Внезапная смерть

– Да-да… - Выдавил из себя новичок.
– Я все сделаю.

Мертвец медленно поднялся и, сделав неуверенный шаг вперед, снова заговорил:

– Представляю, что сейчас творится в твоей голове. Пойми меня правильно - я - убийца, но у меня, оказывается, еще осталось сердце. Некоторые люди, с которыми я познакомился в Зоне, помогли мне сохранить каплю человечности.

Шкет с удивлением слушал. «Никогда бы не подумал, что такие, как Мертвец, способны на философские речи», - мысленно сказал он.

– О нашем разговоре никому не говори. Если будут спрашивать, куда я делся, отвечай, что ничего не знаешь, - сталкер внимательно посмотрел на собеседника.

– Я и не собирался… - Шкет постарался ответить уверенно, но он не знал, как прозвучал его голос. В любом случае, Мертвеца ответ устроил.

– Прощай, сталкер. Надеюсь, больше не увидимся.

На такой печальной ноте он закончил разговор. Новичок хотел попрощаться в ответ, но Мертвец быстро развернулся и пошел прочь, не оглядываясь. «Наверное, ему сейчас тяжело. Не буду мешать» - решил Шкет и остался в старом домике, с винтовкой в руках и наедине с ночной Зоной. Через пять минут сталкер встал и пошел в бар - искать Наташу. Раз дал обещание, то его надо выполнять, не откладывая.

* * *

– Ну что? Готовы?
– нервно спросил Сидорович, смотря на троих гостей.

– Готовы!
– ответил Журналист.

– Вот, - торговец протянул Мертвецу паспорт, - держи.

Сталкер взял документ и, открыв маленькую красную книжечку в тонкой прозрачной обложке, мельком пролистал и, покачав головой, засунул в карман.

– Роман Иванов?
– Спросил он, не адресую вопрос находящимся рядом.
– Хорошо, что не Ермолай Софербиевич.

– Оружие оставляйте здесь, - Сидорович указал пальцем на стол, проигнорировав последние слова сталкера.

Бородин молча пошел и положил на стол пистолет «Браунинг» и автомат «Гроза» - хорошие и дорогие стволы. Мертвец снял с пояса кобуру, в которой лежал «пустынный орел» и сказал торговцу:

– Моя винтовка в надежном месте. Не беспокойся.

Сидорович, ничуть не удивившись, одобрительно моргнул. Каждый сталкер сам решает, куда деть личное оружие. Раз Мертвец сказал, что волноваться не надо, значит, не надо.

– Проверьте еще раз все карманы. Чтобы на границе не было недоразумений.

Сталкеры вяло проверили свои комбинезоны - у Бородина были только жвачка и презервативы, а у Мертвеца - пачка сигарет и зажигалка - ничего особенного.

– А что насчет артефактов?
– поинтересовался Григорий.

– Если попросят показать, то покажите. Не спорьте с вояками. Не хватало еще, чтобы вы там устроили потасовку. Особенно это касается тебя.
– Сидорович ткнул пальцем в Бородина.
– И тебя тоже, Мертвец.

– Не переживай. Мы не будем делать глупостей, - уверенно сказал Григорий.

– Пересечь границу стоит денег, поэтому готовьте суммы заранее.
– Буркнул торговец.
– И еще - вам выдадут нормальную одежду, а костюмы позже переправят мне. Я найду, что с ними сделать.

– Сколько?
– поинтересовался Бородин, вспоминая, в каком кармане лежат деньги.

– Обычно пять тысяч наших рублей, но для вас - четыре штуки на двоих. Спасибо Сидоровичу.

Григорий кивнул, а Мертвец лишь чуть улыбнулся. Но в этой улыбке было что-то коварное и пугающее, будто сталкер говорил «мы с тобой еще встретимся». Торговец, именно так истолковал это «спасибо» и сказал предупреждающим голосом.

– Не думайте вернуться. Особенно это касается тебя.
– Он ткнул пальцем в Мертвеца.

– Вас будут искать, поэтому постарайтесь зажить обычной жизнью. Здесь вам делать нечего.

– Вернетесь - подвергните опасности всех, - поддержал его излом.

– Мертвец. Если официантка за тебя будет спрашивать, что сказать?

– А ты как думаешь?
– сталкер метнул в барыгу злой взгляд.

– Я свяжусь кое с кем.
– Вмешался Журналист.
– Он запустит информацию о том, что ты и твой друг сгинули в последнем рейде.

В бункере воцарилось неуютное молчание. Сейчас каждый думал о своем, забыв на миг о том, где и с кем находится.

– На дорожку присаживаться не будем.
– Сидорович посмотрел на сталкеров в последний раз.
– Валите отсюда.

Трое как по команде развернулись и пошли. Первым вышел Журналист, за ним - Мертвец и Бородин. Громкий хлопок двери оставил торговца в одиночестве. Сидорович, тяжело упав в кресло, стер ладонью выступивший на лбу пот и задумался. Перед глазами стояла эта непонятная улыбка Мертвеца. Торговец быстро закрывал-открывал глаза, но эта улыбка по-прежнему не исчезала, будто фоновый рисунок на рабочем столе компьютера. «Грядут перемены… Большие перемены. Зона, помоги нам справится…», - пробормотал он, будто молитву.

* * *

На Бородина нельзя было смотреть без слез - он выглядел так, словно только что потерял близкого человека. Впрочем, от истины не далеко - все эти болты, детекторы, паленая водка, песни под гитару у ночного костра, аномалии, артефакты, мутанты, постоянное напряжение и чувство опасности… все это стало таким родным и близким. А вы знаете, каково - лишиться всего этого в один миг? Лучше вам не знать… Мертвец выглядел не лучше - серое и безжизненное, будто асфальт, лицо, холодные, мирно покоящиеся на коленях руки. Он выглядел, как труп. Сравнивая сталкера с покойником, тяжело ошибиться - Мертвец не мыслил себя вне Зоны, и вот он уходит. Не по своей воле. Да. У него отняли жизнь. Сталкер по прозвищу Мертвец умер.

Григорий уставился в окно и смотрел пустым взглядом на быстро мелькающие в окнах кусты, лужицы, аномалии и небо, такое, какое можно увидеть только здесь - в Зоне. У него была причина, по которой противопоказано покидать это место, но, к счастью, сейчас Бородин не думал о ней. Сейчас он вообще не мог ни о чем думать.

– Журналист.
– Мертвец нарушил унылое молчание.
– А что ты собираешься делать?

Излом внимательно смотрел на дорогу. Он не отвечал. Сталкер решил, что мутант проигнорировал вопрос, но нет - после минутной задержки Журналист сказал:

– Благодаря тебе я напал на след. У меня есть хорошие связи в Зоне и, думаю, мне удастся помешать и Наркологу, и «Белой Дельте». Только я не знаю, кто теперь действительно является врагом. В любом случае, вас это уже не касается. Забудь обо всем, что видел, познал и чувствовал здесь.

«Легко тебе говорить!», - зло подумал сталкер.

Дорога до границы, если не гнать, занимала минут пятнадцать. Излом не торопился - время есть, а, значит, не нужно спешить без надобности. Не хватало еще на финише влететь в аномалию или, что еще хуже, натолкнуться на мародеров или отмороженных вояк. Впрочем, он и не мог торопиться - после встречи с блуждающей электрой машина еле дышала.