И только сердце без любви,В груди холодной льдинкой стонет,И веский довод: «Се ля ви»,Надежду на любовь хоронит.Нет, всё нормально, жизнь, как жизнь,Под наблюдением рассудка,Где страсть – постыдный атавизм,И непристойнейшая шутка.О! Где тот миг полета снов?Где взрыв душевного порыва —Где в буре чувств не надо словИ чародейского огнива?Где нега тихих вечеров,И тело, млеющее в страсти?Среди безвременных постов,Себя всё спрашиваю чаще…
«В безбрежном
море, из любви и лжи…»
В безбрежном море, из любви и лжи,Где волны слов бьют и ласкают душу,С тобою мы возводим миражи,Лишь только нам принадлежащей суши.И удержать видение спеша,В пучину волн бросаемся бесстрашно,Вдруг истину в себе перемешав,Забыв, что было замыслом вчерашним.Песок зыбучий временной воды,Стечёт, смешавшись с волнами раздора.И лишь любовь выносит из беды,Где зависть ближних, нас брала измором.Я аллегорией опять грешу.И выражая суть, разбавив жижеВодой – словами, выразить спешу,Что счастье лишь в любви,а не в престиже…
Обрыв
И зачем мне это надо?Снова ветер в голове.И шальная эскападаУготовывалась мне.Только сердцу не прикажешь:– Здесь совсем чуть-чуть люби,Жизнь свою игрой украсишь —В ней печали утопи…Нет игры. Есть правда жизни,Есть ловушки на пути —Зубы в оправданье стисни,В омут страсти улети.И опять бездарно тратяБурный всплеск любви своей,Вдруг увижу, что некстатиЭтот дар душе твоей.Для тебя любовь – лишь проза,Обладания порыв,Моё тело – страсти доза.Для меня же ты – обрыв…
«Прикосновенья нежных рук —…»
Прикосновенья нежных рук —О них я вспомнить не решаюсь.И, вызвавшие сердца стук,Я чувства, пряча, каюсь, каюсь.Моя запретная любовь —О ней не вымолвлю ни звука.На расстоянии разлук,Быть без тебя такая мука.Но может, выдумала яОпять и чувственность и страсти?Любовь ненужную тая,Я вновь в её коварной власти…
«Много думала и читала…»
Много думала и читала,Посвящала другим стихи.Но о Вас я, увы, не знала —Вот ведь плата мне за грехи.Вёсны быстро сменяли зимы,В кутерьме пролетавших лет.Я, возможно, была любима.Но всё кажется, будто – нет.Окрутили меня проблемы,Как коварный, ненужный сор.И хоть были Вы часто немы,Я вела с Вами разговор.Было легче в листке бумажном,Где сама набросала лик,Отыскать Ваш ответ о важном,Не листая десятки книг.Что теперь мою душу гложет?Растеряв по пути мечты,Всё же верю в любовь. И может,С Вами мы перейдем на «ТЫ»?
Курортный роман
Очень скоро я узнаюО тебе всю неприглядность.А пока что пребываюВ состоянии – псевдо радость.Знаю, скоро грянет осень,И в бездушии покоя,Ты ответишь на вопросы —Только письменной строкою.Скоро будут
обещанья —Не забыть меня на веки —Лунных истин излиянья,Нереальный эпос некий…Где-то есть жена и дети —Мысль об этом упускаю,И известие об этом,Я пока еще не знаю.О, курортные романы —Одиночества решенье:Взлёт души, а после – раны.А затем – опустошенье…
«Люблю всё больше безнадежней…»
Люблю всё больше безнадежней.С какой – то тайною тоской,Как лист, кленовый, придорожный,Я трепещу перед судьбой.Мелькают тайные сюжеты,Во снах, придуманные мной:Любви несбывшейся приметы,В моей аскете неземной.А кто – то скажет: «Вот, бесстыдство!»Читая о любви стихи.Не зная – это просто средство,На деле, не вершить грехи…
«Боль в сердце глуше, глуше…»
Боль в сердце глуше, глуше.Время смывает дни.Может, так даже лучше —С небылью быть сродни?Вот, я уже забыла,Как ты умел шутить,Как я тогда любила,«За нос» тебя водить.Мир, где мы были вместе,Нынче театр теней.Это такой обычай,Видно, терять друзей.Кажется, только в прошлом,Был фейерверк страстей.Издали всё хорошимВидится. И светлей.
Любовь – мелодия души
В весенней сутолоке дней,Устав с депрессией сражаться,Так хочется любви дождаться,Мечтая только лишь о Ней!ОНА – мелодия души,Что сотни раз во мне звучала,И вдохновенье означала,Подняв до трепетных вершин.Кого любила? В том ли суть?!Я обожала состоянье,В котором обретала знанье,И смысл, и мой дальнейший путь.И я светилась изнутри,Таким невыразимым счастьем,И наслаждалась нежной властью,Что может лишь любовь дарить.Она – неведомо к кому.Но ведь совсем не в этом дело!Любовь, тот эликсир для тела,Что я душой в себя приму.
«Ты спишь на белых простынях…»
Ты спишь на белых простынях,Расшитых яркими шелками.Персидский кот в твоих ногах,Забылся радужными снами.Твоя холёная рука,Блестит неснятыми перстнями,И в драгоценностях, века,Мелькают сонными тенями.Стекает свет по ночнику,Едва покои, освещая,Где ты, подобная цветку,Вселенную любви вмещаешь.И веки трепетно дрожат,По прихоти сонливых истин.И в кулачке твоем зажатКлочок – от присланных Им писем.
«Подари мне, милый друг…»
Подари мне, милый друг,Память канувшего лета.Я приму из твоих рук,Всю таинственность секрета.Где-то красная звезда,Вспыхнула из бездны ярко —Сквозь бинокль красота,Разлилась по венам жарко.Может, Этого ждала,В серых буднях аскетизма,Чтоб манила и звала,Странность таинства, сквозь призму?Чтоб в лавине глупых дел,Ощутить внезапный трепет,Оттого, что ты сумелВзгляд мой равнодушный встретить?..