Вдох Прорвы

— Как так?

— Вот так… Как ты это сейчас делаешь.

— Я думала, тебя это не трогает.

— Трогает, — угрюмо ответил я. — Я не могу понять, что ты здесь делаешь.

— Я ответила на твой вопрос.

— Это не ответ. Это — чушь… Потом, откуда у тебя все это? У тебя что, богатые родители?

— Что значит, богатые? — спросила она.

— Богатые, — сказал я ей, тоном школьного учителя, — это такие люди, у которых много денег.

— Я вспоминала тебя, — сказала она. — Зря ты отказался от моего подарка, мне хотелось, чтобы ты не отказался тогда… Я не знаю, богатая ли моя мама, а отца я не помню, и никогда не видела… Мама говорила, когда я родилась, он дал мне имя, он прошептал мне его на ухо, так, чтобы услышать его могла только я. Потому что это было только мое имя, и предназначено оно было только для меня. Даже мама не должна была его знать… Но я была совсем маленькая и не запомнила его.

— Зачем ты не хочешь жить? — глупо повторил я. — У тебя же все есть… Ради таких апартаментов, люди как раз и хотят жить. По сто и двести лет… Продливают себе жизнь, как могут. Мне сейчас кажется, что у тебя есть столько, сколько нет ни у одной девушки. Ты, как сыр, — можешь купаться в масле, сколько захочешь… Купаться, купаться, — потом выйти замуж, за себе подобного. Того, кто сможет поддерживать уровень жизни, к которому ты привыкла. Так кажется, — у вас принято. Будешь опять купаться в масле… Если ты — добрая, займешься благотворительностью. Если — злая, будешь перемывать кости себе равным, и скупать драгоценности. Если, и так, и этак, — займешься и тем, и этим… Или вообще можешь ничем не заниматься…

— Замуж нужно обязательно?

— Ну, вообще-то так принято. Выходить, в конце концов, когда нагуляешься, замуж.

— Ты стал другим, — сказала она. — В тебе появилась злость. Раньше ее не было… Говоришь одно, а хочешь, чтобы я оказалась не такая, как ты говоришь, не такая, как все… Я не такая, как все… Подумай сам, если бы я была нормальная, с какой стати мне нужно было здесь жить. И лечиться.

— Ничего не понимаю. Я видел сегодня сумасшедших… Я не понимаю, чем ты больна…

— Я неделю копила снотворное, и, когда его стало достаточно — выпила. Потом пошла в ванную, включила горячую воду, разрезала вены бритвой и упала туда… Думала, что сделала достаточно, но здесь кругом телекамеры… Но когда я была там, — встретила тебя…

— Меня? — не понял я.

— Да… Представь себе, ты даже не заметил меня, мне было так обидно… Там сначала очень темно, и почти ничего нет. Мне потом Николай Федорович объяснял, когда человек умирает, он может видеть всякие картинки, биотоки мозга, без притока кислорода начитают беситься и выдавать не весть что, на последок… Если человека вернуть к жизни, он это помнит… Мои биотоки выдали тебя… Ты лежал под каким-то забором и думал. Жевал губами травинку, смотрел куда-то вверх, и глубоко о чем-то думал. Я хотела, чтобы ты заметил меня, потому что была так близко, что могла дотронуться до тебя, но ты так задумался, что ничего вообще вокруг не замечал…

— Забавно, — сказал я. — Значит, здесь полно камер?

— Да, — ответила Маша, — но нас они не слышат. Они только передают изображение, потому что я никогда ни с кем не разговариваю.

— У тебя, наверное, очень строгая мама, раз такой заботливый присмотр.

— Скорее, дядя, мамин брат, — сказала Маша.

— И что? — спросил я. — Отдохнешь и опять кинешься в ванную?

— Вряд ли, — сказала она, — скорее, придумаю что-нибудь новенькое…

Я крутил в этом дебильном холодильнике все гайки подряд, какие только попадались под руку, — никогда еще никаких гаек не крутили с таким остервенением, как я в этом холодильнике.

— Может быть, это от того, что ты живешь в тюрьме? — спросил я.

— Где я живу? — улыбнулась мне Маша.

— В тюрьме, — повторил я. — Ты можешь выйти отсюда? Если захочешь?

— Я никогда не хочу, — сказала она.

— А в тот раз?.. Когда мы с тобой встретились на станции?.. Из какой тюрьмы ты пыталась убежать в тот раз?

— Откуда ты знаешь, что я пыталась сделать?

— Ты электрички никогда не видела. Это значит, что ты всю жизнь провела в каталажке. Потому что, золотая клетка, все равно — тюрьма, как ты ее не поверни… Тебе хоть телевизор разрешают смотреть?

— Мне никто ничего никогда не разрешает. Я делаю только то, что хочу сама.

— Это видно… Сыграть в ящик, и то тебе не дали.

Я, наверное, разозлился. Она была права, во мне появилась злость. Раньше ее было меньше. Она права.

— Ну, обманешь их, в следующий раз. У тебя все получится… Зачем тогда жизнь? Для чего-то она, наверное, нужна, раз тебе досталась. Не для этого же самого.

— Я не знаю, — сказала Маша.

Я посмотрел на нее, и увидел, как она побледнела… Ничего такого особенного я не сказал, чтобы ввести ее в такое состояние.

— Ты думаешь, я не сумасшедшая? — спросила она.

— Откуда я знаю, — сказал я. — Мы с тобой видимся второй раз… Но то, что тебе голову забили всякой ерундой, это точно.

— Ты, наверное, добрый человек, — сказала она.

— Тогда у меня предложение, — ответил я, сам не понимая, откуда во мне вдруг взялась такая склонность к импровизации. — Раз уж я добрый, а тебе все равно терять нечего… Может быть, попробуем отсюда смотаться?

Она опять улыбнулась мне, и опять в ее улыбке я уловил прежнюю иронию.

— Боишься расстаться с имуществом? — спросил я.

— С чего такая самоотверженность? — ехидно, должно быть, желая меня обидеть, спросил она. Но у нее плохо получилось. Я, со своей импровизацией, попал на благодатную почву.

Потому что бледность ее усилилась.

— Ты в метро когда-нибудь ездила? — спросил я.

— Нет.

— А в шестисотом «Мерседесе»?

— Да.

— Покатаешься в метро, — ты же ничего в жизни не видела… Наше — лучшее в мире… Махнем как-нибудь на рыбалку, поживешь в палатке, будешь варить уху. Ты умеешь готовить?

— Я не пробовала.

— Научишься, дело не хитрое… И стирать научишься, не в стиральной машине, в тазу, это так поднимает тягу к жизни…

— Я и в стиральной машине не пробовала.

— Будешь мыть посуду, — если на рыбалке, то в речке, если дома, — то в раковине… В жизни столько интересного. А драить полы, а пылесосить, а штопать носки, а ругаться, а работать где-нибудь, а получать зарплату… Как навкалываешься где-нибудь на постылой работе, ни к какой ванне никогда не потянет, если только на самом деле помыться…

— Ты издеваешься…

— Я говорю, ты ничего не знаешь о жизни, с которой хочешь расстаться… Там такой кайф, если по большому счету. Одни очереди чего стоят…

— Это так заманчиво, — улыбнулась она мне, но как-будто через силу, — а рожать детей можно?

— Можно, — притормозил я, потому что это выбивалось из общего контекста жизненных соблазнов, которые я Маше предлагал.

— Я бы родила тебе ребенка, если ты не возражаешь, — сказала она.

— Мне? — переспросил я, окончательно уже затормозив.