«Блудница под дождем», – произнес Витольд, заприметив из
окна закусочной женщину, явно желающую продать себя сегодняшним вечером. Она, на вид лет тридцати, в атласном рябиновом платье, едва прикрывающим бедра, стояла под зонтом, с зонта сбегали крупные струи дождевой воды, ее прозябшие от ненастья коленки просили тепла почасовых комнат и крепких мужских рук. То и дело она поглядывала на часы: время шло, а она еще не была пристроена на вечер. Кто бы угостил ромовым коктейлем или бокалом сухого
вина? Где тот человек, что будет нежен с ней? Витольд сквозь запотевшее стекло заведения мысленно раздевал ее, представляя, как она лежит на кровати, ее платье вальяжно задрано, скинуты туфли. Витольд был голоден, ему хотелось отбивную с картофельным пюре, хотелось темного пива, но теперь ему хотелось и женщину.
Витольд вышел из закусочной и, перебежав улицу, впрыгнул под зонтик незнакомки. Она улыбнулась Витольду, он улыбнулся ей, и оба желали скорее укрыться от ненастной погоды под одной из крыш этого города.
