Вилла Пратьяхара

— Какое странное жилище! — вырывается у меня.

Шрам на виске Арно удивленно ползет вверх:

— Не нравится?

— Да нет. Просто… Кто это чудо здесь построил?

— Я.

— Сам?!

— Ну да. Я поселился надолго. К чему мне платить кому-то ренту? К тому же я принципиально не хотел жить вместе со всеми на пляже. Теснота. Взгляды. Сплетни. Я как раз от этого сюда и уехал.

— И давно ты тут живешь?

— Года два или около того.

— И долго еще собираешься?

Вместо ответа Арно равнодушно пожимает плечами.

— А что ты вообще тут делаешь?

— Ты уже спрашивала. Ничего. Живу. Мне надоел Париж. И вообще Европа. Проходи.

Отступив назад, Арно пропускает меня в темноватое помещение. Комната оказывается внутри больше, чем я предполагала. Около тридцати, может быть даже сорока квадратных метров, прямоугольная, во всех стенах, кроме задней, по два окна. Тоже без стекол. Кажется, всё, даже мебель, здесь сколочено руками хозяина. В центре — огромный деревянный стол, на котором раскиданы веревки и сети, вокруг — несколько косоногих табуретов. В углу у дальнего окна расположилась гигантская кровать, над ней на крюке висит москитная сетка, валяются сбитые в кучу простыни. Мятые, но чистые. Мне опять становится трудно дышать и я отвожу взгляд в сторону. Немногочисленная выцветшая одежда развешана на забитых прямо в стену гвоздях. На потолке такой же, как у меня, лопастной вентилятор. У задней стены небольшая кухонька: каменная разделочная поверхность, газовая плита на четыре конфорки, от нее шланг к баллону, нормальная эмалированная мойка, над ней кран, рядом притулился вполне хороший холодильник. Все чистое, протертое, в глаза бросаются аккуратно разложенные на столешнице ананасы и манго, рядом блестит блендер. Отшельник выжимает себе соки? Справа от кухоньки полуоткрытая дверь в ванную комнату. Я делаю несколько шагов в ее сторону и вижу, что стены душа выложены камнем, пол украшен галькой, на нем для удобства лежит сколоченная из реек подставка для ног, а вместо потолка — открытое небо. В целом простенький домишко выдержан в модном экологическом стиле, непонятно только, вышло ли это случайно, или француз старательно создавал всю эту «простоту».

Я растерянно останавливаюсь у стола и беру в руки сеть.

— Ты рыбачишь?

Ироничный кивок.

— С берега?

— С лодки.

— У тебя есть лодка?

Опять ироничный кивок.

— И тоже, скажешь, сам сколотил?

— Ну, не совсем. Мне помогли рыбаки.

Я возвращаю сеть на место, делаю круг по комнате, присаживаюсь на краешек кровати, тут же резко вскакиваю, будто обожженная его простынями, отхожу обратно к столу и, в конце концов, выбираю себе табурет.

— Хочешь выпить? — спрашивает Арно, отходя к кухне.

— А что у тебя есть?

— Что хочешь. Кофе, чай, свежевыжатый сок, вино.

— Вино?

— Ну да. У меня приличные запасы. Француз я, в конце концов, или не француз? — Мне мерещится в его тоне какая-то издевка, словно он слегка потешается над моим смятением. — А ты думала, чем я тут питаюсь? Росой?

Я соглашаюсь на сок. Нож быстро мелькает в его руках, потом на минуту комната погружается в электрический рев блендера, и вот передо мной уже стоит большой граненый стакан, доверху наполненный ледяной крошкой и пенящимся ананасовым соком. Арно втыкает в него коктейльную трубочку и присаживается на табурет напротив. Воздух в комнате наполнен застоявшейся жарой, сладко пахнут деревянные доски.

— А ты?

— Я не хочу. Я выпил воды.

— Из-под крана?

— У меня из-под крана родниковая вода, не волнуйся. Лично пробил себе скважину.

Я отхлебываю большой глоток сока.

— Как я посмотрю, ты тут неплохо устроился.

Арно улыбается:

— Я же сказал, я тут живу . А жить я люблю!

— Ты и готовишь сам?

Кивок:

— Пригласить тебя на ужин?

Я поспешно качаю головой. Все слишком нереально, вернее, реально , и от этого мне становится страшно.

— Нет… Лучше не надо… Я ужинаю у Лучано. Я… я обещала Ингрид. Я скоро уже пойду. Так как насчет интернета?

Встав на колени, Арно достает из-под кровати лэптоп, сдувает пыль, нажимает какие-то кнопочки на мобильном телефоне, и на моих глазах происходит абсолютно магическое действо: компьютер и телефон вступают в виртуальную связь, на экране мобильника загораются полоски, в боку компьютера мигает зеленая лампочка и… о чудо! Веб-браузер открывает страницу с почтой.

— Мне уйти? — спрашивает хозяин дома.

— А?.. Нет… Да… Да, если можно, я…

— Уже ушел.

На миг все мысли замещаются в моей голове волнением перед предстоящим контактом с уже забытым мной московским миром, с той жизнью, которая когда-то, еще недавно, была для меня такой важной, единственно возможной. Сколько прошло времени, что я не выходила на связь? Месяц? Чуть больше? А что, если что-то за это время случилось? Какое же сумасшествие с моей стороны было ни разу не проверить почты!

— В комнате можно курить, — доносится через окно. — Пепельница на полу у кровати.

Мой ящик оказывается битком забитым письмами. Куча спама, письмо от нимфы-риэлторши о возвращении залога за галерею, несколько писем от Жанны и одно от Ляли… Единственный, кто не написал ни разу, это Стас. Хотя, успокаиваю я себя, он же знает, насколько на нашем пляже сложно с интернетом. Наверное, его молчание можно расценить как знак того, что все хорошо. Ну или просто занят, очень в его стиле.

Стерев, не читая, спам и прочую ерунду, я открываю первое Жаннино письмо и, словно из глубокого подвала, меня обдает холодной и сырой волной прошлого.

From: "Жанна Стар" <[e-mail]>

To: "Полина Власова" <[e-mail]>

Sent: Wednesday, December 31, 2008 00:15

Subject: Эй, вы там, наверху?!!

Привет, дорогая! Ну и куда ты исчезла так резко? Здесь столько событий! Кризис бушует! Рафик почти разорился, жена орет благим матом… Рафик видеть ее не может, помирился со мной и опять говорит о разводе. Тока не знаю, нафиг он мне теперь? Кстати, я на нервах ТАК раздолбала тогда свою квартиру, что пришлось нанять ремонтников, чтоб плитку новую сделали и ну по мелочи там… Рафик заплатил. Адекватная бригада, с объекта нашего сняла, быстро сделали. Предложила их Стасу, чтоб вам доделали ремонт, а он вдруг разорался, чтоб я ему не звонила! И как ты с ним живешь??? Псих полный! Не сразу сказал мне, где ты. Какую-то тайну пытался устроить, типа «она уехала» и все… Мобильник твой выключен, я не знала, что думать вообще. Когда ты обратно? Давай приезжай, а то даже выпить не с кем.

Целую-обнимаю…

Жанна

Ой, забыла! С наступающим Новым Годом! Где справляешь? Я еле нашла куда приткнуться и наверняка там будет дикая тоска. А у тебя, наверное, тусовки до утра? Везет! Русских много? А погода как? Здесь — полный пипец…!!! Слава богу, события крутятся с такой скоростью, что не успеваешь расстраиваться! Хотя иногда все равно накрывает таким депрессняком…

Второе письмо датировано серединой января:

From: "Жанна Стар" <[e-mail]>

To: "Полина Власова" <[e-mail]>

Sent: Saturday, January 17, 2009 23:15

Subject: Куда ты делась-то???

Ну и чего ты не отвечаешь? Закрутилась там в пляжных тусовках? Когда тебя обратно ждать? У Стаса ничего узнать невозможно, весь нервный какой-то. То орет ни с того, ни с сего, то последнюю неделю уже и трубку не снимает. Автоответчик у него. Это он на меня за что-то обиделся или просто? Может, у него с бизнесом чего, вот и психует? У Рафика полная жопа! Почти его не вижу. И вообще, ты просто не представляешь, как меня все уже достало! Ну не будь сволочью, напиши мне что-нибудь, не молчи! Ж.