Верь в меня

Волна колючих мурашек ползёт по спине. Волоски на коже становятся дыбом. Моё тело остро реагирует на его прикосновения, оно томительно ноет в ожидании большего. Мысленно я называю себя слабачкой. Собиралась же динамить его как когда-то, но не получается. Стоило Потоцкому только дотронуться, как моё сердце достало белый флаг. Уже машет им это жалкое создание, сливая в унитаз все бабки, что я потратила на психиатра и антидепрессанты.

Ненавижу себя за эту слабость. Жизнь ничему не учит.

Называется «Здравствуй, любимые грабли». Но в третий раз уже как-то не хочется. Я просто устала.

3. «Соскучился»

С зажатым телефон между ухом и плечом пытаюсь дотянуться до молнии на спине. Это вечернее платье уже реально в печёнках. Я весь вечер мечтала поскорее его снять.

— Красивая невеста у Алексея? — спрашивает мама. Мы с ней уже пять минут болтаем по телефону, хотя я собиралась позвонить всего на минутку, ну как обычно.

— Красивая. Моложе Лёшки на десять лет, представляешь?

— Угу. Представляю. Девочке двадцать, а она уже замужем в отличие от некоторых.

— Мам… — цежу через зубы, знаю: дай ей волю, она быстро заведёт свою любимую пластинку, мол, все давно уже замужем с детишками, одна я в девках засиделась.

— Что мам, Настя? — вздыхает. — Ты хоть букет невесты поймала?

— Нет.

— Нефартовая ты какая-то. Даже букет не поймала, — причитает мама, а я и не спешу ей рассказать, что специально немного отошла в сторону, когда в меня летел этот долбанный букет. В итоге розы шмякнулись на пол, их подобрала какая-то девушка и зал радостно зааплодировал стоя.

— Какая есть. Мам, я к вам в гости на днях собираюсь. Привезти что-то?

— У нас всё есть. Лучше себя привези, а то мы с отцом уже забыли как ты выглядишь.

Закатываю глаза. Началось.

— Мам, мне тут по второй линии звонят. Завтра созвонимся ещё, ладно? — говорю весьма правдоподобно.

Этому трюку я научилась уже достаточно давно, всегда работает. Когда мама включает функцию «промыть мозг» я быстренько придумываю срочные дела или звонок по второй линии. Не хочется ссориться, но и выслушивать стенания — тоже. Мне уже тридцать будет в октябре. Девочка взрослая, поздно воспитывать.

Стук в дверь раздаётся как раз в тот момент, когда я завожу руку за спину в надежде всё-таки расстегнуть молнию на уже ненавистном платье.

Гостиничный номер. Я никого не жду. Это только Потоцкий мог припереться. Я ловко сбежала от него этим вечером, когда он порывался провести меня в гостиницу. Он вызвал такси и пока прощался с молодожёнами, я быстро запрыгнула в первую попавшуюся машину с гостями.

Сделав глубокий вдох, собираюсь с мыслями. Даже не пытаюсь догадываться, как он узнал гостиницу, в которой я остановилась. Пофиг на него и его замашки собственника. Я сейчас просто открою ему дверь и пошлю нахер, скажу, что очень счастлива без него. Он же этого хотел год назад?

Дрожащими руками тянусь к двери.

Открываю, а у самой сердце ошалело скачет по всей грудной клетке.

В нос ударяет знакомый запах мужского одеколона. Взгляд натыкается на пару кожаных туфель.

— Ты?! — шёпотом.

— Я. Или ты ждёшь кого-то другого? — с усмешкой выдаёт он.

Трусливо отступаю. Шаг за шагом.

Ладони от страха становятся влажными. Не то, чтобы я реально боялась Потоцкого — он же не маньяк там какой-то, но всё-таки.

Захлопнув дверь ногой, движется прямо на меня. А я пячусь до тех пор, пока спиной не вжимаюсь в стену. Хотела же послать его нахер, была уверена, что смогу.

Расставив руки по бокам от моего лица, слегка поддаётся вперёд:

— Раздевайся.

— Что?

— Раздевайся. Буду тебя трахать.

От вспыхнувшего приступа гнева ладонями упираюсь в его плечи.

— Ты не охуел, Потоцкий? Пошёл вон из этого номера.

Толкаю со всей силы Данила в грудь, а он перехватывает меня за запястье, заводит их над головой.

— Пусти меня, — прошу тихо, но он не реагирует.

Приблизившись, кончиком носа ведёт по моей скуле, опускается к подбородку и останавливается на шее:

— Я хочу тебя, Настя. Ты хочешь меня. Не выёбывайся.

— Хам, — пытаюсь рявкнуть, но выходит жалостливый писк. — Дань, ты же отпустил меня год назад. Давай не будем начинать… снова? Я больше не хочу страдать.

— А если на этот раз я скажу, что хочу тебя навсегда?

— Не поверю. Ты идиот, Потоцкий. Ты просрал свой шанс.

— Знаю, — отпустив мои запястья, обеими руками обхватывает за талию.

— Ты дурак.

— Согласен, — поддевает пальцем бретельку на моём платье, оголяет плечо.

— Я еле выжила после нашего расставания, — снова упираюсь руками в его грудь, но больше не отталкиваю.

— Прости.

— Не прощаю. Уходи.

Качает головой, медленно приближается губами к моему плечу. А у меня дрожь по всей спине, ноги становятся ватными. Если он сейчас отпустит, я точно шмякнусь на пол.

— Давай навсегда? Вдруг повезёт в этот раз, — мелкими поцелуями осыпает моё плечо, переключается на ключицу. — Мне хуёво без тебя, Настя.

Сердце ухает вниз. Чувствую, как в кровь выбрасывается огромная порция адреналина.

«Мне хуёво без тебя, Настя», — услышать от Потоцкого такое — равносильно признанию в любви. В своё время я бы всё отдала за эти слова, но не отдам, потому что уже не надо. Нет, не просто не надо, а уже поздно, ведь когда-то же было надо.

— Ты пьяный, — сопротивляюсь пассивно, руками уже не так сильно упираюсь в его плечи.

— Не так сильно, чтобы не контролировать то, что говорю. Я ждал твоего приезда два месяца, Насть. Я думал о тебе…

— Молчи. Ничего не хочу слышать.

— Придётся. Я уже здесь. Пришёл к тебе ради тебя.

— Ради себя ты пришёл, Потоцкий. Нарисовал какие-то мультики в своей голове, решив, что я приму тебя с распростёртыми объятиями.

— Не примешь?

Перестав касаться моей ключицы губами, поднимает взгляд на моё лицо. Заглядывает в глаза.

Качаю головой. Проснувшийся внезапно внутренний голос шлю лесом. Нет, я его не приму и даром. Больше не нужен со своими заёбами. То отпускает, то закрывает гештальты. А я же живая, из крови и плоти. Я — не чей-то гештальт, а человек.

* * *