Ведьмочка для художника, или Возвращение в Мир Мечты

— Всё просто. Бесконечно движемся по диагонали. Шаг назад левой, поворот через правое плечо, ноги вместе… вот так… Теперь шаг вперёд правой, поворот… Так… и вместе. Главное — ритм. И раз-два-три, два-два-три, три-два-три…

И мы закружились.

Я спотыкалась, всё плыло перед глазами, и Артур был так близко, как никогда, и у меня постоянно потели руки, и я смущалась ещё сильней, и всё-таки мне нравилось танцевать и быть частью большого праздника.

Когда я выдохлась, мы сели за столик. Артур заказал чай из местных трав вроде нашей мяты и какие-то пирожные, посыпанные какао.

Опять кольнула мысль о деньгах. Где он их берёт? Неужели в Мире Мечты можно жить, совсем не работая? хотела бы я так же. Или он расходует на меня последнее? Но что же я дам взамен? Почему Артур вообще тратит на меня и деньги, и время? Неужели у него нет своих дел? Или я ему настолько нравлюсь, что…

Я ничего не спрашивала. Лишь смотрела в тарелку, стараясь не подавиться.

Мы доели. Было очень вкусно.

Тем временем праздник подошёл к концу. Все сидели и уже обмахивались кружевными веерами. Объявили фейерверк.

Ослепляющие и оглушающие всполохи. Искры, ставшие красными и оранжевыми жар-птицами, что закружились спиралью и умчались во все стороны. Тёплая рука Артура на моём плече. И кулон в форме вытянутой капли, который он вешает мне на шею.

— Это подарок, — так тихо сказал Артур, что я едва услышала.

В тот миг я поняла, что навсегда полюбила Мир Мечты. Даже если он опасен для людей, даже если мне сотрут здесь память, даже если это сон. Пока рядом есть Артур де Вильбург, мне ничего не страшно.

Глава 7. В столице

Я оглянулась.

Мелкой дробью стучало сердце, ослабевшие ноги едва держали меня, и всё внутри так и трепетало в надежде поскорей увидеть те самые тёмные волосы, те близкие черты, тот самый взгляд, от которого я всякий раз в смущении опускала глаза как здесь, в Мире Мечты, так и в своих бесконечных снах.

Но где же Артур? Где ты? Где тот, кто вынудил бросить земную жизнь и вернуться сюда?

— Мирослава! — повторил он.

Я озиралась по сторонам, и всё тревожней становилось, ведь среди чужаков не было родного лица, но вот я наконец увидела того, кто звал. Чёрные волосы, пронзительный презрительный взгляд, на миг брошенный в мою сторону, крылья цвета земли — истинный демон во плоти. Подбежавшая к нему девица в искрящемся платье с волосами-змеями.

— Мира! — повторил он в третий раз, и она повисла у него на шее, обвивая своими змейками.

Вот оно что. Это не Артур де Вильбург. И звали вовсе не меня.

Я застала кусочек чужого счастья, которого лишена сама. Их наверняка ждёт замечательный вечер и целая жизнь, а я обречена бродить по городу в полном одиночестве, без денег, безо всяких сил. Тут я ощутила, как тело моё до того ослабло, что я почти не могла стоять. Надо бы поесть. Раз я попала в Мир Мечты, придётся выживать в нём, пока не вернусь… Но вернусь куда? На Земле меня не ждёт никто, ровно как и здесь, так какая же разница? Разве что закон, по которому меня могут лишить памяти в Мире Мечты. Впрочем, так даже лучше. Не будет воспоминаний, не будет и боли, и горести.

Я вздохнула и зашла в чайную. В этом месте не нужны деньги: работает обмен. Я дала им свою песню, которую часто напевала, когда тоска по Миру Мечты особенно сильно сжимала изнутри грудь и хотелось то ли плакать и вонзать ногти в ладони, то ли мчаться к Артуру, но я выбирала петь.

Я давно хотела, чтобы мой голос звучал в этой самой чайной, где когда-то Артур отдал за обед свою картину. Он сам это рассказывал, и я не знала, какая из работ его. Может, вон та с барашчатыми облаками, бегущими по голубому пастбищу? Или с беспокойным морем, волны которого окрашены фиолетовой тьмой? Или вон тот бесконечный лестничный пролёт, замыкающийся на самом себе и одновременно с этим словно выходящий из картины, вонзающийся в душу зрителя и обновляющий её? Может быть, все?

Окружённая этими картинами, я запела. Тихо-тихо, так что голос порой заглушался уличным шумом, но неизменно всплывал из его толщи и поднимался всё выше и выше, овивая всю чайную, каждого гостя, ныряя в каждую чашку и под каждый стул, огибая каждый столик и проникая в каждую картину на каждой стене — он заполнял всё и вся, обнимал своим звучанием и медленно опускался, и плавно затихал, сливаясь с ветром и удаляясь в бесконечные дали. И пусть никто не понял слов — все поняли чувство тоски и слабой надежды, не могли не понять, я видела это по их глазам, когда несла заслуженную чашку к столику у окна.

Я сделала глоток терпкого чая с бергамотом и задумалась. Где искать? Есть ли в этом хоть какой-то смысл? Столько лет прошло…

Я взглянула в окно, прикрытое кружевными занавесками, и увидела глаз дракона размером с форточку. Глаз сузился и исчез. Я передёрнула плечами и посмотрела в чашку. Тёмная жидкость чуть колыхалась из-за мелкой дрожи в руках. На миг в чае отразилась пушистая мордочка. Я подняла голову и увидела на потолочной балке белую летучую мышь, которая тут же скрылась.

Что за безумие творится в Мире Мечты? Здесь всегда было так странно? Как бы то ни было, придётся привыкать, ведь раз я вернулась, надо отыскать Артура де Вильбурга, пусть он меня и не ждёт.

Я допила чай и вышла, так и не угадав, какая же картина вышла из-под кисти моего потерянного художника.

Уже на улице над моей головой промчалась та самая летучая мышь и подмигнула мне. Где-то я такое видела…

Глава 8. Артур в столице

Он сошёл на станции и двинулся к аллее. Артур точно знал, что Мирослава, если окажется в Городе Мечты, непременно отправится по знакомым ей местам, которых не так много.

Он быстро ступал и постоянно оглядывался: нет ли рыжей копны волос вон за тем углом или в той чайной? А вон та хрупкая девушка на скамейке не она ли? Но нет: блондинка. Или вот идёт кто-то совсем знакомый. Нет, тоже не Мира.

«Но с чего я взял, что она вообще здесь? — думал он, продолжая оглядываться. — Почему из бесконечных дней выбрал сегодняшний, чтобы искать её? Не поздно ли я одумался? — Артур де Вильбург прислушался к себе. В груди быстро и уверенно билось сердце, казавшееся компасом, стрелка которого непременно выведет на Мирославу. — Нет. Не поздно. Прошёл год, бесконечно долгий мирянский год, и если она вдруг вернётся, то именно сегодня. Не может быть, чтобы я ошибался. Просто не может такого быть. Я чувствую нечто странное с того беспокойного утра — когда это было? Неужели только вчера? — с утра, когда что-то теребило, свербило мою душу, что-то толкало то к холсту, то к морю, то ещё куда-то, когда всё внутри рвалось и металось, когда… Что это за чувство такое странное? Будто кто-то дёрнул бесконечно длинную и прочную нить, которая ещё связывает — или мне хочется верить? — меня с Мирославой, и я ощутил это, и, значит, она тоже должна была. Значит, она где-то здесь».

Он снова оглянулся. Сотни существ, сотни голов, сотни душ вокруг — и нет нужной. Артур бесконечно одинок в суматошном Мире Мечты, который так назвали словно в злую шутку, как и земной Тихий океан, где одни бури.

Он наточенным взглядом художника вглядывался в лица, пытаясь отыскать её черты, но мало того, что Мирослава могла — непременно должна была — измениться, так её и просто могло здесь не быть. «Скорее всего, так и есть», — подумал Артур и вдруг увидел хорошо знакомое лицо.

Быстро отвернулся. Хотел пройти мимо. Но Оливия заметила его и стала махать рукой, быстро идя навстречу, рядом с ней важно вышагивал Ричард, который был когда-то лучшим другом Артура. «Бесконечное невезение», — подумал Артур и недовольно кивнул обоим, когда они оказалась напротив.