Ветер нашей свободы

Заезжаю в гараж, все еще думая об этой девушке. Она мне понравилась и даже очень, только каким образом продолжить наше общение? Просто прийти и всё? Предложить помощь? Наняться сиделкой? Да меня парни на смех поднимут: Филин влюбился! Вот это поворот, неожиданный такой поворот. Да мой лучший друг первым ржать будет. Такие, как мы не влюбляются. Нам это не нужно. Наша жизнь — скорость, мотоциклы, выпивка и музыка. А большего парням вроде нас и не нужно.

Закрываю гараж изнутри и иду в дом, где дурниной орёт невменяемая женщина, которая привела меня в этот мир. Выродила.

— Филиппушка, милый, — орёт она откуда-то из кухни. — Где ты так долго был?

Захожу в комнату и вижу её, женщину без возраста, в порванной ночнушке и в одном тапке-утенке на левой ноге. Где она дела второй тапок, в какую дырку засунула, стараюсь не думать. Зато на ее распухшем лице красуется вечерний макияж — мать никак не может отвыкнуть от того, что в высшем свете ее никто не ждет. Не хочет признавать, что давно пропила не только свою красоту, но и все свои наряды, жемчуга и бриллианты.

— Катался, — зло отвечаю, подойдя к холодильнику и отвернувшись от матери.

Принимаюсь что-то искать на полках, хоть и совсем не хочу есть. Мне просто не хочется лишний раз на нее смотреть, от этого слишком больно.

— Вечно ты катаешься, — взвизгивает мать. — Никакого от тебя толку! В доме жрать нечего!

Не успеваю собраться с мыслями, а черная ярость уже топит с головой.

— В доме жрать нечего? — ору, распахивая шире холодильник. Там на полках притаились пакеты молока, сосиски, колбаса, какой-то суп. — Ты уже до не пойми чего допилась! Где снова бухло взяла? Весь гараж мне загадила!

— Не смей орать на мать! Есть еще в этом унылом городе люди, которым небезразлична судьба известной актрисы, волею судьбы ставшей жертвой злого, черствого сына! Да если бы не ты, я бы до сих пор блистала на сцене. Но ты, Филипп, настоящий изувер, тиран, деспот! Я ненавижу тебя, будь ты проклят!

Обеими руками изо всех сил сжимаю столешницу, костяшки побелели и начали болеть, но это приятная боль, потому что иначе я не могу гарантировать, что не убью ее. Тяжело дышу, закрыв глаза, пытаясь успокоиться. Мать орет, не переставая, но я не слушаю — мне нет дела до ее воплей, пусть хоть лопнет. Ведь и так наизусть знаю все ее слова. Да, её непутёвый сын — мразь, подонок и сволочь. Во мне нет ничего, за что можно полюбить. Я все прогуляю и сгнию в канаве. Во мне её бесит абсолютно все: как хожу, говорю, улыбаюсь, ем. Когда-то я слышал выражение, что если тебя раздражает, как ест твой близкий, значит это начало конца. Наверное, она давно перестала ко мне хоть что-то чувствовать, кроме ненависти. Хотя я, наивный дурак, так не могу. И за это расплачиваюсь.

— Ты снова меня не слушаешь! — визжит мне в самое ухо, и я вздрагиваю, как от пощёчины.

— Не слушаю, — подтверждаю со вздохом и поворачиваюсь к ней лицом. Ее злые маленькие глазки мечут молнии, а ноздри раздуваются. Блондинистые космы уложены в замысловатую прическу, модную в конце восьмидесятых. — Мне надоело слышать каждый раз одно и то же!

— Какой ты, Филиппушка, нежный, — мать прищуривается, от чего ее глаз практически не видно. — Ладно, я пойду к себе, прилягу — дико разболелась голова. Не шуми, хорошо? Будь хорошим мальчиком.

От последней фразы начинаю дрожать в бессильной ярости, а мать, как ни в чем не бывало, скрывается в своей комнате.

Кричу от боли и запускаю в стену стаканом.

6. "Ржавая банка"

До вечера мать так и не вышла из своей комнаты, только заливисто храпела почти без остановки. Это только на руку — не люблю портить себе настроение конфликтами с ней. Мы давно уже живем, как соседи — я покупаю продукты, зарабатываю деньги, оплачиваю счета, а она продолжает мнить себя богемной персоной, в которой хоть кто-то еще нуждается. Не понимает, что нужна, по сути, только мне. Но ее разжиженный алкоголем мозг не в силах это осознать, а я устал что-то доказывать. Устал быть хорошим, заботливым, терпящим все ее заскоки, но пока не придумал, как решить проблему, придется терпеть, как бы тяжело ни было.

— Ты почему еще не здесь? — орёт Арчи в трубку. — Тащи свою тощую задницу в "Банку", а не то ноги вырву!

— Вечно тебе на месте не сидится, — смеюсь в трубку. — Пожар, что ли, начался?

— Внутри меня пожар, как ты не понимаешь? — ржёт Арч в ответ. — Фил, не томи, я без тебя не поеду, ты же прекрасно знаешь.

— Скоро буду, не рефлексируй, — успокаиваю не в меру разволновавшегося друга.

Арчи для меня не просто друг, он мой брат, которого не дала мне природа, но подарила судьба. Не помню, как мы познакомились, где-то в глубоком детстве, когда бегали с палками по улицам и искали сокровища в заброшенных шахтах. Арчи помогал, когда весь мир плевал на мою макушку с высокой колокольни. Если бы не друг, то не знаю, в какой луже дерьма закончил бы свою жизнь.

— Фил, дружище, поторопись, — бушует мой экспрессивный друг, на этот раз от радости, и бросает трубку.

Иду в душ, чтобы смыть с себя всю грязь, что налипла за день. Ледяная вода льется сверху, я поднимаю голову и отдаю себя в ее власть. Тело покрывает сотня мурашек, но мне все равно, сейчас главное упорядочить мысли, несущиеся галопом в звенящей от боли голове. Сегодня я не хочу никого видеть, но и оставаться в этом доме, сил нет. Ночь — моё время, время моей свободы.

Пока был в душе, мне звонили раз десять: Арчи, Брэйн и Роджер будто с цепи сорвались. Иногда хочется послать этих придурков куда подальше, но они — моя семья, те, кому я нужен с деньгами или нет, трезвый или пьяный, больной или здоровый.

Надеваю черную футболку, джинсы и неизменную косуху. К бурной ночи готов. Сегодня я бы с удовольствием начистил кому-нибудь физиономию, хотя сто раз зарекался драться, но когда на сердце полный мрак, сойдут любые средства. Честная драка порой лучше любых антидепрессантов. Перед выходом еще раз оглядываюсь по сторонам и понимаю, что совсем ничего к этому дому не чувствую. Дому, где родился и вырос, месту, где меня должны были любить. Но не срослось.

Да пошло оно все к черту! Со мной всегда дорога, музыка, друзья и Фрэнк, а все остальное пусть горит синим пламенем.

Открываю гараж и завожу мотоцикл. Приятная вибрация сладкой дрожью проходит по телу, рев мотора оглушает — Фрэнк мощный парень, надежный и быстрый. Сколько километров было пройдено, сколько дорог шуршало гравием под колесами. А сколько еще будет — не сосчитать. Я люблю скорость, путешествия, новые города. Когда дорога лентой вьется под колесами, а ветер приятно холодит кожу чувствую себя свободным, без всего того дерьма, что скопилось в жизни. Только в пути могу быть хозяином жизни. Хватаюсь за руль и вспоминаю, как Птичка только сегодня утром сидела на моем мотоцикле, напряженная, испуганная. Я чувствовал ее тело, что невольно прижималось к моему во время езды и, черт возьми, мне это понравилось. Никогда не любил катать девушек на своем мотоцикле, ибо это только моя территория, но с Птичкой было удивительно легко и свободно, уютно даже…

Я ничего о ней не знаю и, наверное, никогда не узнаю. Зачем мне она? Зачем я ей? Она красивая, такая юная, только меня ей и не хватает. Да и тот дрыщеныш с прилипшими ко лбу сальными патлами, по всей видимости, считал себя в праве к ней прикасаться. Нет, я мог бы снова пойти к Константину, поговорить с ним, попросить ее телефон. Да и к ней домой, раз на то пошло, можно поехать… Хм, идея-то, собственно говоря, весьма неплоха: поехать, узнать о самочувствии, предложить помощь. Не выгонит же она меня? А если и выгонит, что теряю?