагор я приму, не поспорив.Вечер. Спадает дневная жара.С пляжа идут утомлённые люди.Я вместе с ними купалась вчера,И подхватила, нелепо, простуду.Музыка в барах призывно зовёт,Повеселиться в приятнейший вечер.Только меня лишь постель моя ждёт,И со здоровьем желанная встреча.
Без любви
Щедро сахарной пудрой обсыпаны,Эти яблочки запечённые,Словно белой зимою испытаны,И морозами закалённые.Вот ведь странная ассоциация,Возникает от яблок сморщенных —Моих тайных дел апробация,Поварихи доморощенной.А весна «не мычит и не телится»,Обжигая вновь ветром северным.Ни во что мне уже не верится,И рецепты любви растеряны.Яйца термо наклейкой украшены,В блюде выстроились пасочки;Словно праздником, ошарашены,Куличи обступили вазочки.Этот праздник весны – Воскресение,Ритуальный намек радости.Отчего ж пребываю в смятении,И жую ледяные сладости?..